mareaxenaterra

Retratos de un cadáver

2011-05-09T14:11:00.000-07:00

El espejo es más amplio que mi mirada y al otro lado mi alma se refleja en soledad. Nunca el vacio ocupó tanto espacio.

Morirme me fue grato por hacerlo en tus brazos, lo malo, no poder estar contigo para celebrarlo.

Quizás un viejo reloj sea.

2011-04-17T11:06:00.000-07:00

Solitaria en mis sueños entras/ noche pesada de luna opuesta,/ que en un rincón lastras mi vida /y yo que cancelo las horas que pasan/ arrebatándole al tiempo las manijas que concluyen inalteradas, el círculo para volver a nacer y morir/en un intento desesperado de mi conciencia por descifrarte/ y hacer mío el reflejo en el agua de esa alma mía/ que aún me falta para sentirme humano y mortal,/ y no cosa anticuada en el olvido, /detalle de orfebrería a veces barata,/en ocasiones reliquia,/ un estorbo del cual no se pueda uno desprender,/ porque así es mi presencia cuando te encuentro/ y certeras tus manos giran el destino de mi esfera que corre sobre el lamento/ y la noche solitaria que sobre mis sueños entras.

Me Duele

2011-03-26T13:53:00.000-07:00

Me duele.
Y la carne abrasada lucha inerte
y el alma se desborda en su auxilio,
y al final la metástasis
que libera el peso de la asfixia,
y me muero,
y la liberación llega para conceder
sentido a mi yo totalmente inexistente,
pero el hueco que dejo en tu mirada
y los latidos de tu corazón delatan
que hubo cuerpo en mi presente ya moribundo.
Entonces fui...
y tu dolor lo siento como mío
presente en tus lágrimas.

Mareaxe

Bautizo/Apóstata

2010-11-08T09:07:00.000-08:00

Quieres para mi sin preguntarme
la tierra que me cubra de sortilegios
y andares en perdida ocasión
de reclamar mi nombre al olvido
que una vez depositaron sobre el agua
los donantes de este mi cuerpo,
pero te rehúyo al no conocerte más que de oídas
y en la voz de mi conciencia,
que me impide ir más allá de este instante
a donde tú me percibes
en una estancia lejana de quien yo soy.

Gracias por el camino transcurrido
entre aquel entonces y lo que nunca ha de llegar
pero mi equipaje llevaba la carga pesada de la memoria
por eso hoy, si es que existe este momento
no quiero más que reposar de soportarme
para reparada mi presencia,
seguir solo mi camino
y disiparme en el tiempo
sin que ninguna voz me reclame
el morirme en silencio sin dioses que me acompañen.

Se nos derrotó el amor.

2010-11-03T16:00:00.000-07:00

La mano poseedora de mi alma no se detiene
y hurga en los recovecos de la memoria para encontrarte
ignora que tu ausencia es para siempre.

Quizás se nos derrotó el amor

Haykus

2010-10-29T09:25:00.000-07:00

La lluvia se hizo escarcha
Tus manos elaboraron las primeras nubes otoñales
Al fin descansan las mariposas.

ooooooooOOOooooooooo

El trigo espera su siega
Las palabras en tu boca lloran penas
Alimentarse no entiende de lágrimas

ooooooooOOOooooooooo

En el espejo te miras
Tu rostro inmortalizado no se queda quieto
Tampoco el olvido permanece inmóvil

El Timonel

2010-10-24T10:18:00.000-07:00

El timonel giró sobre tu espacio
donde el azul es un rumbo
y las coordenadas de la brújula señalan un nombre.

Todos zozobramos y nos ahogamos
dichosos de morirnos en tu cuerpo.

Pd. Intentaré volver a escribir en este blog, pero desde hace un tiempo lo hago en otro, si os interesa podéis verlo pinchando AQUÍ

Hayku

2010-10-08T10:14:00.000-07:00

El invierno cobija los deseos
en la primavera maduran los grandes sueños
otoño y verano caminan solos.

Inventarte.

2010-09-27T06:41:00.000-07:00

Las raíces de los árboles, a trompicones,
se abren camino para encontrarte,
los gusanos, tejen la telaraña
que ha de emboscar tu retirada.

En el laberinto,
se guarda la llave de tu cautiverio.

Ya solo nos queda inventarte.

Mareaxe

A Miguel Hrenández

2009-12-29T13:53:00.000-08:00

Han sido ellos, o sus padres, o sus abuelos, pero siempre ellos, los obispos, los galones, los señoritos de provincia, los de comunión y absolución por gracia de dios, los dueños de las armas y con ello los dueños de la razón.
En España siempre han sido ellos, aunque ahora quieran echar las culpas a los otros y renegar de su caudillo y de su causa, pero siempre con la boca pequeña mientras con la grande mascullan sus retorcidas atrocidades en contra del hermano pobre al que pretenden esclavizar con los garrotes de la ignorancia.
España aborto de una Castilla de reyes sin patria y de pueblo sin señor, España que sangra por las cunetas con sus hijos ajusticiados, no dejes España que ellos, siempre ellos, sean el martillo que golpea nuestra causa, nuestro sueño de libertad.
PD- Este escrito está dedicado a los bastardos que desde el ayuntamiento de Orihuela han utilizado la memoria de este gran poeta para meter cizaña política en contra de sus adversarios, a esos hijos de perra mi asco, ya no les basta con no reconocer el error de la dictadura, sino que además ahora pretenden utilizar la memoria de los que sus abuelos asesinaron vilmente, o exiliaron, o dejaron morir como perros, pera erigirse en estandartes de la libertad, pero la memoria nunca se extingue allí en donde el viento sopla y al viento no se le pueden poner puertas que lo detengan.

Mareaxenaterra.

MANIFIESTO EN DEFENSA DE LOS DERECHOS FUNDAMENTALES EN NTERNET

2009-12-02T03:29:00.000-08:00

1.- Los derechos de autor no pueden situarse por encima de los derechos fundamentales de los ciudadanos, como el derecho a la privacidad, a la seguridad, a la presunción de inocencia, a la tutela judicial efectiva y a la libertad de expresión.
2.- La suspensión de derechos fundamentales es y debe seguir siendo competencia exclusiva del poder judicial. Ni un cierre sin sentencia. Este anteproyecto, en contra de lo establecido en el artículo 20.5 de la Constitución, pone en manos de un órgano no judicial -un organismo dependiente del ministerio de Cultura-, la potestad de impedir a los ciudadanos españoles el acceso a cualquier página web.
3.- La nueva legislación creará inseguridad jurídica en todo el sector tecnológico español, perjudicando uno de los pocos campos de desarrollo y futuro de nuestra economía, entorpeciendo la creación de empresas, introduciendo trabas a la libre competencia y ralentizando su proyección internacional.
4.- La nueva legislación propuesta amenaza a los nuevos creadores y entorpece la creación cultural. Con Internet y los sucesivos avances tecnológicos se ha democratizado extraordinariamente la creación y emisión de contenidos de todo tipo, que ya no provienen prevalentemente de las industrias culturales tradicionales, sino de multitud de fuentes diferentes.
5.- Los autores, como todos los trabajadores, tienen derecho a vivir de su trabajo con nuevas ideas creativas, modelos de negocio y actividades asociadas a sus creaciones. Intentar sostener con cambios legislativos a una industria obsoleta que no sabe adaptarse a este nuevo entorno no es ni justo ni realista. Si su modelo de negocio se basaba en el control de las copias de las obras y en Internet no es posible sin vulnerar derechos fundamentales, deberían buscar otro modelo.
6.- Consideramos que las industrias culturales necesitan para sobrevivir alternativas modernas, eficaces, creíbles y asequibles y que se adecuen a los nuevos usos sociales, en lugar de limitaciones tan desproporcionadas como ineficaces para el fin que dicen perseguir.
7.- Internet debe funcionar de forma libre y sin interferencias políticas auspiciadas por sectores que pretenden perpetuar obsoletos modelos de negocio e imposibilitar que el saber humano siga siendo libre.
8.- Exigimos que el Gobierno garantice por ley la neutralidad de la Red en España, ante cualquier presión que pueda producirse, como marco para el desarrollo de una economía sostenible y realista de cara al futuro.
9.- Proponemos una verdadera reforma del derecho de propiedad intelectual orientada a su fin: devolver a la sociedad el conocimiento, promover el dominio público y limitar los abusos de las entidades gestoras.
10.- En democracia las leyes y sus modificaciones deben aprobarse tras el oportuno debate público y habiendo consultado previamente a todas las partes implicadas. No es de recibo que se realicen cambios legislativos que afectan a derechos fundamentales en una ley no orgánica y que versa sobre otra materia.

Para Ella.

2009-11-13T15:14:00.000-08:00

En ocasiones sigo sintiendo el deseo de escribir, pero mi tiempo ya ha pasado, soy esa brizna de viento que hace años acarició tu rostro una vez, quizás incluso nunca...

Mareaxe a María Jesús.

COMENCEMOS

2009-11-12T16:00:00.000-08:00

Decaen las horas, muere el tiempo, vosotros no lo sabéis pero estáis ahí, al otro lado del reloj, sois las manijas que todo lo mueven en ese círculo sin final, sois los granos de arena que nos faltan para concluir el desierto dentro del habitáculo del tiempo, sois al fin innecesarios, segundos trascurridos de una hora muerta, sois el pasado que regresa para pasar de nuevo ante nosotros, pero nosotros no os vemos, no sois nada, nosotros tampoco somos nada, tic tac, tic tac, el tiempo se agota, comencemos…

Mareaxe.

Epitafio

2009-10-24T14:55:00.000-07:00

Escribiremos algún día los versos que nos hagan de epitafio en nuestra tumba, seremos si o no el recuerdo de nosotros mismos, la memoria subversiva que nos hará perennes hasta el día del olvido total, nuestras tumbas alimentarán las flores de un jardín sin plantas, yermos de toda esperanza por reconocernos, un jardín sin nada.
Algún día escribiremos un pasaje en la biblia de los inocentes, para engañarlos, para saber que dios existe aún sabiendo que es mentira, seremos si o no los escribas del futuro en un futuro sin nada que decir, sin nada que leer y sin esa nada ya nada tendrá sentido.
Me voy pues a morir tranquilo, mi epitafio está escrito en el futuro, en mi tumba escrito está; aquí yace un hombre inocente de sí mismo, tal vez era una mujer….

Mareaxe.

Sin límite

2009-10-06T10:39:00.000-07:00

Aquí en estas horas muertas pasamos pero no vivimos,
Lloramos pero no reímos
Y nos consolamos de pérdidas invisibles en la nada más absoluta.
Somos ya un pasado para nosotros mismos.
Una duda nos atrae al abismo
Y la certeza de no saber nada nos eleva a la quietud del silencio.
Somos nada,
Somos la materia olvidada por los dioses y sin embargo….
A mí me atrae la idea de vivir.

Mareaxe.

Las cartas olvidadas.

2009-09-12T18:06:00.000-07:00

Dormir en aquella habitación siempre había evocado en mí sentimientos muy profundos, no era una gran estancia, más bien pequeña y desde luego bastante austera, pero el hecho de que la gran chimenea cortase una de sus esquinas y que por la pequeña ventana se pudiese ver tanto el hórreo como la cruz de piedra que marcaba el linde con lo desconocido me hacían sentir como un ser mágico cuando al visitar a mis abuelos me acomodaban allí por las noches. Recuerdo con intensidad el olor de las viejas sábanas de la cama, con sus colchas de gruesa lana y sus edredones de lino, veo aún en mis recuerdos al viejo moro, nuestro fiel perro que a sabiendas de mi presencia se pasaba la noche tumbado sobre su caseta mirando por la ventana como guardia y custodio de mis desvelos. Ahora todo es más viejo y ya no están las personas que dieron calor a mi vieja casa familiar, pero yo regreso siempre que puedo y me sigo acomodando en mi pequeña habitación de la chimenea. Siempre llueve cuando decido volver, me gusta evocar mis recuerdos con el repiqueteo de las gotas de lluvia sobre la ventana y si hay suerte y sopla fuerte el viento, escuchar el run run de los viejos árboles que rodean la casa. En ocasiones siento una profunda tristeza en lo que queda de mi ser y la soledad me abruma, sé que mis parientes descansan seguros en algún lugar al que yo renuncié a viajar en el futuro y eso me reconforta un poco, mi destino se selló aquella noche de verano, cuando despechado por amor rasgué mi alma que prendió colgada por una soga al cuello, ahí rompí los sueños, los míos y los de mi familia. Ahora vago de aquí para allá sin sentido, acompañados por otros como yo en busca de quienes quieran leer estas cartas olvidadas y abrirme así sus mentes débiles en las cuales introducirme, porque este escalofrío helado que recorre tu cuerpo ahora es mi presencia a tu lado y he venido para quedarme un rato, los muertos atormentados no tenemos mejor cosa que hacer y tu miedo es ahora mi compañía.

Mareaxe.

Los cachorros de Pozuelo.

2009-09-10T13:59:00.000-07:00

Vivimos tiempos realmente sorprendentes. Sobre los hechos acecidos días atrás en Pozuelo de Alarcón (Madrid) solo puedo añadir un caso que refleja hasta qué punto este país se ha convertido en una cloaca de los valores más importantes. El periódico llamado Público me censura este comentario que como podéis leer es altamente peligroso, pero no obstante permite otros que caminan en una línea más o menos igual, eso sí, yo cometo como podéis leer el pecado de comparar a los hijos de papá con los cachorros de ETA, craso error, en este país nada es tan molesto como ciertas verdades. En el País Vasco los jóvenes que cometen este tipo de actos vandálicos son delincuentes peligrosos, en el resto de España a tenor de la censura de Público y la condena judicial, solo unos pobres muchachos con un par de litronas de más.
Comentario censurado:
Vivimos en tiempos realmente sorprendentes, sobre los hechos acaecidos
Si aplicamos el principio constitucional de que todos los españoles somos iguales ante la ley, a estos señoritos cabría aplicarles las mismas penas que a los cachorros de ETA que queman contenedores etc, pero claro, los desgraciados del País Vasco no se encuentran con la fortuna de ser nietos de un marqués, ni que sus papás sean personas de bien de las de toda la vida, por lo tanto, los destrozos los pagaremos a escote, los policías brutalmente agredidos tendrán que pedir perdón a tan insignes jovenzuelos por el atrevimiento de interrumpirles la fiesta y Rajoy hablando de recuperar el Ud en las aulas. De verdad que este país es de pena.

Otros comentarios más acordes al palurdismo de este periódico:

· Me imagino cómo deben sentirse los policías heridos graves y sus compañeros comprobando que su vida vale tanto como unos cuantos fines de semana de esa pandilla de vándalos. Es verdaderamente obsceno que encima de las heridas, tengan que soportar tamaña aberración moral. Esto parece el mundo al revés. MI SOLIDARIDAD PARA CON ELLOS
· Pues el mensaje que lanza el juez, creo que jueza en este caso, a los jóvenes de Pozuelo es alto y claro, el vandalismo urbano sale gratis para quien lo comete, que ya pagaran los demás sus destrozos. No sé en qué noticias decían que en la vergüenza de verse señalados por sus compañeros llevan la condena ... y yo que me los imagino mas de risas y vacilando de lo chulitos que son ...

Mareaxe.

Historias de verdades verdaderas de Galicia y +

2009-09-07T07:12:00.000-07:00

Decididamente he tomado la decisión de no morirme nunca, me produce hastío pensar que pasaré el resto de la eternidad vagando por ahí de un lado para otro con una cadena al cuello asustando a las viejas y a los niños, definitivamente no, la muerte para quien la quiera.- ¡Pero Pepiño, si la muerte es lo mejor de todo!- ¿no me digas?- Hombre, ¿no pensarás pasar todo el tiempo vivo dando por saco de aquí para allá sin pegar palo al agua? Eso sería incluso peor que lo de la muerte y la cofradía de la santa compaña, porque una servidora ya sabe que todos nos moriremos algún día que si no… -¿Que si no qué?- Nada, nada, que dios se apiade de quien tenga que soportar sobre sus hombros semejante rueda de molino, pero yo por si las moscas le encenderé a San Eustaquio una vela para que no permita que te aguante para los restos, que no está una para tantas tonterías. –Pues nada mujer, tú muérete cuando quieras, yo aguardaré a mejores tiempos si es que decido que algún día me llegue la hora, por lo de pronto tráeme otro vasito de aguardiente, que este frío no hay ni vivo ni muerto que lo aguante…

Mareaxe...

Historias de verdades verdaderas de Galicia.

2009-08-22T19:36:00.000-07:00

La lluvia sacudía con fuerza el tejado de la casa, en la calle, los charcos iban acumulando en su espacio los futuros océanos que surcarían los bucaneros imaginarios de nuestros hijos. Los perros y las aves de corral se acurrucaban como podían en sus guaridas artificiales, las vacas rumiaban con lentitud los bocados de hierba “na corte”*, a sabiendas de que la lluvia había llegado para quedarse unos días y las prisas no eran necesarias. Mi mujer horneaba pan, olía a rico, hoy quizás comeríamos un buen cocido con su caldo y beberíamos un buen trago de vino de nuestra cosecha. El otoño había llegado y eso que solo estábamos a finales de agosto, pero el abuelo Pedro y la abuela Dolores nunca se equivocaban en su predicción, este año se hará largo el mal tiempo decían sin parar y todos sabíamos que si los más viejos lo decían entonces sería cierto.
Por la corredoira* subía la tía Josefa con un cesto de millo* sobre su cabeza, la lluvia parecía no importarle mucho a esa mujer que en el fondo era lo que más había visto en toda su vida, ver llover. A la altura “do cabás”*se detuvo un instante para rezar su letanía enfrente “do cruceiro” *, allí se decía que el mismo diablo había intentado seducir a una joven doncella y que esta al rechazarlo, juró permanecer allí eternamente para espantar a los caminantes en venganza por la afrenta, por eso los curas jesuitas habían puesto allí esa cruz de piedra, para proteger a los caminantes del peligro del hombre del rabo, yo creo que la historia no es más que mitología pero callo, a los viejos no les gusta que se dude de sus cuentos.
Los quicos* que tenemos por la casa parece que se han percatado de la llegada de la tía con el cesto de millo* y no es porque el hambre les apriete mucho el estómago, sino más bien porque saben que la tía siempre les deja una ración de regalo. ¡ animaliños*!, se podría decir que menos por el habla son tan listos como las personas.
Un relámpago cruza el cielo que a estas horas ya es más negro que gris, la tormenta buena de momento está lejos pues los truenos no se dejan oír, los árboles se retuercen preocupados ante lo inminente de los acontecimientos , o quizás solo lo hagan para desperezarse de tanto sopor veraniego, ¿Quién sabe? En Galicia todo puede ocurrir, incluso que la Santa Compaña se te cruce en el camino, pero hoy tal como está el día no creo que a los muertos se les dé por andar por ahí tocando sus campanillas y asustando a los incautos que se cruzan por los caminos, hoy es día de lareira* y de contar historias al calor de una buena lumbre y eso a los muertos también les gusta.
Continuará...

Na corte- La palabra corte se utiliza en Galicia para definir el lugar en donde se guarda a las vacas, na sería traducible como en la.
Corredoira- En castellano calle de tierra o camino rural.
Do Cabás- Cabás se traduce al castellano como hórreo, pero esta es una palabra que solo se utiliza en determinadas zonas de Galicia, por lo tanto esto se traduciría como; A la altura del hórreo.
Millo- Maíz.
Cruceiro- Cruz de piedra que se coloca en cruces de camino o en aquellos lugares en dónde se cree que se aparece el demonio o que algo desgraciado ocurrió en el pasado.
Animaliños. Animalitos.
Quicos- especie de gallina pero mucho más pequeña.
Lareira- Parte de las casas gallegas en donde se mantenía el fuego y que hace las veces de cocina y lugar en donde las personas se juntaban al calor del fuego para contar historias, etc.

Mareaxe

Nada

2009-08-20T15:38:00.000-07:00

Esta pretende ser la entrada más solitaria de todo el firmamento de internet. Aquí, arrinconada y sola permanece mi esperanza, ella es lo que tú lees, lo que tú sientes, lo que tú…
Una y sola, porque los pares solo son pareja y nada más, o si un caso, una familia de más de uno.
Solitariamente abstracta, sin contenido que llene el vacio pero con la plenitud de lo satisfactoriamente lleno.
En fin…
Es verano aquí en nuestro sol calenturiento, en otras latitudes no brilla el sol, señal inequívoca de lo traicionero del tiempo.
No pasa nada.
No importa.
Si se me permite el comentario, a mí me gusta más el invierno.
Si lees esto y se te arruga la frente… ¡Buf! O eres viejo/a o revisa la vista.
Todo se comprende excepto para los ciegos, ellos no entienden pero se hablan entre señas.
A partir de ahora os hablaré mediante señales de humo.
Como no tengo cigarros me voy, ¿Qué tú me das fuego? No gracias, no fumo.
Esta es mi carta abierta al director de mi centro de internamiento y siento comunicarle que me encuentro demasiadamente bien. La cordura es para los necios y yo estoy un poco loco, lo suficiente quizás para que deje de llamarme cuerdo.
Aquí se come bien, incluso tres veces al día, un día al año.
STOP a este telegrama.
¡AH! ¿Pero no era una entrada de blog? ¡Qué va! Esto es un delirio del mes de agosto.
Entonces es que tus vacaciones se acaban. Sí, por fin vuelvo para no hacer nada.

Mareaxe.

El adivino idiota.

2009-07-29T15:52:00.000-07:00

Joder, hay que ser bobo o por lo menos idiota para que a uno le pase lo que a mí me ha pasado hoy. No sé por qué estaba esta tarde dándole vueltas a un asuntillo que podía ocurrir en cualquier momento cuando, olvidando mis dotes para adivinar todo aquello malo que ha de pasar, me pasó.
Me explicaré. Por si no lo sabéis tengo dos perros, Suko, un perro de aguas español y Kora, una perrita guapetona como ella sola. Ambos son hijos de la diosa fortuna, pues a Suko lo sacó mi mujer de una perrera cuando le faltaba poco para el matarile y a Kora la recogí yo de la calle hace un año más o menos cuando ya estaba la pobre más allá que acá.
El caso es que como me paso mucho tiempo en casa trabajando, suelo sacar yo a los perros varias veces al día para que hagan sus necesidades y como no hace mucho que nos mudamos y solo tenemos una llave de la puerta principal corremos el riesgo de que nos pase lo que hoy me pasó. Sinceramente se me vino a la cabeza la idea de que como me olvidara las llaves la liaríamos parda y todo por no gastarnos once euros en hacer una copia para mi mujer. La verdad es que estaba esperando unos días para ir al campo a recoger unas cosas y traerme un bombín nuevo que tengo por allí, el caso es que por haches o bes nos quedamos solo con una llave y claro, pasó lo que era lógico que pasase, saqué a los nenes a pasear pensando más en lo que estaba haciendo en el ordenador que otra cosa y fruto ya de la rutina salí de mi casa como un zombi y…. ¡Qué follón! 38 grados a la sombra y yo con mis perros y las llaves dentro de la casa, el móvil ídem de lo mismo, de vecinos ni rastro, todo dios de vacaciones. Dos horitas me zampé paseando con los perros que ya me miraban con una cara de mala leche que no veas, las lenguas por los suelos incluyendo la mía y el cabrón del sol gozando allá arriba en el cielo. Por fin aparece mi mujer que al ver mi cara ni le hizo falta preguntar. Llamamos al dueño de la casa, ¿para qué? Los móviles en vacaciones ni se cogen, unos vecinos de al lado que tienen una ventana por la cual podría saltar a mi vivienda de holidays of course. Nada, ochenta o noventa euracos para un cerrajero, mi mujer que me mataba con la mirada, los perros hacía un buen rato que habían decidido retirarme el ladrido y en esto que veo una luz por la ventana de otro vecino que tal vez…
Sí, tal vez sí. Le expliqué a mi vecino que yo era el nuevo y me contestó eso de; ¡ya hombre!, el de los perros cabroncetes que me despiertan por la noche.
¡ Trágame tierra ¡
Le expliqué también mi situación y el buen hombre me dejó que intentase pasar a mi casa desde su terraza.
Tres pisos de altura, yo que sufro de vértigo cosa mala, pero con suerte conseguí recuperar mis hasta ahora dominios jugándome una ostia de velatorio. Huelga decir que por decisión unánime de mi mujer y mis perros ahora mi posición de macho alfa se ha visto relegada a una mera presencia consentida mientras no moleste mucho y eso no es todo, a los pocos minutos de conseguir abrir la puerta, una vez dentro y cuando disfruto de una ducha fría llaman a la puerta, nada más y nada menos que la policía local atendiendo a una llamada de una vecina que había visto como un supuesto ladrón entraba en una vivienda saltando de terraza en terraza, eso sí que me jodió, pero tras las obligadas explicaciones la paz reina de nuevo en mi vida, eso sí, mañana nada más abran las tiendas en donde copian llaves ya estaré yo allí, quizás incluso sueñe esta noche con algún numerito en concreto y ya de paso que me hago la copia de la llave me compro un cupón de los que tocan, pero sinceramente, mi capacidad adivinatoria solo me sirve para detectar las cosas malas y ya hay que ser bobo o por lo menos idiota como para sabiendo que te van a ocurrir no prestar más atención y ponerle remedio.
Buenas noches.

Mareaxe. www.elchuloboheio.ning.com

El Tiempo

2009-07-24T06:12:00.000-07:00

¿Es mi sensación o nos están tratando de tontos? Más bien lo segundo que lo primero.
En estos días veraniegos no dejo de quedar perplejo ante la maquinaria de desinformación tan bien organizada que tenemos en este nuestro país.
Parece que todos los medios de desinformación nacionales y agencias de meteorología se han puesto de acuerdo en ocultar la realidad de nuestro queridísimo clima. Se habla desde hace días de una alerta naranja en regiones como Murcia y nos previenen de que las temperaturas podrán alcanzar los 40 grados, lo que no dicen es que esas temperaturas se registrarán a la sombra, pero muy a la sombra.
Ayer mismo, (actualmente vuelvo a residir en Murcia capital) la temperatura por estos lares alcanzó su cenit dejando estampado en los termómetros capitalinos la cifra de; y no es broma, 56 grados. Ya hace dos semanas alcanzamos los 47 y 48 grados, pero lo de estos días es insufrible. El desierto todavía no nos acecha, será porque nos queda el agua que los murcianos generosamente derrochan traída de las cuencas de otros ríos que para ellos son suyos también.
El caso es que yo, como comenté al principio de este post, me quedo perplejo al ver los partes de meteorología que las distintas cadenas de televisión estatales nos ofrecen, porque o bien son idiotas o mentirosos, o ambas cosas a la vez.
No hay que ser un genio para darse cuenta de que la climatología ha sufrido variaciones con respeto a las últimas décadas y no seré yo ahora y menos aquí quien saque el debate del cambio climático pero, ¡¡¡NOS ESTAMOS ACHICHARRANDO!! Y parece que no se le da importancia a tal hecho. Ya empiezo a temblar por el día que, efectivamente, en las cadenas nos informen de que las temperaturas sobrepasarán los 45 grados, para cuando eso ocurra un servidor ya estará calcinado soportando las llamas del infierno aquí en la tierra, eso, o mudarme al polo norte, que me han soplado unos amigos ecologistas que es el lugar del futuro más próximo gracias al clima suave y templado que sospechan no tardará en ser seña de identidad del tal polo.
Mientras tanto y a la espera, si alguno de Uds. Pretende visitarme les recomiendo traigan bañador y chanclas, abanicos de colores que dan más juego y agua mineral embotellada, esto último a raudales.
PD- Si hay quien no se cree lo de los 56 grados pueden verificar mis palabras en; www.laverdad.es/murcia en la edición digital de hoy viernes 24.

Mareaxe.

Internet

2009-07-22T13:14:00.000-07:00

Hace ya un tiempo que la masificación de foros y espacios en internet dedicados a unir personas desconocidas en un enjambre de nuevos amigos está produciendo el efecto contrario.
Myspace, Facebook, Twiter, los .ning.com, los blogs etc, empezaron como lugares mágicos de expansión y conocimiento de nuestros congéneres en el que todos, en mayor o menor medida hemos ido cayendo. Hoy, es tal la saturación de estos espacios que imposibilita aquello para lo que fueron creados. Hay miles y miles de blogs, todos tenemos espacio personal en los mencionados foros y sin embargo, creo que semejante cantidad anula quizás la calidad.
Al final vislumbro que muchas personas para poder relacionarse tendrán que redescubrir el sol sobre el cielo, los parques, jardines y el verdadero entorno de los seres humanos, la Tierra.
Internet puede que sea maravilloso pero, yo hoy he visto la magia del vuelo de una mariposa, la de una flor desprendiendo su aroma de forma natural, la de un niño pequeño jugando a perseguir palomas con la mirada cómplice de sus abuelos. Hoy he vuelto quizás a la verdadera colmena y lo cuento aquí, como mensaje en una botella que recorre el océano cibernético en busca de algún naufrago en su isla desierta.
Me encanta el mundo tal como existe, no lo puedo evitar, soy un anticuado.

Mareaxe.

SOLEDADES EN MI COMPAÑÍA

2009-07-13T20:03:00.000-07:00

Últimamente estoy disfrutando de la soledad y no es porque esté solo, sino más bien porque he hallado una especie de “fórmula” para abstraerme de lo que me rodea que incide en mis escritos de una manera muy clara. Mi mujer y mis amigos me comentan que mis creaciones son raras y muy intimistas. Quizás.
Decidido ya que soy un desastre como escritor, poeta o cualquier cosa relacionada con el gremio, me dedico a escribir con más ganas, pero sobre todo me dedico a escribir única y exclusivamente para mí.
Este poema es otro delirio, otra pincelada de misterio que brota desde mi interior para hablarme, para seducirme o quién sabe si para atormentarme. Yo mismo.

Todo fue viento mientras duró la calma.

Del pecho prendidas, tres flores;
Una roja, por la sangre
Otra amarilla, no sé por qué,
La otra blanca, por tu alma.

El poeta escribió mi destino en la orilla de la mar
Y en torno a la espuma oceánica forjó los deseos,
Un deseo para encontrarte,
Un deseo para no hallarte
Y un deseo de hastío prolongado en la no búsqueda.
Si hubo más deseos lo desconozco.

El poeta y mi mano en conciliábulo se hallan
Y no hallan palabras que concilien lo eterno.

La noche se prolonga, pero solo hasta la mañana,
Luego, más hastío.

Del pecho prendidas, ya lo sé, tres flores,
Roja, amarilla y blanca,
Sangre, alma y…

Todo fue viento mientras duró la calma.

Mareaxe.

Cuentos en la atalaya. HUMANO

2009-07-10T12:38:00.000-07:00

Por un segundo prendí la mecha y me hice humano, la pólvora desprendía ese olor que tanto me gusta previo a la muerte. Había colocado a conciencia las cargas de explosivos de forma que ningún niño ni adulto escapase a la explosión. Todo estaba previsto matemáticamente, el margen de error, nulo.
Una ostia en toda la cara me despertó de mi ensoñación, a mí alrededor las carcajadas de los compañeros se escuchaban en todo el colegio. Con la palma de la mano derecha roja de la bofetada que me acababa de propinar, el profesor de física estaba plantado en frente mía con su actitud y su cara burlona. -¿Quiere otra píldora para despertarle señor García?- El las llamaba así, píldoras para despertar a alumnos ensoñadores. –No gracias señor, creo que ya estoy lo suficientemente despierto - La clase emitió sus últimas risas y yo formé firme como un robot.
Regresé a la actitud que tanto les gustaba a nuestros tutores, la de seres inertes sin rasgos de humanidad, futuras herramientas perfectas para el partido, pero en una parte de mi cerebro aislada al control de aquellos instructores diabólicos bullían ideas de libertad.
Una vez sentí el olor a pólvora, fue cuando me secuestraron, cuando me arrebataron de mi familia para llevarme con ellos a su locura.
De vez en cuando me administran píldoras, pero ya no me importa, es más importante la liberación de mi mente. Por un segundo prendo la mecha y saltan todos en pedazos, entonces regreso con mi familia al poblado y aunque sé que están todos muertos, los resucito y celebramos una fiesta por su venganza.

Mareaxe: Últimamente tengo muy presente el libro de Orwell 1984, será porque cuanto más evolucionado es nuestro planeta, cuanta más tecnología nos rodea tengo la sensación de que efectivamente, como la obra del gran Julio Verne, la de Orwell es un preludio de lo que nos ocurrirá en un futuro quizás no tan lejano.
No sé si nosotros seremos los últimos bastiones de una sociedad en peligro claro de extinción, quizás exagere, no lo dudo pero, últimamente parece que los mandamases están muy preocupados en controlarlo todo, en guiarnos por nuestro bien hacia una sociedad marcada por los dictados de la elite gobernante.
Ojalá solo sean miedos internos frutos de tanta lectura, ¿Quién sabe?

Delirios

2009-07-07T09:40:00.000-07:00

En los senderos se hallaba la paz,
La paz que vuela sin rumbo fijo.
Yo no soy sangre sino la herida,
Y tú no eres el rostro y sí la mirada.
El espejo vuelca en nosotros los temores
Y perdemos el sendero para caminar sin rumbo fijo.
Escribo palabras pero añoro versos,
Me llamo poeta y no siento nada,
¿Entonces?
Debemos regresar al silencio,
Nos esperan alas,
Nos esperan versos,
Quizás no nos espere nada.
El espejo nos vuelca sí,
Pero solo lo que somos…
En mi espejo ya no se refleja nada,
La herida ya no existe.
¿Entonces?
En los senderos se hallaba la paz…

Mareaxe...

La muerte atrapada en sueños.

2009-06-25T08:44:00.000-07:00

Caminé ante el umbral de la puerta, dudando si este era el camino a seguir o solo otro sendero al vacio. Oía voces al otro lado que expresaban felicidad, alegría, pero mi cuerpo títere de mí no ofrecía signos de querer traspasar los límites del misterio. Un hombre anciano, de pelo y barba blanca me observaba sentado en un trono de astuta niebla, de niebla somnolienta, de dulce y tonificante niebla que me embelesaba por momentos. El anciano no hablaba, tan solo se limitaba a observarme fijamente, con curiosidad a veces y con hastío el resto del tiempo.
El tiempo en aquel lugar era impreciso, todo aquel lugar lo era. Salvo la puerta, no existía más edificación ni paisajes. El suelo se camuflaba con el entorno y el entorno lo era todo, un todo monótono color gris perla. De no ser por la puerta y el anciano aquello que me rodeaba bien podría ser la nada más absoluta y dudo que mi presencia resaltase en aquel continente absurdo, de hecho, no recuerdo ver mi propio cuerpo en ningún momento aunque la conciencia de seguir siendo yo mismo no me abandonó nunca.
En un momento determinado escuché mi nombre pronunciado por una voz lejana, justo en el instante que una punzada de dolor recorrió mi conciencia humana. Busqué instintivamente al anciano del trono, seguía en el mismo lugar sin dar muestras de querer comunicarse conmigo, ¿Quién había pronunciado mi nombre pues? No lo supe nunca aunque la certeza de quien había sido estuvo siempre dentro de mí.
Reuní poco a poco la presencia de ánimo suficiente para dirigirme al anciano, no sabía si las palabras que escuchaba en mi cerebro serían pronunciadas, tampoco tenía muy claro qué era lo que buscaba de él o si estaba allí para buscar algo, en todo caso me planté en frente suyo, lo observé con atención y aquel hombre anciano de pelo y barba blanca me resultó el ser más familiar que mi memoria alcanzaba a recordar. No pude nunca describirlo y dudo que lo pueda hacer en el futuro, pero sé que una parte de un todo de ese anciano está dentro de mí.
Lo demás sucedió a un ritmo frenético y casi supone una laguna en mi memoria. Sé que mi nombre fue pronunciado repetidas veces y a cada una de ellas sentí el mismo dolor que la primera vez que fue pronunciado. Cuando quise hablar con el anciano mi visión se hizo borrosa y su figura se desvanecía ante mí. No podría precisar si al fin conseguí articular palabra alguna y si él consiguió escucharlas. Mi nombre martilleaba en mis oídos proveniente de un lugar inconcreto y con él el dolor que poco a poco fue modelando de nuevo cada parte de mi cuerpo concienciándome de que aún era humano y mortal.
Pero no me pregunte más doctor, el resto ya lo sabe Ud. Me desperté en el quirófano cuando ya todos me daban por muerto y lo que yo crea o deje de creer no tiene importancia, estoy vivo y eso es lo que importa, además, me gustaría si no le ofende dar por finalizadas estas sesiones que a nada conducen.

Me sentí liberado al dejar las sesiones, la verdad es fruto de muchos árboles y hay para elegir la que más nos guste. Cuando me miro en un espejo no necesito recordar al anciano para describirlo, solo necesito dejar pasar el tiempo para verlo reflejado en mi rostro, por eso sé que estuve allí pero que no en mi hora. La puerta se abrirá a su debido tiempo, mientras tanto, hagamos algo bueno por la vida pues la muerte llega sola.

Mareaxe.

hola

2009-06-24T04:22:00.000-07:00

No estoy muerto, ni desaparecido. Trabajo en la oscuridad, en silencio. En ocasiones se requiere viajar al lugar de partida y ese es ahora mi camino. Pronto dejaré por aquí algunas historias nuevas de este viejo mundo, de momento paciencia, pero estoy, soy y sigo siendo ¿quizás incluso siga existiendo? Detalles sin importancia.

Mareaxe.

¿Estado? El mio bien, gracias.

2009-05-24T14:38:00.000-07:00

Cuando la palabra estado adquiere más valor que la palabra individuo se termina la democracia y todo lo que lleva aparejado. El estado es ficticio ya que el estado somos la suma de los individuos y esa suma no es inamovible, todo lo contrario. Los individuos tenemos el derecho a la libertad, ya que al fin esta es la mayor meta que un ser humano pueda alcanzar en la vida. Ser libres y sentirse libres es más importante que los partidos, que los estados, naciones y nacionalismos. Ser libre es alcanzar un estado natural, lo demás es una farsa, una gran mentira y la razón de tantas guerras y sufrimiento. Yo no soy español, quizás tampoco lo sea gallego, no importa, soy YO, un individuo que reclama el derecho a doblar la rodilla solo si lo quiere y ante quien quiera. Vivir de pie sigue siendo la mejor opción.

Mareaxe.

Algo con lo que reirse

2009-05-19T12:24:00.000-07:00

Esto lo leí en el periódico Público y quiero compartirlo con vosotros por lo gracioso del comentario. El tema que trata es la ilegalización de partidos en nuestro país. Espero que os guste aún cuando no sepamos la autoría del texto.
· [cñ on]Me preguntó mi vecino con tono airado en la asamblea de la comunidad de propietarios y vecinos, que si condenaba la violencia?... Después del par de guantazos pertinentes, le dije que por supuesto!, que si dudaba de mi masculinidad patriótica nos tendríamos que ver ante los tribunales. Después del segundo chato de vino y el quinto chotis, nos fuimos a los toros, a soltar cuatro olés admirando el arte de matar. Eso sí, aquí en Madrid la cosa está mu clara, si en la tele dicen que esa lista está contaminada, es que lo está. Máxime cuando el único que sabía quién es Alfonso Sastre, es el rojo del ocho. Entonces no hay ninguna duda. Todos los antisistema se conocen. Ya lo dice Rouco, dime con quién negocias y te diré cuantas avemarías te tocan. En fin, está bien claro que peligrosos han de ser, no hay más que ver ese Carlo Fabretti que escribe libros para niños y se siente honrado de gozar de la amistad del peligrosísimo dramaturgo.[cñ off] En fin, casi de chiste de no ser porque es real. Lo habíamos coreado tantas veces, que casi resultaba manido... me refiero a aquello de "Lo llaman democracia... y no lo es...".

Yo me acuso, soy un intolerante y mal educado.

2009-05-17T13:22:00.000-07:00

Señores y señoras soy intolerante, o eso dicen unas personas que han visitado mi blog para advertirme de que semejante condición humana adorna mi personalidad.
Para poneros en antecedentes os contaré que en uno de esos blog contesté a un comentario referente a la pitada al himno patrio en el acto de celebración de la copa del rey de fútbol, dice así:
"Estas cosas solo pasan en españa, desde que llego zapatero los nacionalistas estan muy crecidos, se han multiplicado en numero y ahora aparecen reventando continuamente todo tipo de actos nacionales. Con felipe gonzalez y aznar a los nacionalistas los tenian muy controlados y se les hacia menos caso y si se les oia era simplemente algo puntual, una minoria. Pero es normal, eso pasa por jugar con ellos a negociar cosas que luego no vas a cumplir, por eso hemos visto en estos ultimos 5 años cosas que no habiamos visto nunca en españa como por ejemplo los famosos carteles de catalonia is not spain, las pitadas al himno la quema de banderas españolas o el mori el borbó. Es mucho en tan poco tiempo, sin duda zapatero ha tenido que ver y mucho para ello."

Las faltas de ortografía no son cosa mía, me limito a reproducir semejante opinión y a poner ahora mi contestación a la misma:
Decirle a Jesús que la afirmación; Estas cosas solo pasan en España, es de una ignorancia total en los temas de política exterior, sin ir más lejos, no hace mucho que en Francia La Marsellesa era pitada con más saña si cabe que fue pitado nuestro himno patrio el otro día.Decir además que las pitadas al himno no son ni mucho menos una modernidad, de hecho, en el año treinta del siglo pasado y precisamente en una final como la del otro día entre el Barsa y el Athletic club de Bilbao, presidiendo el acto don Alfonso XIII, las crónicas de la época recogen una monumental pitada al monarca y al himno por parte de los asistentes y no creo yo que Zapatero tuviera algo que ver con el tema.Lo de “el morí el borbo” o muerte a los borbones se comenta solo, es tan viejo como la dinastía de esta familia de monarcas, o por lo menos eso nos dicen los historiadores.En cuanto a la multiplicación de los “nacionalistas” en estos últimos cinco años ¿qué decir? Nada se puede decir ante semejantes argumentos salvo echarse unas buenas risas.Lo mismo podemos decir de la acusación de que estos “nacionalistas” aparecen para reventar continuamente los actos nacionales. Seamos serios, en estados unidos se puede quemar la bandera patria y no pasa nada, aquí parece que tenemos que cogerla con papel de fumar constantemente y que la democracia solo ampara a aquellos que opinan de una determinada forma, excluyendo a los demás y no otorgándoles más derechos que los de agachar la cabeza y tragar con lo que le echen.Catalonya is not Spain solo es una frase, dolorosa o no dependiendo de la amplitud de miras de quien la escuche o lea, lo mismo que; “África empieza en los Pirineos” o “Cartagena no es Murcia” que por cierto, si vas a Cartagena te dicen que son Españoles como el que más y que los nacionalistas son esto o lo otro, pero ellos buscan la independencia administrativa de Murcia debido a su “rivalidad” y a su vez niegan la independencia de La Manga que les reclama lo mismo. Ya ves, “los españoles no se entienden ni entre ellos” podría decir un observador imparcial.Se ha pitado el himno, sí. Se ha pitado a los monarcas, sí. ¿Y qué? Los monarcas cobran un generosísimo sueldo por parte de todos los españoles, estemos o no de acuerdo con esa institución y si ellos pueden traspasar el cargo de forma hereditaria sin ningún rubor a los dictados de nuestra propia constitución, también pueden tragar de vez en cuando alguna pitada, de la misma manera que los españoles tenemos que tragar las afirmaciones que no hace mucho salieron a la luz pública de nuestra reina en contra de los matrimonios gays y loando la figura de Franco, ¿o es que eso no cuenta?PD- Yo no pito ni este ni ningún himno porque solo son instrumentos políticos de confrontación, prefiero pasar de ellos, jode más ser ignorado que criticado.

Ahora viene la parte en donde soy malo malote pues el personaje me contesta así:

mareaxenaterra si ya se que todas esas cosas ya se venian diciendo y haciendo desde tiempos inmemoriales y que todo esto no nos pilla por sorpresa, lo que queria decir en el fondo es que todos estas acciones de rechazo a la nacion española en estos ultimos años estan apareciendo mas de la cuenta ,es decir, mas de lo que venia siendo habitual hasta hace cinco años, es evidente que es ahora y no antes cuando esta empezando a haber un mayor rechazo a la nacionalidad española, yo lo que he dicho es que ha sido por culpa de poner al frente de un gobierno tripartito a un partido independentista y negociar con ellos cosas que no pueden ser y cuando te das cuenta que no van a ser entonces enfurecen y es cuando salen a la calle. Si explicar el origen y el porque de cada uno de los actos de rechazo por individual es muy facil pues son tan viejos como españa y es perfectamente entendible, lo que yo te queria plantear ahora y ya que te has puesto a explicarlo es tu opinion de porque esos actos en tan poco tiempo no uno a uno sino todos en un pequeño periodo de tiempo que casualmente coincide con el mandato de zapatero aunque tambien es verdad que laporta ha hecho mucha politica independentista en cataluña. Por cierto, y ya que haces referencia a Francia, alli esta a punto de salir a la luz una ley que permita cancelar cualquier tipo de evento o acto nacional en el que se no se respeten simbolos o emblemas o el himno del pais. Aqui en españa lo mas que van a hacer sera echar de tve a un cabeza de turco y seguir mirando a otro lado."

Como no soporto ciertas cuestiones mi respuesta ha sido esta:

"Jesús, que no te parezca mal pero por norma cuando establezco un debate con alguien exijo que como mínimo se tenga un mínimo de capacidad para sintetizar las opiniones. Tú hablas de Laporta, por lo tanto dirígete al diario Marca o As y suelta ahí toda tu ignorancia forera. Sobre la ley francesa decirte que me importa bien poco lo que hagan nuestros vecinos con su himno, evidentemente para ti la cuestión es preservar la bandera y los símbolos, sin entrar a valorar el por qué la gente los rechazas. En Francia tratan como a la mierda a los hijos de los inmigrantes, franceses de pleno derecho, de ahí su respuesta a los símbolos que representan la opresión hacia su persona. Como internet permite a todo el mundo opinar tú puedes demostrar tu ignorancia sin rubor y bajo anonimato. Algunos silbamos, otros escupen su ignorancia, así es la vida."

Quizás un poco duro sí, pero es que no soporto la mentira que lleva a las personas a afirmar y a hacer acusaciones gratuitas que a lo único que llegan es a fomentar el odio entre los pueblos, nos va el futuro en ello y no podemos permitir semejante ataque a la democracia, ni que nadie se sienta más legitimado para decidir que gobiernos son buenos y cuales malos.
En la entrada anterior tengo alguna de las opiniones sobre mi persona que los defensores de España , una , grande y libre tienen sobre mí. No transcribo más comentarios por respeto hacia catalanes y vascos sobre todo, pero asumo que sí, en efecto, soy un intolerante mal educado.

Mareaxe.

Cambio de sentido

2009-05-17T04:30:00.000-07:00

Ya tengo una edad suficiente para poder decir que he vivido la vida, todo lo que venga ahora será un añadido por lo tanto quiero darle un giro a mi existencia. No me gusta lo que veo y no me gusta lo que creo que nos espera en el futuro. Quiero dejar aquí un escrito de una persona a la cual no tengo el gusto de conocer, pero que con este razonamiento ha despertado en mí un sentimiento apagado hace años, el sentimiento de la libertad.

Decía el camarada Mao que “la guerrilla se mueve en el seno del pueblo como pez en el agua”. Según los manuales de contrainsurgencia de la CIA, para destruir una guerrilla “hay que secar el agua”. No es casual que desde el 11 de Septiembre, se haya producido una ofensiva para acabar con todos los movimientos de liberación, desde las FARC, hasta los movimientos palestinos y todo aquel que practique la lucha armada, así, se los ha incluido en “listas” de “terroristas” que los cabestros de los dirigentes europeos se han apresurado a ratificar. Acabar con un movimiento armada no es sencillo, la historia lo demuestra, la táctica de “secar el agua” en cambio, parece dar frutos a corto plazo, así se han tratado de demonizar las bases sociales de los movimientos que propugnas los fines por los que combates dichos movimientos armados. La Ley de partidos, así como las de apología y enaltecimiento van en esa línea, a los dirigentes de la oligarquía mundial, cada vez mas unidos, no les interesa la existencia de movimientos que podrían ser el germen de una revolución, y menos ahora que el sistema claramente se les cae, la presencia en Europa de uno o varios partidos claramente anticapitalistas es un lujo que no se pueden permitir, en tanto en cuanto, de una manera u otra el capitalismo empieza a ser cuestionado incluso desde dentro, cuando comenzó la crisis hubo rimbombantes declaraciones en el sentido de “reformarlo”, la ausencia de estas declaraciones en este momento y el aumento de la represión política sobre grupos anticapitalista hace pensar que la oligarquía sabe que el sistema es irreformable, así que solo les Queda la solución de mantenerlo en pie por la fuerza. El incremento de medidas de control de población como las que se van implementando en el Reino Unido son una buena muestra, en el Estado increíblemente menguante que es el Estado Español, la táctica esta probada y utilizada con éxito, hoy es II, mañana todo el que pretenda, aunque sea pacíficamente, cambiar el sistema, solo podrán quedar en el juego parlamentario los que acepten sin rechistar la Constitución, ya solo falta que el gobierno envíe a cada casa unos funcionarios para que cada ciudadano condene el terrorismo, de rehusar podrían ser privados de sus derechos electorales, el ejemplo no es exagerado, es en realidad lo que se esta haciendo con II y los grupos abertzales, en realidad se trata de apuntalar un sistema que se les hunde, lo próximo será la formación de Un gobierno de unidad nacional o la fusión de los dos partidos en un partido único, Movimiento Popular Socialista por la Democracia, todo lo demás, a la izquierda naturalmente, seria ilegal.

Reflexiones aparte, el gran hermano se acerca. Somos como un banco de peces al que una gran red va cercando sin que estos se den cuenta, cuando el cerco concluya ya nadie escapará.

Mareaxe.

La España del PP y su visión de los silbidos al himno nacional.

2009-05-16T06:46:00.000-07:00

En rueda de prensa, el diputado del PP por Melilla, Antonio Gutiérrez, ha dicho que aún está esperando "a que la RFEF sancione a los dos equipos, cuyas hinchadas protagonizaron un hecho tan insólito, vergonzoso y lamentable", y se mostró convencido de que si se hubieran coreado gritos xenófobos, "habría caído sobre ellos todo el peso de la Ley".En ese caso habría "multa al canto a los dos equipos", ha dicho Gutiérrez, quien ha añadido: "no sé si para la RFEF tendrá más importancia que se tire una bengala que este espectáculo, que no sucede en ningún país democrático, y que después vimos en diferido omitiendo imágenes ya cocinadas para demostrar un falso afecto de los que allí estaban".Según Gutiérrez, es "insuficiente" que tras este capítulo sólo se haya destituido al jefe de Deportes de RTVE, al recordar que durante el partido "se exhibieron pancartas contra la unidad de España, se lanzaron gritos delante del Rey impunemente y se han silbado los símbolos que nos dan cohesión como Nación".Además, ha criticado que "se esté escondiendo el problema diciendo que eran unos pocos los que gritaban, ya que eran decenas de miles de personas las que coreaban de forma estrepitosa y silbaban los dos máximos signos que tenemos los españoles de unidad, que son la Jefatura del Estado y el himno nacional".En opinión del diputado del PP, la pitada a los Reyes y el himno nacional es "una anécdota grave", pero es "un problema de fondo" y "una demostración mayoritaria de desafecto hacia los símbolos de unidad de España"."Lo que ocurrió en Mestalla es el signo de lo que está pasando en la sociedad española", que es "la desvertebración de España como Nación", ha afirmado Gutiérrez, quien ha anunciado que, pese a la destitución del jefe de Deportes de RTVE, mantendrá su petición de comparecencia del director general del Ente Público en el Congreso de los Diputados.

Esta es la visión que de nuestro país tienen los políticos del PP. Mientras cierran filas en torno a Camps o Fabra se atreven a pedir sanciones para unas entidades que jurídicamente no pueden ser sancionadas por la actuación de colectivos que actuaron por propia voluntad y en un recinto que no es de su responsabilidad.
Podemos entender entonces que si Turquía solicita sanciones para España por los silbidos e insultos racistas cometidos durante el partido de España contra su selección este sujeto Melillense aplaudiría con las orejas tal decisión, pues todo el mundo vio y escuchó cómo era silbado el himno Turco.
Esta gente aparte de que cada día son más idiotas empiezan a suponer un serio peligro para nuestro país. Son ellos quienes están rompiendo la baraja. Parece que ya no se acuerdan que hace treinta años se les perdonó el que formaran parte de más de cuatro décadas de horror y barbaridades en España y ahora regresan impolutos en su lucha por adoctrinar a las personas en contra de los que no opinan como ellos. De mi parte ¡váyanse todos a la mierda!

PD-Si la cohesión y la unidad de España pasan por un trozo de tela a colorines y la figura arcaica de una institución antidemocrática como es la monarquía apaga y vámonos.

Mareaxenaterra.

Censura II

2009-05-14T07:44:00.001-07:00

Es curioso que después de que comunicase a diario Público la publicación de la entrada anterior, de repente, así y por las buenas apareciesen varios de mis comentarios en su periódico. Ya me da igual, no es la primera vez que me ocurre lo mismo y estoy cansado de que como ciudadano me pisoteen. Publicaré diariamente no solo la censura de público, sino la de otros periódicos que como este se pasan por el forro la libertad de expresión y los derechos de los ciudadanos. Saludos.

Mareaxe.

Censura

2009-05-14T07:07:00.000-07:00

¿Cuántos ejemplos de censura por parte de los medios de comunicación conocemos hoy en día? Os voy a exponer un ejemplo o dos de cómo trabajan ciertos medios de comunicación. Empezaré por el periódico llamado Público.
Hoy en su versión digital reseñaban una noticia a cerca de las viviendas embargadas y la intención del gobierno de adquirirlas para luego ofrecérselas a los trabajadores de este país, pues bien, después de muchísimos intentos me publicaron un comentario a fuerza de insistir, se ve que hay verdades que no interesan que se digan y si no juzgar vosotros mismos si en mi comentario no se expresa algo de lógica:
Repito mi comentario censurado: La constitución española ampara los derechos a la vivienda y al trabajo para todos los españoles. Cuando un juez ordena un embargo de vivienda a una persona que al no tener trabajo de forma involuntaria está procediendo de forma antidemocrática. Lo más lógico sería declarar al estado responsable subsidiario mientras no proporcione y garantice el derecho al trabajo a las personas afectadas. Dejar a una persona en la calle por no poder pagar al quedar sin empleo es una canallada auspiciada por los poderes fácticos de este país y lo que más me jode es la censura de esta opinión por parte de quienes luego se llenan la boca de tanto decir lo imparciales que son.
Otro de los temas candentes en los cuales no pude opinar de forma pública ya que me censuraron todos y cada uno de mis intentos ha sido la presentación de Florentino Pérez a las elecciones a la presidencia del Real Madrid, fijaros en lo delictivo de mi comentario:
Vuelve este señor dando muestras de “señorío y porte” cuando hace tres años se marchó en plena descomposición de “su proyecto” y lo hace entre loas y alabanzas de quienes tanto lo criticaron. Regresa aquel al que llaman ser superior y lo hace después de que se filtrara por cierta prensa de que en China le esperaban ciertos negocios que requerían de nuevo su imagen de presidente del Real Madrid. Su primera intención como no, realizar una obra faraónica en el estadio, naturalmente a cargo del club y realizada por su empresa. Todavía no había dicho aquí estoy y ya los poderes periodísticos lo abrazabais como el nuevo mesías. Todavía no han votado los socios y ya estáis proclamándolo presidente y si para ello es necesario censurar a los disidentes pues se censura.
Como en mi blog digo lo que me da la gana sin ofender a nadie aquí lo dejo para la posteridad. A partir de hoy dejaré todos los comentarios que se censuran en los medios e invito a los demás que si os pasa algo similar hagáis lo mismo.

Mareaxe.

Suizos.

2009-05-11T11:12:00.001-07:00

Esta entrada es en contestación a un comentario de una persona que se auto proclama de izquierdas. Dicho comentario que paso a reproducir tal cuan ha sido editado en el periódico Público y viene a cuento por la noticia de que Suiza se resiste a aceptar las normas que le imponen desde fuera para que cambie su política fiscal y de información a terceros países sobre sus cuentas bancarias y de quienes son. Dice así:
· "Pues si no quieren dejar se ser un paraiso fiscal muy bien. Se les somete a un embargo como a Cuba y ya está. La pequeña Suiza no puede tomar al mundo como el pito del sereno."

Ante esta demostración de ingenio y sabiduría democrática no me ha quedado más salida que dejar en el blog de esta persona lo siguiente:
De vez en cuando veo comentarios tuyos en el periódico Público, por lo general no suelo darle importancia a opiniones sin demasiado pensamiento que las refute, pero en este último comentario tuyo sobre las medidas a tomar en contra de un país como Suiza no he podido aguantar las ganas de comentarte una cuestión y es la siguiente.
Los suizos no obligan a nadie a depositar sus bienes en su territorio, eso es un acto voluntario de las personas y si un gobierno de tal o cual país considera que la legislación fiscal de Suiza es un peligro para sus intereses, lo que tiene que hacer es precisamente actuar en contra de los ciudadanos de su nacionalidad o no que teniendo que tributar en sus fronteras no lo hace. No hay que ser muy lince para saber que el dinero que se deposita en los llamados paraísos fiscales es dinero negro, provenga de donde provenga.
En España existe la hacienda pública que entre sus funciones tiene la de vigilar que nadie defraude, pero claro, ahora que han robado ya lo que han querido y más mientras para los trabajadores solo había migajas de la tarta, queremos que se obligue a países terceros a devolver lo apandado, pero mientras los apañadores se forraban nosotros no quisimos o supimos hacer nada. A toro pasado todos toreros.
Por otra parte me gustaría hacerte ver una cuestión que creo ignoras o no quieres reconocer. Suiza ha sido durante años y décadas un país que ha acogido mano de obra española, (especialmente gallega), que durante la época franquista pudo gracias a las divisas Helvéticas mantener a sus familias y aportar riqueza allá donde solo había miseria, aún hoy día miles de españoles viven y trabajan en aquella maravillosa tierra de personas civilizadas y coherentes. Yo he sido una de esas personas y créeme que tu comentario carece no ya de seriedad y rigor, sino de la más mínima capacidad de análisis de lo expuesto.
En tu blog veo mucho significado político de clase obrera, mucha palabrería y verborrea, casi como “copiar y pegar” ideas como si de un archivo se tratase, lo que no veo es realidades o propuestas firmes, equivocadas o no, que esa sería otra cuestión. Lo que sí es cierto es que con ideas y palabras tales como embargo poco puede uno presumir de social, de obrero y solidario.
En fin, olvidaré que te he leído, pero tendré presente que como tú hay miles de mesías esperando salvar al mundo, yo solo espero que nadie tenga que salvarnos de tanto mesías.
Atentamente tuyo, Mareaxenaterra.

Termino esta entrada con la siguiente reflexión;
Si todos desde el principio en vez de preocuparnos de quien la tenía más grande (perdón por la expresión) nos hubiesemos dedicado a por ejemplo, hacer lo que hacen los suizos que no es otra cosa que mirar por el bien común de su país, a estas alturas no estaríamos persiguiendo fantasmas ni buscando culpables sin ton ni son. Lo dicho, a toro pasado todos toreros.

Mareaxe.

Aclaración

2009-05-10T10:59:00.001-07:00

Mi entrada anterior no es por una cuestión personal, es un comentario que dejé en el blog de un amigo, Javier Travieso. En ese blog alguien que por supuesto opina como anónimo lo critica por tener la moderación de comentarios y yo solo he expresado mi opinión sobre este tema, ni más ni menos. Siento que alguien pueda pensar que la entrada es por una cuestión de mi blog, ni mucho menos. Como ya sabréis he creado un foro en internet en donde nos juntamos unos cuantos para opinar, dejar nuestras creaciones o simplemente charlar de nuestras cosas. Este blog lo mantengo por cariño, nada más.

Mareaxe.

Reflexión acerca de la opción de moderar los comentarios recibidos

2009-05-09T11:10:00.000-07:00

La libertad de expresión se ejerce dando la cara, en el mismo instante que nos escondemos para opinar renunciamos a la opinión, pues esta, para ser rebatida requiere de una presencia que habilite el derecho a los demás de réplica. Yo tengo la moderación de comentarios y casi nunca censuro uno, eso sí, mi espacio personal, ese que comparto con quien quiera seguirlo se merece un respeto tanto hacia mi persona como a las personas que lo siguen. No entiendo pues esa obstinación de algunos de querer arrogarse un derecho que a posteriori no usan o no dejan usar, ¿cómo se puede contestar a un argumento, o incluso a un insulto si no se sabe de quién proviene? Si con la facilidad que tenemos de expresarnos en la red guardando un cierto anonimato no somos capaces de ni siquiera ofrecer un Nick y un lugar en donde ubicarnos, no quiero ni pensar que serán capaces de hacer algunos en su día a día, bueno, sí me lo imagino.

Mareaxe.

Vida

2009-05-06T07:04:00.000-07:00

Y escuche a las piedras hablar entre ellas de un tiempo pasado, todas eran una y no, no se rompieron el corazón en batallas perdidas o ganadas. Escuche también como el agua comentaba en su pasar siendo río por delante de mi vida que, no hay que tener envidia del cielo, pues el cielo también es agua en retales color azul, o gris según la memoria de los pájaros que vuelan queriendo ser peces en otra vida. Murmuran los árboles historias de cuando eran viento en el desierto y conocieron la arena que hoy es hierba en los campos de cualquier otra luna de una tierra más allá de cualquier otro sol. ¡Y qué decir de los peces! Los grandes oradores de bocas silentes, ellos que antes fueron yo, yo que me perdí por el camino antes de que tú me encontraras… Y ahora escucho al mundo como me habla y ya sé que soy todo y cada una de las cosas que me rodean, e incluso en ocasiones me dejo volar siendo tú, que de todas ellas eres la más bella, a la que más amo, mi vida…..

Mareaxe.

Locuras.

2009-05-04T12:13:00.000-07:00

Se aparece el silencio.
Miradas...
Camino a contracorriente en el espacio vedado al sol
errando el camino.
Camino desesperado,
te veo,
te silencio,
te espero,
te creo enteramente solo para mi,
¿ y yo?
yo todavía no existo.

Mareaxe.

2009-05-01T17:57:00.000-07:00

Ya casi está terminada la primera edicción de El Cuervo Feroz.

A tiempo estamos de aportar ideas.

Mudanzas.

2009-05-01T08:04:00.000-07:00

Poco a poco vamos amueblando nuestra nueva casa (www.elcuervoferoz.ning.com) Quizás entre unas cosas y otras deje de publicar aquí para trasladarme definitivamente, eso no significa que no siga leyendo todos los blogs que sigo, solo que en el otro lugar estoy más a gusto con mi musiquita, los vídeos que vamos agregando, nuestras fotos y el poder comunicarnos de forma más directa. Ya sabéis que si alguno/a quiere entrar puede hacerlo cuando guste.

Mareaxe.

La leyenda del hombre árbol VI

2009-04-30T11:35:00.000-07:00

…. Los cuerpos de Santos y Xurxo flotaban en el aire en medio de una aureola de luz amarillenta, ambos estaban muertos, degollados, y su sangre aún fresca caía por sus cuerpos formando un charco en el suelo. Nada los sujetaba ni pendían de ningún lado, simplemente flotaban sin más. Los hombres sintieron como un frío intenso los envolvía, aquella visión del mal los tenía atrapados en una suerte de sortilegio, ninguno acertaba a reaccionar hasta que Fredo, un joven compañero de Torgas les advirtió-¡Eh, ahí, mirad, es Torgas!- Efectivamente, una figura oscura los observaba a ellos desde lo más alto de la atalaya en el campanario, pero no se podía decir exactamente que fuese Torgas, o sí, dependiendo del punto de vista. Era su figura, no cabía duda, pero también él flotaba en el aire por arte de algún extraño maleficio. No estaba muerto dado que se desplazaba con extraños movimientos. El padre de Uri se adelantó unos pasos en su dirección, los demás, aterrados, ni se atrevieron a intentar seguirle, la figura de Torgas se alzó aún más en el cielo y con un movimiento de su mano derecha hizo que un fuerte viento paralizase el avance de su oponente, todos lucharon por mantenerse en pie en medio de aquel inesperado vendaval y por suerte la escena duró solo unos segundos. Al reponerse de semejante muestra del mal vieron como el cuerpo de Torgas caía al suelo cual saco de patatas, de su interior salió una sombra oscura envuelta en harapos, casi sin darse cuenta el padre de Uri vio como aquella cosa se le ponía a un palmo de su cara, sintió como se le helaba la sangre con el miedo pero aún así pudo mantener la mirada firme en aquel engendro del mal, pero lo que siguió a todo aquello fue el colofón a toda aquella locura.

Mareaxe.

Barbacoa

2009-04-29T17:51:00.000-07:00

No, no os penséis que esto es normal, por norma no suelo cocinar a mis huéspedes, ¡Pero es que este estaba tan tierno!
La policía se lo llevó esposado a los calabozos, la acusación, asesinato, canibalismo y otras aberraciones.
Menos mal que esto sucedió en un pueblo y el juez Cánovas enseguida lo arregló todo.
A efectos de la prensa un simple mal entendido, en jefatura policial, sin nada que añadir, ese mismo viernes, reunión de la peña con dos puntos del día, el primero; honrar la desaparición trágica de uno de sus miembros, el segundo, barbacoa….

Mareaxe.

Solo es un hombre muerto

2009-04-28T14:19:00.000-07:00

¿Es esta tu última respuesta? Preguntó el matón con indiferencia. Sí, contestó el pescadero con más dignidad que muchos de los chulos que pululaban por el barrio y que a la hora de la verdad se deshacían en llantos imploradores de piedad.
Un corte limpio sajó su garganta de lado a lado, apenas un intento por respirar sirvió para que esa fuese su última acción entre los vivos. El matón limpió la navaja de barbero en la solapa de la chaqueta del difunto, sin remordimientos. Dos golpes en la puerta le pusieron nuevamente en tensión, -¿Quién es?- Soy yo, el chino, -pasa- El chino entró en la habitación con cara de prisas, cruzó su mirada con el matón apenas un segundo antes de ver el resultado de su trabajo,-¿Lo has matado?- No, está durmiendo, ¡No te jode! -Pues sí que la hemos hecho buena-. El matón lo miró con cara de hastío,-¿Y ahora qué?- Nada, que este no era-¿Cómo que este no era, explícate?- Pues que no era, que no, que la mujer del jefe a cantado y este no era el pringado que se la tiraba.- ¿Bueno y qué?- Nada, por mí nada. -¿Está la Mónica por ahí?- Sí, por ahí anda. – Pues dile que se prepare, me apetece echar un polvo, después de degollar cerdos siempre me pasa lo mismo, me apetece follar.- ¿Y con este que hago?- Haz lo que quieras, solo es un hombre muerto.

Mareaxe.

El Cuervo Feroz.

2009-04-26T13:43:00.000-07:00

Con el fin de crear un foro para todos aquellos/as que sienten la literatura y la cultura en general como un vínculo que nos une, he creado un lugar en la red que espero os guste. Es una iniciativa que se suma a la de la revista cultural El Cuerpo Feroz y que espero utilicéis como nexo de unión entre nosotros. Podéis utilizar este lugar para publicar vuestros escritos, fotografías, música, vídeos preferidos o lo que queráis, incluso podemos chatear o crear foros de opinión. Más adelante os iré informando de próximas iniciativas, como la publicación de un libro con textos aportados por cualquiera de nosotros, la creación de un programa de radio y otras. Espero que sepáis tener paciencia con los fallos que al principio todo proyecto tiene, somos pocos y necesitamos ayuda. Huelga decir que si os gusta el sitio podéis invitar a quien queráis a sumarse al grupo, de momento estoy solito pero os espero. El lugar como no podía ser de otro modo se llama El Cuervo Feroz. Gracias por anticipado. Pinchar aquí.
PD- Las fotos del niño son de mi sobrino Andrés.

Mareaxe.

2009-04-25T09:00:00.000-07:00

Estoy trabajando en el primer número de una nueva revista cultural de la cual soy editor mediante la empresa de eventos de la que soy socio y administrador. Mi intención es que en un futuro no muy lejano podamos disponer de su versión digital, pero de momento con ir empezando es suficiente. Como es natural en esta revista CULTURAL tendrán cabida todas aquellas personas que lo deseen, cuantos más seamos mejor. Si alguno/a de los que leéis mi blog queréis colaborar con textos, poemas o cualquier información relevante sobre actos, presentación de libros, conciertos o cualquier cosa que os parezca interesante podéis poneros en contacto conmigo en el correo; doblegpublicidad@yahoo.es. Naturalmente en breve os iré informando de más cosas ya que espero tener el primer número la semana próxima en la calle.

Por cierto, la revista se llama El Cuervo Feroz y en un principio su distribución es muy limitada, cuestión que solucionaré lo antes posible, es de carácter mensual y como decían en el un, dos, tres, hasta ahí puedo leer. Ya sabéis, si os interesa, A jugarrrrrr.

Mareaxe.

La leyenda del hombre árbol V

2009-04-24T12:41:00.000-07:00

La subida hasta la atalaya del norte era pronunciada, incluso con luz suficiente se hacía difícil la ascensión a la carrera, el camino era angosto y los que comandaban la partida tenían serias dificultades para mantenerse por el buen camino, solo la experiencia que da la memoria por lo hecho muchas veces les guiaba en esas condiciones, los demás se limitaban a seguirse en fila india, si uno se equivocaba el resto haría lo mismo.Las campanas y su repiqueo suplicante les animaba a no perder el paso, pero la niebla allí se convertía más en un muro que en un acto de la naturaleza. No había duda ya, de que todo aquello que estaban viviendo no era fruto del azar y sí de un ente maligno, sea cual fuere.Súbitamente las campanas dejaron de sonar, todos a una pararon en seco como movidos por un resorte invisible que les hacía sentirse una única entidad, en cuestión de segundos una extraña calma inundó la atmosfera, aquello realmente inquietó más a los hombres que emprendieron la marcha con más brío si cabe. Sujetaban sus armas en tensión, como a la espera de que en cualquier momento el maligno o algún extraño ejército enemigo los emboscase aprovechando la niebla maldita. El silencio entre ellos solo se rompía por el sonido de los mocasines golpeando la tierra y los resuellos por el esfuerzo mantenido en la subida. Ya faltaba poco para alcanzar la cima, eso tensionó más aún sus espíritus, el miedo empezaba a ganar terreno entre aquellos hombres rudos y temerarios. Ante el mal, solo unos pocos logran permanecer erguidos. Al fin llegaron al pie de la atalaya, nadie salió a recibirlos pero lo que vieron ante sus ojos los dejó petrificados….

Mareaxe

Poesía a Moony

2009-04-20T16:04:00.000-07:00

Esta poesía está escrita gracias a MOONY y a otra que leí en su blog. Me gustó tanto que enseguida necesité responder con otra. A ella se la dedico.

Durante años has estado a mi lado sin saberlo
Hablándome confusamente
En el idioma de las palabras simples.

Has vivido al otro lado de mi piel
Justo dentro de mí
Acurrucada en mi boca muda que no supo decirte ni una palabra.

Intenté que no borrases los versos
Que acariciando mi cabello invisible escribías
Para detallar todo aquello que mis ojos veían tras de ti.

Te quedaste huérfana de todo
Al navegar en el blanco océano del papel inmaculado.

Quizás ahora mi sonrisa ejerza de faro
Que te devuelva a tu orilla y no se suiciden las gárgolas
Por el miedo a que hullas de mí
Para viajar al lugar encantado en donde se unen nuestras almas.

Quisiste decirme un te quiero, o un no te quiero
Pero son duras las palabras detrás del pecho
Cuando se respira inmortal con un nombre
Que no se sabe pronunciar.

Mareaxe.

Ni nunca....

2009-04-19T08:33:00.000-07:00

El hombre bello se irguió sobre sí mismo,
Hercúleo miró en torno suyo sin ver nada
Porque tus ojos ya no estaban en su retina.
Se escaparon tus besos hacia otros cuerpos
Y las caricias pertenecen ahora a otros.
Duele.
El hombre bello se sintió deshonrado, confundido.
El sol esculpía su cuerpo perfecto,
Pero el hombre bello tenía frio,
Tu cuerpo ya no estaba allí para cuidarlo
Tu cuerpo ahora era de otros, quizás mío…
Ausencia.
El hombre bello envejeció de golpe
En el momento en que tú rejuvenecías ausente de él.
Liberación.
El hombre bello quedó ahí,
Petrificado en el camino esperando tus pasos, solo, olvidado.
Quizás el hombre bello no tendría que heberte abofeteado aquella vez….
Ni nunca…

Mareaxe

Reflexiones

2009-04-19T08:05:00.000-07:00

Hace tiempo que no hago ninguna entrada que reflexione sobre temas que me interesan y me preocupan. Hoy quiero pues romper esta mala costumbre para hablar de una cuestión que a mi parecer es inquietante, la falta total de un mínimo nivel de educación de buena parte de nuestros jóvenes.
No me refiero a educación como un valor social y cívico, (por ahí no entro que me dan nauseas) me refiero a educación en el sentido de capacitación, de conocimientos adquiridos en el estudio y en los colegios.
De cuando en vez me gusta entrar en los foros de los periódicos para no solo saturarme de más mentiras periodísticas, sino que, pulsando las opiniones de los demás adquiero una perspectiva más amplia sobre mis congéneres y la sociedad que me rodea. No suelo pedir milagros, se perfectamente en qué foros uno puede entrar si desea un intercambio de ideas positivo, pero en ciertos medios he podido comprobar que si uno intenta expresar su opinión en base a ciertos conocimientos, o respondiendo a una lógica determinada, se ve sacudido por una relativa mayoría de personas sin mayor rigor que el insulto, la falta de capacidad para establecer una tertulia o el seguidismo programado de ante mano.
Es grave la cuestión y más al tener en cuenta el altísimo grado de analfabetismo que tenemos hoy día. Encontrar comentarios más o menos bien redactados y con un número razonable de faltas de ortografía es casi misión imposible en algunos chats y foros, de hecho, casi resulta un insulto que algunos nos expresemos con arreglo a unas mínimas normas ortográficas, enseguida te acorralan con el insulto fácil de la arrogancia.
En esta nuestra sociedad en donde prácticamente la juventud tienen de todo lo imaginable a sus pies, es triste comprobar la decadencia en aspectos básicos. Se necesita como agua de mayo que nuestros políticos acuerden por fin un plan de educación serio, en donde los valores como el respeto hacia los demás, el esfuerzo y otros retomen el protagonismo que jamás debieron perder. No quiere esto decir que ya me convierta en un “conservador”, todo lo contrario, hay que ir hacia adelante, lo que pasa es que se ha perdido tanto terreno que parece que estamos peor que antes de la segunda república. De verdad, para este viaje no hacían falta tantas alforjas y si lo que pasa en la red es significativo de lo que es la sociedad, ¡Buff! Lo vamos a pasar muy mal en el futuro.

Mareaxe.

Reflexión eterna

2009-04-17T11:35:00.000-07:00

¿Qué sentirá un no nacido al saber que de pronto su no existencia está amenazada? Si tenemos miedo a la muerte es lógico pensar que cuando no éramos también pudimos tener miedo a la vida, a fin de cuentas el no ser es un estado en el que los problemas no existen, la infelicidad no existe y el miedo a dejar de existir no existe. Digamos pues que el estado natural de toda vida es la no existencia, antes y después de la propia vida. Yo ahora mismo soy. Pero ¿y hace cien años, hace cuarenta, era también, seguiré siendo dentro de uno, cinco, cincuenta años? Entonces para qué preocuparse tanto por los problemas de la vida si al fin seremos como al principio, un no ser. Todo esto estaría muy bien (mi reflexión) si no fuera por la capacidad humana de sentirnos eternos, de pensar que seguiremos en un más allá y que provenimos de un más acullá, craso error, somos instantes mientras podamos serlo, ni más ni menos que eso. Somos ya el pasado para los que tendrán que nacer dentro de cincuenta años, ellos también serán pero……….. Infinito.

Mareaxe.

El contador de cuentos.

2009-04-17T00:58:00.000-07:00

Los árboles por lo general suelen estar en su sitio desde mucho antes de que nosotros fuésemos ni siquiera un anhelo para nuestros padres, hablo claro está de esos árboles adultos que para llegar a presumir de tal condición han tenido que ver pasar muchas estaciones y cambios a su alrededor.
Los bosques viejos por lo general están formados por centenares de miles de estos ejemplares de todas las especies; Pinos, robles, ayacahuites americanos, secuoyas y tantos otros forman los pulmones de nuestro planeta y representan quizás la memoria viva de la existencia del hombre en el planeta, pero no siempre estos bosques son lugares de vida natural y reglas de supervivencia. Existe en un lugar no muy lejano a cualquiera de nosotros un bosque especial, un lugar de vegetación asfixiante, oscuro y casi impenetrable. Puede ser cualquier lugar por los que habéis paseado en algún momento de vuestras vidas, puede ser incluso ese bosque que tan cerca tenéis y al que tantas veces acedéis para recolectar setas, observar a los pájaros silvestres o simplemente pasear con vuestro perro o pareja. Puede ser ese o cualquiera bosque porque la singularidad de este lugar es que sabe perfectamente pasar inadvertido a los ojos de aquellos seres bondadosos que nada tienen que ver con la maldad del hombre. Pero de este lugar, de este bosque encantado tengo que contaros una historia para que siempre tengáis presente en vuestros actos que la maldad del hombre siempre encuentra respuesta mayor en las fuerzas de creación de la naturaleza. Así dice nuestro relato.
Vivió hace tiempo en un campamento de carboneros un hombre pequeño de estatura, osco de origen y ruin de corazón, se llamaba Sabino Monterazzi y era por todos odiado y temido a partes iguales. Resultó que coincidiendo con el principio de la primavera las esposas de muchos de los carboneros se instalaron en el poblado con el fin de pasar algún tiempo con sus esposos. De la noche al día lo que era un lugar lúgubre se llenó de vida nueva, de mujeres limpiando por aquí y por allá, de fogones humeantes que desprendían olores a comida bien condimentada, pero sobre todo de niños y niñas, pequeños retoños que jugueteaban sin preocupaciones mientras sus padres sonreían felices ante sus chiquillerías.
Naturalmente Sabino no tenía mujer, ni novia, ni madre que lo cuidase y dado su carácter agrio y a su afición a crear polémicas por naderías se le veía siempre solitario, con sus vestimentas roídas por la mugre y con un juramento siempre presto en su lengua viperina. Nadie lo quería a él y él correspondía con un odio ciego incluso a las personas que por piedad o bobería se sentían inclinadas a olvidar sus formas y de cuando en cuando se ofrecían a ayudarlo en lo que fuese menester, pero Sabino siempre los ahuyentaba a todos maldiciendo y amenazando con la destrucción del mundo con sus propias manos.
No podían echarlo del campamento, gozaba como los demás de una concesión carbonera expedida por el duque de Osma, señor y amo de aquellos pagos y ante eso nada podían hacer salvo resignarse y aguantar como predicaban los curas en las iglesias.
Cierto día, a primera hora de la recién inaugurada mañana, un grito desgarrador cruzó el poblado de aquellas afables y trabajadoras gentes helando el corazón de todo aquel que pudo escucharlo, el grito era inconfundiblemente de una mujer por lo que, rápidamente todos dedujeron con una angustia recién estrenada que algo terrible había pasado. Los hombres estaban ya en el tajo, pero todos salvo una excepción acudieron prestos al poblado como si al grito de que viene el lobo todos los pastores acudiesen en manada para defender sus rebaños.
Las sospechas de que algo malo y terrible había sucedido no tardó ni siquiera un poco en pasar de sospecha a certeza. Al borde de un riachuelo que servía de acuífero para los pobladores se encontraba Agustina, la mujer del carbonero jefe, de ella había provenido semejante lamento y no era para menos. La mujer se encontraba de rodillas en el suelo y sobre su regazo yacía el cuerpo de su hija de quince años llamada Soledad, muy apreciada por sus padres y por la generalidad. Madre e hija parecían un ovillo de sangre, un todo dantesco y lastimoso. La niña estaba sin duda muerta, desgarrada por todo el cuerpo con una saña tal que incluso los hombres más fuertes de espirito huyeron con su mirada hacia otro lado. Su padre al llegar al lugar de autos y ver aquella escena enloqueció en el acto y se necesitó mucha presencia de ánimos para tratar de calmarlo en la medida que las circunstancias lo requerían. Sin duda, un ser vil y engendrado en las entrañas del mismo infierno había cometido el más atroz de los asesinatos en la figura de la joven Soledad, todo su cuerpo estaba apuñalado, como si el asesino quisiese dejar claro que su humanidad residía en el olvido y ya no quedaba en su ser más que el alma de una bestia de la naturaleza, ¿pero quién podría ser tan malvado y por qué ese crimen tan horrendo? Todos estaban allí menos la excepción, el osco Sabino no se encontraba entre ellos y si en una suma añadimos una al uno el resultante siempre será dos pensaron al unísono los carboneros. Sin dilación y dejando a las mujeres y a los más jóvenes al cargo de la familia enlutada, el resto se dirigió al lugar en donde el mismo demonio tenía su carbonera y allí lo encontraron, tranquilo a sus labores como el lobo que no sabe nada de las ovejas muertas. Lo rodearon y en segundos lo hicieron preso no sin antes darle una buena muela de palos y golpes en todo el cuerpo, el osco no tuvo tiempo siquiera para pedir clemencia y menos explicaciones. Lo condujeron al poblado en presencia de la familia huérfana de hija. Sabino comprendió la situación a pesar de que a punto estaba de desfallecer por los golpes recibidos, su adiós al mundo era cosa firmada ya, cuestión de formas más que de tiempo y los carboneros haciendo honor a su oficio decidieron que para que el hijo del diablo no gozase por más tiempo de este mundo lo mejor era honrarle con el fuego del averno de donde sin duda algún día una mala madre lo había engendrado. Lo terminaron de desfallecer a base de otra muela bien servida y luego dejaron su cuerpo en la carbonera que él mismo había empezando a confeccionar esa misma mañana. Con oficio, los carboneros terminaron tan singular obra con el cuerpo aún con vida de Sabino en su interior, todos colaboraron en tan prodigiosa ocurrencia con gusto y lástima por la fallecida, lo que hacía que con más saña acumulasen la leña para posteriormente y sin pompa prendieran la que sería la carbonera más recordada en tiempos, algunos que sobrevivieron a los acontecimientos recordaron años más tarde que del interior de la carbonera se escucharon gritos y juramentos durante los tres días que tardó el fuego en consumirlo todo. Para aquel entonces la niña Soledad ya había sido enterrada en cristiana forma y aunque era imposible para todos olvidar tan amargos sucesos, el poblado intentó restaurar la cotidianidad en sus vidas, no hubo preguntas entre ellos, nadie cuestionó la culpabilidad del osco, ¿quién acaso podría haber sido sino él? Nadie se sintió arrepentido de sus actos inmisericordes ni se cuestionó la autoridad moral de aquel asesinato. Ojo por ojo decía la biblia pero, ¿había sido Sabino en verdad el autor del crimen horrendo?
No suele la naturaleza perdonar los actos malvados de los hombres y no hay nada peor para nosotros como un bosque testigo de nuestros actos horrendos. Los árboles, testigos mudos de la verdad, habían visto como dos grandes injusticias eran cometidas a pie de sus raíces. Tan malvado era el autor del primer crimen como los autores y encubridores del segundo. Ambos habían sido actos crueles e injustos ya que la niña en verdad había sido asesinada con saña, pero no por aquel que de forma cruel pagó con su vida por la extraña afición que tienen los humanos para pagar con más mal el mal que se les ha hecho. Sabino era un hombre extraño sí, pero no un asesino.
Para desgracia de los carboneros y sus familias empezaron a suceder extraños acontecimientos en el bosque. De repente la rama de algún árbol se desprendía del tronco justo cuando algún carbonero pasaba por abajo, o extrañamente, al talar algún ejemplar este caía por sorpresa justo al lado contrario que por la lógica tendría que haberlo hecho. Estos accidentes empezaron a hacer mella en el ánimo de algunos carboneros que sospechando que el lugar estaba maldecido por sus actos decidieron poner sabiamente tierra de por medio, estos fueron los pocos que se salvaron y los que dieron noticias de lo acontecido al duque que, aterrado por la historia que le contaban organizó una expedición a las carboneras comandada por su propia persona.
Al llegar el señor con sus expedicionarios al campamento no dio crédito a sus ojos, el riachuelo bajaba con aguas turbias cuando no era tiempo de tormentas y los arbustos se habían tragado el poblado de los carboneros, de estos no quedaba rastro. Los caballos se enrabietaron nerviosos como intuyendo un peligro invisible y a todos los expedicionarios los vellos se les pusieron de punta cuando casi a tiro de piedra vieron a un hombre de escasa estatura trabajar sin descanso en una carbonera y con él, una joven de unos quince años ayudaba en la faena sin prestar atención a los recién llegados. Quiso el Duque ir hacia ellos mientras les llamaba a gritos pero al intentar avanzar un fuerte viento agitaba los árboles con fiereza y se escuchaba el crujido de los troncos al retorcerse de furia, el miedo se apoderó de todos y al retroceder por la inercia que este les provocaba cesaba la fuerza del viento volviendo los árboles a su aparente tranquilidad. Aquel bosque estaba maldito pensó el Duque, una lástima, de allí se abastecía del mejor carbón, tampoco se preocupó mucho por los carboneros desaparecidos y sus familias, extrañamente sabía que de alguna forma un poder más fuerte que el del hombre había impuesto su voluntad y había impartido justicia. De regreso no se habló de lo ocurrido, el Duque sabía que las figuras que habían visto eran las de los dos desgraciados muertos injustamente, decretó la prohibición de internarse en el bosque, cosa que no hacía falta dado que las noticias vuelan como aves migratorias.
Aún hoy día hay quien dice que en circunstancias, la pareja de asesinados se deja ver a incautos que pretenden turbar su existencia. De eso nada puedo decir, pero que en verdad alguna vez en mi vida he rodeado algún bosque por sufrir los mismos hechos que el Duque y sus expedicionarios si lo puedo atestiguar, lo que ya no sabría decir es si el bosque me rechazaba a mí o a mis acompañantes, en todo caso el miedo aún me persigue en sueños.
PD- El asesino de Soledad pudo ser cualquiera, yo tengo mis sospechas y si tú que me lees eres mujer, un consejo, desconfía y teme de aquellos que más te pueden querer, y si desconfías de alguien llévalo a un bosque y si este se manifiesta….. Huye de él y de tu acompañante.

Mareaxe.

Preludio

2009-04-15T03:07:00.000-07:00

Despues de una temporada de descanso regreso. Se ve que algunas personas son insaciables y a la mínima se alejan, bueno, no pasa nada. Os saludo y agradezco las palabras de cariño que algunos me dedicáis. Pronto me pondré al día y os visitaré a todos. Aquí os dejo un pequeño texto salido de mis delirios. Besos a todos.

Tal y como predijo la anciana desperté al mundo de nuevo con el sonido del repique de la campana de la ermita, supuse pues que sería media noche como ella anticipó en su vaticinio, noche de todos los santos.
No supe calcular el tiempo que transcurrió desde mi entierro hasta el retorno de entre los de más allá, pero supe enseguida que no debía ser poco ya que el bello ataúd en el que me habían enterrado era puro recuerdo, polvo que me rodeaba, al igual que las lujosas vestimentas que me acompañaron en mi despedida terrenal como hijo mortal entre hombre y mujer. Mi cuerpo se encontraba intacto, dolorido eso sí, pero incorrupto a las envestidas de la parca y su destino.
La anciana había pronosticado bien entonces, la eternidad gozaba de un nuevo inquilino. Yo, Mateo Gabriel Suárez De Ordóñez y Varela, último conde de Pazos y señor legítimo del Castillo de Mens y todas las posesiones aparejadas a mi cargo y destino por nacimiento. Ahora solo tenía que resolver un pequeño problema para reclamar tal privilegio, liberarme de la prisión en la que me hallaba. Recordaba que mi cuerpo difunto se había enterrado en el mausoleo familiar, justo a la entrada de la ermita en honor a San Mateo que un antepasado había mandado construir anexa al patio de armas del castillo, sin duda mi ubicación no tendría por qué ser diferente a esta, a nadie le gusta andar removiendo en el descanso de los muertos y menos si eran de alta condición, los gallegos bien lo sabemos, a los muertos y a los curas mejor dejarlos en paz si no se quiere enfrentarse a la ira de Dios nuestro señor. Alcé mis brazos, comprobando a la vez que el dominio sobre mi mismo era total como antes de mi muerte y alcancé sin dificultad lo que sin duda era la piedra que sellaba el sepulcro en donde me hallaba, recordé que esta era una losa grande y pesada que yo mismo había encargado al maestre de los canteros, en ella hice inscribir un epitafio que me resultó de lo más original pero que causó gran pesar en mi madre y parientes cercanos; AQUÍ YACE POR EL MOMENTO MATEO GABRIEL DE MENS. QUE NADIE OSE RECLAMAR PARA SÍ LO QUE EN JUSTICIA LE PERTENECE. DE SU DESCANSO RETORNARÁ PARA JUBILO DE SIERVOS Y SERES QUERIDOS Y TODO LE SERÁ RESTITUIDO A SU NOMBRE. Huelga decir que al señor obispo tal gracia no le resultó de fácil digestión, pero al presentarle a mi prima Dolores De Varela y dejarle el privilegio de su desflore todas las aguas regresaron a su cauce. Intenté entonces levantar aquella tapadera con mis brazos al recuerdo de todo esto que os he contado pero la condenada pesaba lo suyo, más de quince fornidos hombres tuvieron en su momento que ser necesarios para su porte, el problema pues de mi enjaulamiento no era del todo menor y no recordaba que la anciana pitonisa de mis circunstancias me iluminase también en el paso a seguir en este caso. Sea como fuere la cuestión es que mi corazón latía de nuevo, mi cuerpo se movía a mis órdenes y la muerte ya no me suponía ese miedo que me llevó en vida mortal a ser un hombre aterrorizado ante el fatal destino de los nacidos. Pero aquella losa seguía pesando sobre mi cabeza, reteniendo el instante de gloria que se me había asignado, de momento….

Mareaxe.

Animalitos

2009-03-24T13:57:00.000-07:00

¡Madre mia lo que hacen las esperanzas y los Petit Suisse! Para que luegon digan del primo de zumosol.

Mareaxe.

Por decir algo.

2009-03-24T07:42:00.000-07:00

Quisiera Recordar poemas y
Rescatar versos olvidados en estas noches ajenas a tu presencia.
Quisiera en singular batalla
Robarle a los poetas, las principales palabras para llamarte a mi lado
Una vez más….

Pero el querer no hace la fuerza que se necesita para este intento
De volver a ser los jazmines de tu jardín secreto.

No es suficiente la osadía de amarte, la locura de esclavizarme a ti
Para que tu ahora pétrea mano de piedra blanca
Retorne a mis cabellos que se disuelven a su paso.

Porque rescatar versos olvidados no es suficiente
Ahora que te escondes tras las garras de la parca
Y tus ojos olvidaron el color de la vida.

Esperaré pues a que llegue el momento indicado
En que también la parca quiera a bien hacer pétrea mi presencia
Para fundirnos en un ser que ronde por la eternidad conseguida
Desde la primera vez que nos miramos.

Mareaxe.

Semana Santa del Diablo

2009-03-21T14:16:00.000-07:00

Para Moisés era la primera procesión con los adultos, estaba un poco nervioso y por su cabeza fluían pensamientos de lo más diversos. Sabía que a partir de esa noche su vida daría un cambio radical, su padre ya lo trataba de una forma distinta, se le veía en los ojos todo el orgullo que sentía por su hijo. Pensó en su madre, seguro que lloraría al paso de la procesión al igual que sus abuelas. Su abuelo materno no estaba allí para verlo, el tabaco lo había vencido dos años atrás, pero su otro abuelo estaba cerca, era el cofrade mayor, como un día lo fue su bisabuelo, como un día lo será su padre y como en el futuro lo sería él mismo. Ahora estaba al final del cortejo, posición que le correspondía por su condición de nobel en la cofradía. Junto a él estaban dos chicos más, Luis y Fernando, ambos amigos desde el parvulario, los tres estaban radiantes a pesar de que como se suele decir, la procesión les iba por dentro.
El momento se acercaba y la incertidumbre iba creciendo en su interior, ninguno las tenía todas consigo, amenazaba lluvia y si finalmente las previsiones se cumplían el trono se quedaría un año más sin salir, todos esos meses trabajando para nada y un año más de espera, cualquiera diría que el señor los castigaba por algo, aunque él intuía que este año sí, el Cristo de los desamparados luciría radiante por las calles del pueblo.
Repicaron las campanas de la iglesia, las ocho en punto y ni rastro de lluvia, algunas nubes desdibujaban el cielo pero parece ser que los mayores ya lo tenían claro, este año sí.
Se hizo el silencio entre ellos, como autómatas ocuparon cada uno su posición, se enfundaron los capuchones color violeta y esperaron el momento deseado. Las puertas de la iglesia se abrieron de par en par, afuera se escucharon los primeros aplausos, los primeros ¡viva el Cristo de los desamparados! Y seguro las primeras lágrimas de los más devotos ya corrían por algunas mejillas. Moisés sintió un vértigo en su interior desconocido hasta entonces, por sus mejillas se deslizaron también unas lágrimas fruto de la emoción justo cuando su abuelo los llamó a formación. Los hombres encargados de cargar con el peso del trono se colocaron en su sitio, todo ok. Su abuelo tocó por tres veces con su bastón de maestro cofrade el suelo, señal de que la cosa estaba lista, a su voz de mando los hombres levantaron el trono en peso e iniciaron el oscilante movimiento que marcaba el ritmo, se escucharon las trompetas y Moisés al son que tantas veces habían ensayado comenzó a tocar el tambor
Al salir al exterior una ligera brisa los saludaba, todo estaba perfecto, era su gran noche. A ambos lados de la calle la gente se apretaba para verlos pasar, la mayoría guardaban un respetuoso silencio solo interrumpido pos los vivas al Cristo de los desamparados y los aplausos que les dedicaban en cada parada del recorrido, solo la minoría miraba la escena con caras de hastío, eran los más jóvenes que se veían obligados a permanecer en el lugar en contra de su voluntad.
Habían trascurrido unos cuarenta minutos de la procesión cuando Moisés escuchó aquella explosión, un fogonazo de luz iluminó la noche por un instante para dejarlo sumido en un sueño muy profundo, sueño del que tardaría en despertar.
TRES SEMANAS MÁS TARDE.
Cuando Moisés abrió los ojos de nuevo el mundo le pareció algo totalmente irreal, no sabía en dónde se encontraba ni qué hacía en ese lugar, una enfermera del hospital enseguida se acercó al pie de su cama, lo miró durante un segundo y salió de aquella habitación para volver al instante con varios doctores y enfermeras que lo miraban como si fuese un mono en el zoológico. El cuerpo lo sentía dolorido y apenas recordaba nada, los facultativos empezaron a hacerle pruebas para ver cuál era su estado, de entre todas las personas surgió la figura de su madre que dejándose caer al pie de la cama lo abrazó bañada en lágrimas. Por un instante la mente de Moisés se hizo lúcida de nuevo y en apenas un segundo todos los recuerdos se pasearon frente a sus ojos, su rostro se hizo un mar de lágrimas al recordar….
Una bomba colocada por un grupo ultra al paso del trono era la razón de su estancia en el hospital central de Granada, el resultado de semejante atentado; veintitrés personas fallecidas entre las que se contaban su padre y su abuelo y más de ciento doce heridos de diversa consideración. En su caso, amputación de ambas extremidades inferiores y pérdida de dos dedos de la mano izquierda.
El comunicado de la organización terrorista había sido escueto: Por la no injerencia en los asuntos del estado por parte de la iglesia católica. El próximo año, Sevilla.
Ahora más que nunca el Cristo de los desamparados tomaba razón de ser pero, ¿por qué señor, por qué?

Mareaxe

Más blogs imprescindibles. Hoy, Ciudad Colmena.

2009-03-19T06:43:00.000-07:00

Hoy en mi sección no oficial pero si oficiosa, quiero dedicar un espacio a uno de esos blog que personalmente creo que se merecen no diez, ni vente, ni treinta, sino decenas y decenas de seguidores.
Podríamos decir que en este caso, la calidad de los textos del autor de tan maravilloso lugar de lectura y el buscado diseño de este sitio, hacen de este blog uno de los más completos de los que soy seguidor.
Ciudad Colmena, que así se llama el lugar, es seguro una cita ineludible para todos y todas que gustéis de una lectura fresca, amena y de autor. No hay copias ni plagios, ni en el fondo ni en las formas.
Del uno al diez yo tendría que ponerle como poco un ocho altísimo, vosotros visitarlo y ya me diréis si estoy en lo cierto o no.
Su autor y colmenero mayor del reino de Ciudad Colmena es Oscar García, y con pinchar aquí viajaréis a un lugar de fantasía inigualable.

Monólogo nada especial.

2009-03-18T08:33:00.000-07:00

Después de las últimas reflexiones quiero dejar este monólogo hacia mí y hacia los demás.
¿Quienes sois? ¿En dónde estáis? ¿De qué me conocéis?
Puede alguien determinar quien es quien al otro lado del ordenador. ¿Cómo puede alguien determinar si unas disculpas son sinceras y recriminar al ofendido que no las acepte? ¿Sabría alguno de vosotros, o yo mismo, cuales son los actos cometidos por los demás a lo largo de las 24 horas del día?
¿Quién tiene el rango de distribuidor oficial de la simpatía? ¿Quién es digno de lástima, el agresor arrepentido o el agredido que no quiere saber nada de su agresor?
En una sociedad en donde se valoran más las formas que el fondo de las cuestiones, no es de extrañar que tengamos la mayor densidad de políticos corruptos por metro cuadrado de todo el planeta. Su habilidad principal ha sido la de aniquilar todo método de estudio que priorizase la capacidad del individuo para sacar sus propias conclusiones. Ahora recogen sus frutos. Basta con ensayar caras y poses de arrepentimiento, basta con buscar dar lástima en los demás y ya todos los pecados son perdonados por arte del birlibirloque.
Yo he crecido leyendo a personajes desagradables, a maestros de la literatura que hoy en día serían zarandeados por los mismos mediocres que pretenden dictar las pautas de la moralidad en nuestra sociedad. Para mí, estos moralistas no son más que rostros de cartón piedra, como los famosos ninots de las fallas Valencianas. Personas vacuas de contenidos que se agrupan como células cancerígenas para hacer el mayor daño posible. O se les adula o te aniquilan.
Escribo como vivo y vivo como soy. Así, tal cual. No me gustan ni las máscaras ni las florituras y poses en busca de reconocimiento.
Edgar Alam Poe fue una calamidad como hombre, un atormentado al que hoy día recluirían en una institución para enfermos mentales. René Descartes un filósofo pendenciero aficionado a todos los vicios de la época, pero cualquier persona con boca y voz se jacta de pronunciar su famosa frase desconociendo posiblemente nada más sobre él. ¿Qué decir de Chejov o nuestro inmortal Cervantes, acaso no fue este último un reo de la justicia?
Que no busque nadie en mí lo que no halle en sí mismo, no soy perfecto ni pretendo serlo. Me gustan mis defectos, gracias a ellos soy lo que soy, pero que tampoco pretendan que como Atlas cargue con el globo terráqueo indefinidamente. Prefiero recordar la leyenda griega del caballo en el pozo, dice más o menos así:
Un campesino, que luchaba con muchas dificultades, poseía algunos caballos para que lo ayudasen en los trabajos de su pequeña hacienda. Un día, su capataz le trajo la noticia de que uno de los caballos había caído en un viejo pozo abandonado. El pozo era muy profundo y sería extremadamente difícil sacar el caballo de allí. El campesino fue rápidamente hasta el lugar del accidente, y evaluó la situación, asegurándose que el animal no se había lastimado. Pero, por la dificultad y el alto precio para sacarlo del fondo del pozo, creyó que no valía la pena invertir en la operación de rescate. Tomó entonces la difícil decisión de decirle al capataz que sacrificase el animal tirando tierra en el pozo hasta enterrarlo, allí mismo.
Y así se hizo. Comenzaron a lanzar tierra dentro del pozo de forma de cubrir al caballo. Pero, a medida que la tierra caía en el animal este la sacudía y se iba acumulando en el fondo, posibilitando al caballo para ir subiendo. Los hombres se dieron cuenta que el caballo no se dejaba enterrar, sino al contrario, estaba subiendo hasta que finalmente consiguió salir.
Si estás "allá abajo", sintiéndote poco valorado, y otros lanzan tierra sobre ti, recuerda el caballo de esta historia. Sacude la tierra y sube sobre ella.
Así veo yo la vida. No pretendo enseñar lo que yo en mi ignorancia desconozco, pero en sacudir la tierra soy un verdadero experto.
Admiro a tantas personas y tanto de cada una de ellas que no he tenido tiempo en buscar en mí razones para ser admirado. No soy un espécimen sobrenatural ni que destaque sobremanera en nada, pero soy yo y en sí, este hecho hace que me valore por mí mismo.
Muchas personas creo que tendrían que aprender el valor de sí mismas antes de entrar a valorar a los demás.
La manada nos hace fuertes ante el peligro, pero solo como individuos alcanzamos nuestra plenitud. Si no sabemos ser uno, no pretendamos dirigir la manada.

Mareaxe.

Reflexiones (III)

2009-03-18T02:38:00.000-07:00

Gracias por los comentarios recibidos pero me gustaría hacer unas aclaraciones. No me molesta la falta de comentarios en mi blog, algunos de los que me llegan directamente ni los pongo. A lo que me refiero es a esa personas que están todo el día con la matraca de que me pase por sus blog a recoger un premio para luego tener yo que repartirlo entre no sé cuantos más. Yo leo muchos blog y solo cuando algo me gusta dejo un comentario y en ocasiones ni eso. Mi reflexión es pues acerca de la necesidad de muchas personas de estropear la labor de los demás bajo excusas vagas de tal o cual cosa. Si les sigues el juego zanahoria, si no, palo. No quiero que nadie interprete que me molesta la falta de comentarios, de hecho, si quisiera presumir lo habría hecho por ejemplo de la posición en la que ha quedado de mi relato para la fundación Vicente Ferrer(gracias por las felicitaciones recibidas) o hubiese hecho publicidad para que me votasen, pero al no hacerlo estoy más orgulloso si cabe. El comentario de SHE no sé muy bien por donde enfocarlo, dado que no tengo claro que sea a mí a quien le falta humildad o que sea quien tiene que aceptar disculpas o las reflexiones de los demás, quizás sea de todo un poco pero ya le digo de antemano que no entiendo la libertad como algo en donde la mía es mayor que la de los demás. Puedo aceptar muchas cosas pero que alguien me critique con dureza a mis espaldas y más cuando mis reflexiones no le atañen y con el agravante de querer con ello pasar como una persona genuina no lo tolero, primero se rebate con la persona indicada y luego, de ser necesario se abre el debate públicamente. Si cada vez que leo algo que no me gusta corro a mi blog a poner verde perejil a quien lo ha escrito dotándome de una superioridad moral, apaga y vámonos.
Me ha hecho mucha gracias unos comentarios que leí sobre mí estos días que decían que algunos nos creíamos escritores profesionales y si lo fuésemos estaríamos escribiendo vet seller y no escribiríamos en un blog. ¡GRA REFLEXION!
Yo puedo decir con la boca bien llena que si bien es cierto que no tengo el dominio que tienen los “profesionales” de la escritura y no solo ellos, muchas de las personas que escribís en los blog que leo tenéis una técnica para mí asombrosa (Ana, Javi Travieso, Susana, Moony, etc.) Me han ofrecido en varias ocasiones la publicación de mis poemas y mi historia del Ángel caído, revisada eso sí, y he dicho NO. Algún día publicaré, cuando llegue el tiempo y considere que quien lo publique lo haga con corazón y no de forma puramente mercantilista. Si tengo que ceder los derechos sobre mi obra para que otro/os se lucren a mi costa y yo quedarme sin nada prefiero regalar todo lo que escribo y por lo menos me quedo a gusto.
Un saludo en esta mañana preciosa y me voy a trabajar algo, que de esto no como aunque me alimente intelectualmente.

2009-03-17T10:01:00.000-07:00

A todas aquellas personas que entienden que la bondad, lo genuino y auténtico empieza en ellos mismos.
A todos aquellos que sin amos no sabrían ser criados ni........... libres.
A todas sus verdades, sus consejos siempre certeros.
A todos ellos y ellas que son lo más sin ser nunca nada.
A todos adiós a todos y este poema dedicado.

….Y fue tu adiós lo más buscado
Lo más deseado y lo más grato de recibir.
Adiós pues lágrima inmunda, flor de cartón piedra,
Adiós para siempre, mis ojos no llorarán más por ti.

Mareaxe.

reflexiones (segunda parte)

2009-03-16T13:33:00.000-07:00

Hay personas que se sienten aludidas de una forma sorprendente ante cualquier comentario que puedan hacer sus semejantes, sobre todo si estos son negativos. En mi comentario titulado reflexiones lo que hago es precisamente eso, reflexionar, y lo hago de forma figurada en voz alta. Si yo escribo mi opinión acerca del intercambio de premios entre blogs ¿? y además me uno a la corriente que supuestamente estoy criticando, no veo la necesidad de que nadie se sienta molesto por ello.
Me gustaría dejar constancia de algunos de los significados de la palabra libertad para que se pueda entender bien el sentido de esta entrada:
Libertad. (Del lat. libertas, -ātis). f. Facultad natural que tiene el hombre de obrar de una manera o de otra, y de no obrar, por lo que es responsable de sus actos. 2. Estado o condición de quien no es esclavo. 3. Estado de quien no está preso. 4. Falta de sujeción y subordinación.
Creo ser un defensor de estas acepciones del diccionario sobre la palabra libertad, lo que no es óbice para que pueda exponer cualesquiera opiniones personales sobre las distintas realidades que me rodean, faltaría más.
Me han atacado, ofendido, insultado, increpado y amenazado desde otros blogs por ejercer el derecho de discrepar y curiosamente estos ataques siempre provienen de aquellos/as que luego enarbolan las banderas de la libertad, la tolerancia y las buenas costumbres en sus espacios legítimos de opinión.
No se molesten más, sigan Uds. a lo suyo y no pierdan el tiempo conmigo. Yo solo pretendo escribir, publicar aquí lo escrito y recibir comentarios sobre lo escrito aún sabiendo que dichos comentarios pueden ser negativos, pero lo que no tolero es la mentira y la falsedad y mucho menos desplantes con gaitas destempladas, valga la redundancia.
Tengo en mi blog escritos que no han recibido ni un solo comentario, lo asumo y no los exijo, lo que me molesta es que luego tenga que estar moderando comentarios tales como: Pásate por mi blog que tengo un premio para ti, o pásate a recoger un premio que tengo guardado en mi blog. ¡Coño! Me digo yo sin saber exactamente cuáles son los meritos que he hecho para tal distinción, pero eso sí, pocos comentarios entrando a valorar lo importante, lo sustancial de un blog como el mío. ¡Eres una mierda de escritor! Bueno, lo entendería, como entendería un no me gusta, vale, entra dentro de las posibilidades lógicas de quien expone su creación, pero a mis años estar todo el día con tonterías pues ya cansa la verdad.
Otra cosa que me molesta sobremanera es lo siguiente; cuando yo leo los poemas o relatos de los demás y estos me gustan, lo que no hago es intentar plagiarlos de ninguna manera. Todos nos inspiramos en algo o alguien de una forma, es normal, nadie está exento de otras tendencias o gustos a la hora de crear su propia obra. A mí me inspiran Lovecraf o Edgar Alan Poe por ejemplo, pero no se me ocurriría escribir el cuervo y titularlo la urraca y creo que me explico.
Termino pues estas mis segundas reflexiones diciendo una vez más que nadie se altere, que cada cual haga de su capa su sayo si le apetece pero…… y ahí se me olvidaba algo muy importante, la típica frase; Escribimos aquí para liberar tensiones, para liberarnos. Pues no, yo no. Para mí el ejercicio de crear un escrito nuevo, sea cual sea el género del mismo me supone no una liberación, sino más bien un ejercicio de tensión interna quizás fruto de esa incertidumbre de si será niño o niña, de si será lo suficientemente bueno o si reflejará suficientemente aquello que quiero plasmar con palabras. Para liberar tensiones leo un libro, veo un partido de fútbol o hago el amor con mi mujer (si me deja claro) por poner algunos ejemplos.
No pretendo convencer a nadie de nada, ya dije que prefiero uno a quinientos, incluso prefiero el olvido a que me adulen falsariamente y ya ¡POR FAVOR! Más creación y menos adulación y discusiones estériles.
Un saludo a todos, a ti también lector ofendido por nada.

PD- Para agradar la vista os recomiendo este enlace.Pinchar aquí.

Mareaxe.

Reflexiones

2009-03-15T12:13:00.000-07:00

Dicen que internet es un medio de comunicación que une a las personas. Dicen que gracias a la red de redes estamos todos comunicados.
Dicen….
Yo creo que internet ha expandido la mediocridad y que gracias a ello todos presumimos de nuestra ignorancia de una forma universal. Creemos tener amigos/as de los cuales lo ignoramos todo. Nos adulamos mutuamente sin saber el por qué. Nos congratulamos de recibir premios por nuestra creación sin ser autocríticos. Nos sentimos dioses pero…
Creo firmemente que esto no es más que la hipocresía elevada a su máximo exponente y sin embargo…
Sin embargo yo seguiré desnudando mis pensamientos, ofreciendo mis poemas, mis elucubraciones y mis textos sin saber quiénes son los anónimos seguidores de semejante mentira.
Me felicito pues. Ya soy uno más, pero eso sí…

Gracias a las personas que pierden su tiempo en leerme, gracias por comentar, gracias por compartir conmigo unas frases de aliento. A todas esas personas gracias por no perder ese grado de humanidad. Gracias a Moony, a Eli, a Travieso, a Caronte, a Troba y alguno más, no muchos más…
Pocos, pero los mejores. Los demás ni me interesan. Demasiados egos, demasiados halagos mal ganados. Para mediocre ya estoy yo.
Un poema breve:
Escucho las palabras mudas de los necios,
Me regocijo,
Imploro eternidad para esas deidades y me voy.
Regreso afable a la manada, tan mortal como humano.
Sin nosotros los dioses no son nada.

Mareaxe.

Furtivo

2009-03-14T15:51:00.000-07:00

En ocasiones me introduzco furtivo en tus sueños
Quiero ver entonces más allá de las miradas
Entender los vínculos cómplices de nuestras vidas.

Te saboreo entonces con más ganas
Pero no te entiendo,

Yo soy solo un hombre, tú un ser superior,

No me alcanzan entonces las promesas para ganarte
Y me echas a golpes de tus sueños

Regreso furtivo de nuevo a mi morada
Esperando el momento mágico de tu presencia a mi lado
De tu retorno místico en mi búsqueda.

Sé que regresarás a mí
Lo he leído en tus sueños.

Mareaxe.

Adiestrando vientos.

2009-03-14T15:08:00.000-07:00

Adiestrando vientos culminé la montaña
Es pequeña, agradable y solitaria,
Ya solo me faltan ahora los soles, pues las águilas ya viajan en poniente rumbo al infinito.

Todo junto es toda una obra
Pero los mares vendrán luego,
Primero que aniden las gaviotas en el cielo
Y en la noche que la luna cante las canciones de sirena.

Poseámonos pues el uno al otro y seamos tres canciones nuevas
Como la pequeña, agradable y solitaria montaña
Que culminé adiestrando vientos.

Mareaxe.

Sonrisa.

2009-03-14T13:35:00.000-07:00

Te vienes hiendo siempre sonrisa,
Camuflado fantasma que se desliza en mis sentidos
Engañándome la vista.
Pájaros que no vuelan,
Vuelan en mis pensamientos,
Y se van y vienen hiendo los pensamientos que he de pensar,
Y siempre tú, sonrisa,
Que vuelas en mis sueños
Te vienes hiendo de tanto soñar.

Mareaxe.

Oquedad

2009-03-14T09:56:00.000-07:00

El instante es lo preciso,
Tus recuerdos, vaguedades en mi mente
Imprecisiones cíclicas que merodean despacio en el tiempo.

La palabra es lo dicho,
Y el silencio en tu boca alcanza sublimemente la cordura.

El deseo es lo prohibido,
Una oquedad que nos pronuncia,
Que nos libera de amarnos eternamente.

Mareaxe.

Silencios

2009-03-14T04:47:00.000-07:00

Los silencios de las palabras se esconden tras las esquinas
El miedo a pronunciarlas me lanza al vacío,
Y la poesía rota me aguarda.

El silente momento de la creación es el olvido
Y entre nosotros ya solo quedan silencios.

Mareaxe.

Ya solo soy.

2009-03-12T06:17:00.000-07:00

¡Ay fuente de aguas de mayo!
Se secaron los manantiales de mi corazón,
Y ya no llueven lágrimas en mis ojos,
Ya no fuentes de aguas robadas.

Ya solo florecen las rosas en mi tiempo de otoño
Y sus espinas ya no se clavan en estas manos huérfanas de acariciarte.

Ya solo soy un tiempo perdido,
Nubes que pasan blancas sobre blancos cielos,
Ya solo soy yo después de amarte...

¡Ay fuente de piedras vacías!
Se terminaron los cinceles acusadores golpeando mi ser.

Ya solo soy musgo y paciencia,
Viento cortejando tú inmóvil presencia,
Tiempo de invierno, tiempo perdido….

¡Ay fuentes de aguas y piedras!
Ya solo soy.

Mareaxe.

Fantasma.

2009-03-10T11:29:00.000-07:00

Yo recuerdo que de joven fui muy intrépido. Practicaba deportes de riesgo y hasta llegué a ser campeón del mundo de Skater.

También practiqué surf, pero me aburría ganar siempre.

Durante dos años me pasé a los deportes del motor, pero ahí era tal mi superioridad que me vi obligado a cambiar una vez más. Dos copas de europa con el Madrid y tres anillos NBA hicieron que me retirase ya de la vida deportiva.

Al final mis amigos me ragalaron cuando me retiré un regalo de lo más curioso, es una matrícula para mi ferrari. Aún hoy no sé por qué esta matrícula.

Seguro que en vuestras vidas conocéis a personajes de este pelaje. Son inconfundibles.

Mareaxe.

Otro blog que merece la pena.

2009-03-09T08:39:00.000-07:00

La sinfonía maldita es una historia que recomiendo de una blogera con un talento especial para la narración, su nombre es Ana y la podéis localizar pinchando aquí.

Aquí os dejo un primer pasaje de la novela para abrir boca.

Octubre 2005.

Las dos jóvenes acababan de salir de la academia donde trabajaban. Después de un día agotador las animaba regresar a casa juntas. Al menos dejaban un poco de stress por el camino

.- Pues si, el proyecto para estas Navidades es sobre las leyendas urbanas, quiero que busquen información y como es trabajo en grupo hagan un debate sobre alguna de ellas. Si es todo un cuento o hay algo de verdad en ella.Mayca sonrió, su amiga era mucho más metódica que ella.- Poco debe de haber de cierto en ellas ¿no?- Si, muy poco, por cierto hay una que te encantaría, ya que te gusta tanto la música “new age”- ¿Y de qué va la cosa?- De un grupo cuyos músicos eran paisanos nuestros. ¿te apetece escucharla?Mayca asintió- Pues verás, a finales de los años 60 existió un grupo llamado “Nueva Era”. Hacían rock sinfónico, con marcada tendencia a lo clásico. El compositor Jesús Navarro, mas conocido como “Chus” llevaba años soñando con crear la sinfonía perfecta. Tenía la esperanza de que algún día las más prestigiosas orquestas del mundo se pelearían por tocar su sinfonía prodigiosa. Dice la leyenda que al final lo consiguió, trabajó en ella semanas, meses y años y finalmente creo algo tan hermoso, tan perfecto, tan prodigioso, que murió inmediatamente después de que la tocaran por primera vez en el sótano donde solían reunirse. De hecho no solo murió él, aquella misma noche todos y cada uno de los componentes murieron aquejados de una enfermedad tan extraña que nadie pudo diagnosticar. La sinfonía perfecta se convirtió en la sinfonía maldita, las partituras desaparecieron, al igual que todos los apuntes de Chus y durante años nadie volvió a hablar del tema.- ¿Me estas diciendo que una sinfonía maldita o perfecta o como se llame mato a los componentes de un grupo musical?Mayca arqueó las cejas, era lo mas estúpido que había oído en mucho tiempo.- Es lo que dice la leyenda. Era una sinfonía tan perfecta y tan bella que el cerebro no pudo asimilarla y se bloqueó produciendo la muerte de todos los que la habían escuchado- Ya entiendo, ¿los cerebros sufrieron un cortocircuito no?Bea se unió a la carcajada de su amiga, la verdad es que era bastante ridículo.- Por cierto que si todos murieron, ¿quien ha transmitido la leyenda?- La hija de Chus, dicen, parece que era una cría de doce o trece años que siempre estaba metiéndose en todo y vio lo que ocurría.- Ummm – Mayca se acarició un mechón de pelo- Ya entiendo, era sorda y por eso a ella no le afectó- Ja jajajaja ja.- Ya me contarás si no.Las dos amigas siguieron bajando por la avenida, entre el ir y venir de las gentes que caminaban con paso apresurado en aquella tarde de mediados de octubre inusualmente fría para la época. Se despidieron como siempre en la puerta de la cafetería. Bea debía coger allí un autobús que la dejaría en la misma puerta de su casa y Mayca debería caminar 15 minutos mas hasta llegar a su domicilio. Los últimos rayos de un sol tibio acariciaron el rostro de la joven arrancando destellos dorados en la melena alborotada por el cierzo.Las 8’05, Mayca más que correr parecía volar por la avenida apenas transitada a aquella hora temprana. Lo malo era que con aquellos tacones era más que probable que algún día llegara en ambulancia.Tenía la costumbre de quedar con Bea por las mañanas y tomar café en el mismo bar donde se despedían al salir de la academia cada tarde.“Así estoy más preparada para enfrentarme a esa jauría de fieras”, solía decirle a Bea, y ella asentía porque también se había acostumbrado al café matinal y a la pequeña charla antes de un duro día de trabajo. Llegaban juntas, preparadas cada mañana ante el desafío de inculcar algo de valor en aquellas mentes jóvenes.- Lo siento chica, hoy se me pegaron las sabanas.Bea sonrió.- ¿Trasnochaste gamberra?- Sí -Mayca le devolvió la sonrisa- Pero no como yo hubiera querido. Es que me chocó la historia que me contaste y quise mirar en Internet.- ¿Encontraste algo interesante?- No mucho la verdad -Mayca suspiró- nombres, fechas, cosas de esas, pero nada de la leyenda urbana, nada aparte de lo que ya me contaste.Bea asintió.- He impreso lo que me pareció interesante.La joven cogió de manos de Mayca el folio escrito.JESUS NAVARRO (CHUS), compositor y guitarra, nació en 1935 en Alhama de Aragón (Zaragoza). Fundó junto a Eduardo Sanz el grupo “Nueva Era”. Murió el 17 de Julio de 1970, al igual que todos sus compañeros en extrañas circunstancias.VICTOR TORRES, teclados. Nació en 1944 en Alameda del Valle (Madrid), murió a la edad de 26 años.EDUARDO SANZ, violín. Nació en 1937 en Sevilla. Fundó con Jesús Navarro el grupo “Nueva Era” en 1965. Murió en 1970, a la edad de 33 años.JORGE PEREZ, percusión y batería. Nació en 1940 en Madrid. Murió a los 30 años.ALEJANDRO VISCOR. flauta, clarinete. Nació en Zaragoza en 1933. Murió en 1970.DAVID RODRIGUEZ, bajo. Nació en 1939 en Barcelona, murió a los 31 años.- Si ya veo, todo muy técnico. De todas formas, ¿qué es lo que quieres saber?Mayca dio un sorbo a su café antes de responder.- No se, algo más personal. Algo más de sus vidas, de ese sueño de conseguir la sinfonía perfecta.- Mayca…. es una leyenda ¿recuerdas? Aquí lo único que hay de cierto es que seis tíos crearon un grupo y que murieron todos el mismo año, supuestamente la misma noche. No se que más puedes sacar a esta historia.La joven apuntó con el índice el folio impreso.-No lo se Bea, pero no me digas que no es raro que seis personas murieran la misma noche.Bea se encogió de hombros.- Ni lo se ni me importa y ahora date prisa que vamos a llegar tarde.- Usssssss siempre corriendo.Las dos mujeres salieron a la calle, aunque el cierzo parecía haber amainado, probablemente sería otro día bastante frío.- De todas formas si tanto te interesa puedo preguntarle a Teresa, ella tiene una hermana que trabaja en la biblioteca Ricardo Magdalena. No se, tal vez podamos sacar algo más de información.- Eso sería estupendo -Mayca dio un abrazo tan sentido a su amiga que casi la hizo caer al suelo- Te debo una amiga.- Pues si, ya que lo dices si.

Por cierto, si ya de paso queréis leer mi relato "una del oeste" tampoco pasa nada. Podéis opinar y todo (es broma).

Una del Oeste

2009-03-08T18:17:00.000-07:00

Me gustaría compartir con vosotros un secreto. Tengo por animal de compañía a un caracol al que todos llaman Trueno. A mí personalmente ese nombre no me gusta, prefiero llamarlo Derrapador, más que nada porque siempre va a toda prisa y un día de estos se va a dejar su concha en uno de los marcos de las puertas por no saber que las velocidades traen desgracias.
El bicho en cuestión es de lo más raro. Me lo regalaron tres años antes de nacer yo, lo que de por sí ya tiene mérito en una familia en donde las mascotas se adquieren con décadas de antelación al propio nacimiento de uno. Dicen mis parientes que para ir habituándolas a las circunstancias.
El caso es que el animal o bicho en cuestión últimamente me trae de cabeza y no solo a mí, sino a todos los habitantes de mi hogar, que tampoco es mío sino de mi mujer por herencia de un tío por parte de padre. El pobre se murió solo por idiota y mi mujer heredó por falta de luces, ya que el notario al escribir el testamento sufrió un apagón en su casa y en la oscuridad escribió el nombre de mi mujer; ¡MIERDA! Aunque yo cariñosamente la llamo caca.
Pero sin apartarme del asunto principal prosigo con este secreto que quiero sea compartido con todos vosotros. Mi caracol, Derrapador para mí, está últimamente un poco tocado de la sesera, no es que la cosa sea grave, pero el caso es que todas las mañanas desde hace un tiempo coincidente con su noviazgo con una gallina que tenemos en la era y que se llama ladradora, al muchacho se le ha dado por salir al balcón de la casa todas las madrugadas una hora antes de salir el sol, para emulando el sonido de un gallo despertar a todo bicho viviente y claro, eso al gallo oficial le repatea el alma, por no decir que le toca los cojones ya que carece de esos atributos.
La cosa no pasaría de anécdota si no fuera por mi parienta. Mi caca dice que ya está bien de tanto alboroto, vamos, que no puede ser. Yo no sé si lo dice por la hora de más que madruga o pos su manifiesta amistad con el gallo, que por cierto no sé por qué estaba tan contento cuando nació mi único hijo, Huevón, que así se llama. El caso es que como patriarca me veo en un compromiso. A mí me corresponde poner paz y la verdad es que ya estoy asqueado por esta circunstancia, ¡qué fácil sería tener un perro de mascota! Claro que entonces a mi Huevón lo mismo lo bautizarían como Toby. Si es que no me quiere ni mi Mierda.

Mareaxe.

Tributo a un blog maravilloso.

2009-03-07T13:28:00.000-08:00

Hoy quiero dedicar esta entrada a escribir sobre un blog que personalmente me encanta. Se trata de LAS HORAS TRANQUILAS. Un blog excepcional y no por los artilugios que lo adornan, sino por los textos de un auténtico maestro de la escritura.
Pocas veces tenemos la oportunidad de encontrar a un escritor tan joven y con tanto derroche de talento, talento que además utiliza con una versatilidad que para sí quisieran muchos, entre los que me incluyo.
El blog es de un amigo cibernético. De un Compostelán de nombre Javier. De un gallego que a mi parecer sigue ya los pasos de otros ilustres de las letras Gallegas y no exagero.
Creo que estamos ante un auténtico escritor que domina los estilos, que tiene auténtica clarividencia y uso de las palabras. Sea en prosa o en verso, sea teatro o ensayo, Javier expresa con precisión de auténtico cirujano y recubre además su obra de una belleza poética excepcional.
Dice el gran maestro Arturo Pérez Reverte aquello de; sujeto, verbo y predicado. Leer algo de este joven escritor y comprenderéis que esta expresión cobra más sentido si cabe.
Todo mi apoyo pues para este blog y su autor y gracias . Gracias por regalarnos tu talento, tu sinceridad y frescura.
Gracias Javier.

Tristezas

2009-03-06T13:24:00.000-08:00

Una luz,
Una nota,
Un sendero.
¡Escúchame viento! cesa tu caminar hastío por entre las veredas.
Ven y recoge mi mensaje de hombre cansado que espera su último atardecer,
Y llévame lazarillo por entre las nubes de silencios.
Guíame despacio para contemplar quizás mi última mañana que ha de llegar al fin.
Socórreme viento gentil que meces las flores,
Y enséñame el cielo pintado de luz de luna perdida.
Dime los secretos de los mares que he olvidado en puertos de tierra,
Para saber ser ballena errante en el firmamento.
Te escucharé atento, mi viejo, mi amado viento que alguna vez yo mismo fui.
Una luz,
Una nota,
Un sendero.
Caminos hacia la muerte eterna que también alguna vez yo mismo fui.

Mareaxe.

El Quijote en sueños de Dulcinea.

2009-03-03T02:37:00.000-08:00

Soy un sendero de luz.
Armonía de palabras en tu boca,
Y silencio en mis palabras.

Soy un camino de pasos errantes,
Veo voces en tu mirada...

Soy la sombra de tus pasos,
y tú caminas sola a mi lado....

Te espero,
Te veo regresando a mí.
Regresemos juntos ahora, los dos.

Adiós pues en el destierro, adiós pues a mi alma,
Regreso muerte a tu rostro de Dulcinea.

Mareaxe.

HISTORIAS DEL ANGEL CAIDO

2009-02-28T06:49:00.000-08:00

Caminó solo un rato, necesitaba despejar su mente, desintoxicarse de toda influencia externa. Sabía que tenía que tomar una decisión ya, para lo bueno o para lo malo ahora su futuro solamente dependía de su respuesta, no había marcha atrás, ahora no. Quiso fumar un cigarro pero no llevaba ninguno, hacía tiempo que lo había dejado pero ahora realmente le apetecía, necesitaba calmar los nervios, silenciar la voz que atormentaba su mente. Pensó en su padre, en lo que le había intentado enseñar y él sistemáticamente se había negado, no estaría de más ahora uno de sus consejos pensó, no, no estaría de más, pero su padre ya no estaba, ya casi no quedaba nadie de su familia para verlo, para valorar su decisión, para criticarlo como tantas otras veces, ahora solo estaba él y tenía que decidir sobre su futuro, ¡OHH DIOS! Una angustia recorría su cuerpo doblando su voluntad, sabía que no estaba preparado, huiría, eso es, huiría de ese lugar ahora mismo, jamás lo encontrarían, si era listo se cambiaría de nombre e imagen, tenía unos conocidos que lo ayudarían, ellos falsificarían un nuevo documento de identidad, eso haría.
Una mano se apoyó en su hombro derecho, un escalofrío recorrió toda su espalda, se giró dando un salto por culpa del susto, su primera reacción fue querer golpear al culpable de semejante intromisión en su soledad pero al ver el rostro de la persona que se encontraba en frente a él se quedó bloqueado sin habla ni voluntad, aquellos ojos medio marrones medio verdes se clavaban en los suyos rebuscando en su interior, esa mirada no la olvidaría jamás, tiempo después sabría que aquella era la mirada de un ángel, su ángel.
No puedes huir, sería absurdo, ¿A dónde irías sin dinero ni nadie en quien confiar? Ellos te localizarían rápido y después… el hombre hizo el gesto típico de pasar la mano por el cuello en señal de que sería degollado sin piedad como a un puerco. Yo sé que tú no lo hiciste, no mataste a esas chicas, no me preguntes por qué lo sé, no te diré nada pero ahora debes aceptar la culpabilidad, lo demás déjamelo a mí, ven, acompáñame y no sufras pues no permitiré que te ocurra nada malo, tú eres mi instrumento, mi pieza clave para ajustar ciertas cuentas sin necesidad de mucho revuelo. Aquellas palabras, aquella voz lo abdujeron, ya no tenía voluntad pero tampoco miedo, aquel ser era ahora su protector y no había nada que temer.
Al otro día se presentó a primera hora en la cárcel en donde tenía que cumplir su condena, iba solo, sin miedo. Los funcionarios que lo atendieron lo miraron con cara de asco, en sus rostros dejaban ver todo el odio que sentían hacia él pero ninguno se atrevió a molestarlo ni de palabra ni de obra, era vox populi que su destino ya estaba dictado por alguien muy poderoso, alguien que ya había dado órdenes de degollarlo a la primera oportunidad. Le requisaron todos sus objetos personales que eran escasos pero curiosamente ningún funcionario se atrevió a quitarle el colgante que aquel extraño hombre le había regalado el día anterior, parecía como si temiesen tocarlo pues todos hicieron la vista gorda ante aquel amuleto, aquel Cristo crucificado con cara de demonio que sonreía a quienes lo miraban. No te lo quites nunca le dijo su benefactor, con este símbolo al cuello estaré en donde tú estés y quien quiera hacerte daño solo me verá a mí en tu rostro, con esas palabras retumbando en su cerebro entró con paso firme para cumplir su primer día en el infierno, extrañamente se sintió aliviado, como si en realidad estuviese entrando en su casa, era la primera vez que el silencio cortaba las paredes de aquel edificio y ninguno de sus moradores se atrevió a cruzar con él la mirada. El miedo había llegado a aquel lugar, el miedo o el mismísimo demonio….

MAREAXE.

Lucifer juzga a los humanos. Poema de Historias del ángel caido

2009-02-25T07:33:00.000-08:00

Sería bello si pudiera ver la belleza,
Sería hermoso de no ser por mí,
Me alegraría de no estar triste,
Viviría de no haberme muerto,
Tendría piedad de no ser por vosotros humanos,
Vosotros engendráis el mal,
Vosotros sois el mal.

Retorno.

2009-02-23T10:53:00.000-08:00

Retorno a ti

LUZ

Retorno a ti

ESPERAME

Retorno a ti y no llego.

Mareaxe.

Una historia del campo. ( II )

2009-02-20T15:57:00.000-08:00

Aquello de pegar unos tiros le sonó a algo así como; Ya verás cuando te pille, pero como su pene aún sufría los estragos de su mancillamiento mañanero a cargo de su tía ni se le ocurrió abrir la boca para preguntar qué es lo que se proponía hacer la buena señora. Se lo imaginaba.
No hacía ni veinticuatro horas que estaba en el pueblo y ya había tenido más actividad sexual que en los últimos seis meses en la ciudad, y menos mal que recordó que su tío le había indicado que ya no estaba para esos menesteres, sino, ya se veía con un culo de estreno antes de que llegara la noche.
Se vistió con el pensamiento de darse una ducha, su cuerpo olía a sudor de macho cabrío y no sabía muy bien si era por el olor de los animales de la cuadra o por los sudores de los dos fogonazos con la Rosalía, en todo caso un buen lavado no le vendría mal. Afuera hacía una mañana radiante, temperatura agradable y cielo despejado que diría el Montes De oca, de presencia humana ni sospechas, igualito que en la ciudad pensó. Se encaminó a la casa de su tío, la puerta estaba abierta, allí por culpa de los ladrones no perdían el sueño por lo que se veía, entró directo hasta la cocina y no halló a nadie, tampoco es que se sorprendiera. Rosalía estaba en el campo con los animales, su tía ya le había dado a entender que hasta medio día su tío no estaría por lo que solo le quedaba vérselas con ella,¡ ufffff,que repelús! A ver si a la señora, que por cierto no se acordaba de su nombre y eso que era su tía, se le ocurría pegar esos tiros esa misma mañana, se frotó instintivamente sus partes nobles que le escocían un poco después de tanto ajetreo sin avisar, mejor dejar las prácticas de tiro más para adelante, no sea cosa que se encasquillara el arma por uso inadecuado se dijo para sus adentros burlonamente justo cuando la voz de su tía le dio un susto de los de verdad al llegar por atrás de improviso y decirle; ¡Que!, ¿ya te has levantado? ¡Pero hombre no tenías necesidad! Si ya te iba llevar yo el desayuno a la cama. ¡No, no, no! Si no hace falta tía, usted no se preocupe que yo estoy acostumbrado a madrugar. Sí hijo sí, pero estarás cansado del viaje y de los viajes…. Aquello último lo dejó caer con sorna y sin disimular, allí se veía que se las gastaban sin rodeos y el no supo que contestar más que un balbuceo sin sentido alguno.
Siéntate a la mesa que ahora mismo te sirvo el desayuno, necesitarás reponer fuerzas y más ahora que vas a vivir entre nosotros, ya te darás cuenta que la vida aquí no es como en la ciudad, aquí se hacen las cosas de otra manera, se trabaja más y tú que eres joven nos vendrás muy bien, sobre todo a la Rosalía y a mí……. ¡Madre mía! Que va a ser verdad que el fusil tiene que disparar todavía esta misma mañana…
Tía, ¿en dónde me puedo dar una ducha? le preguntó para variar el rumbo de los acontecimientos, la mujer se le quedó mirando con un gesto de incredulidad que más bien parecía que le había preguntado por el misterio de la santísima trinidad. Aquí no nos duchamos hijo, aquí cuando nos tenemos que lavar utilizamos el barreño, agua caliente tienes en el pote y al lado de la cuadra hay un cuarto que utilizamos para que no nos vea nadie, para cagar, por si me lo preguntas, solemos cagar de campo al igual que para mear, papel para limpiarnos el culo si tenemos, hasta ahí llegamos.
El acabose no, pero aquello empezaba a ser como un reality de esos que programan en las televisiones basura, o lo estaban vacilando o argumentos para su novela tenía de sobra. Desayunó lo mismo que había cenado más un vaso de leche de cabra que casi lo tira para atrás por falta de costumbre, de gastronomía no es que estuvieran en la vanguardia pensó, pero mejor no decir nada que ya tenía suficiente de momento, ya habría tiempo de encaminar las cosas, o no.
Mientras desayunaba su tía le preparó el baño, es decir, le llenó un barreño de cinc con agua caliente en el cuartucho que hacía de lavabo, le dejó una toalla estilo María Castaña colgada de una punta en la pared y un trozo de jabón de los que en la ciudad valen un dineral por ser caseros, de esos que son unos tochos cuadrados y que si no tienes cuidado y te caen en un pie te revientan un dedo fijo. ¡Bienvenido a la vida en el campo Manuel!, se dijo para sus adentros, y menos mal que sus tíos eran de los que más medios tenían en la comarca le habían dicho sus padres, con razón su madre le dijo que en menos de un mes estaría de vuelta, ¡y un cojón! Mañana mismo se largaba. Cerró la puerta pensando que tendría un pestillo o algo para evitar que nadie la pudiera abrir desde afuera, ¡Ja! Mucho lujo era ese, cerró la puerta pues sin más y en la cabeza le empezaron a rondar las palabras de su tía, es que lo de pegar unos tiros le había llegado al alma.
Se desnudó y sintió como un airecillo que provenía del techo le ponía la piel de gallina,¡ claro!, si entre la pared y el techo de uralita había una separación de varios palmos en uno de los laterales, desde luego en pensar hacer las cosas con inteligencia tampoco empleaban mucho el tiempo, porque en invierno tenía que dar un gusto bañarse allí que no veas, aunque bien pensado tampoco es que las normas sociales en lo referente a la higiene fueran determinantes para su familia por lo que podía ver, seguro que si les olía el sobaquillo no se ponían malas caras los unos a los otros, si aguantaban el olor de los animales lo aguantaban todo.
Por lo menos el agua estaba a una temperatura estupenda, se sumergió en aquel barreño hasta donde buenamente pudo, que no fue más que hasta la cintura y en cuclillas, pero se agradecía el baño. En esas estaba hasta que una voz desconocida le sorprendió bruscamente, una cabeza de mujer que se asomaba por el hueco del techo parecía ser la culpable de tal susto, ¿qué, está buena el agua Manuel? ¡Anda la ostia! y quién narices será esta se preguntó mientras se llevaba las manos a sus genitales. ¡Nada! Tú no te preocupes y sigue a lo tuyo, yo soy la vecina de más arriba y solo venía a verte para saludarte, ya veo que te cuidaron bien tus padres en la ciudad, talla no te falta, ¡No señor!, esperemos que salgas como tu tío, que ya nos hacía falta un hombre sano y joven por aquí, bueno, en paz y sigue a lo tuyo que no quiero molestarte, a casa de tus tíos me voy y luego ya nos vemos.
Pasaron por lo menos un par de minutos antes de que Manuel reaccionase, y eso gracias al frio que tenía al estar allí de pie con las manos tapando sus virtudes. ¡Qué fuerte! Pero eso solo era el principio, la voz de su tía lo llamó sacudiéndole el pasmo para darle otro peor.
MANUEL, termina ya que las vecinas han venido para saludarte, APURA hombre que están deseosas de ver un buen mozo por el pueblo……………
¡Virgencita, virgencita!, que me quede como estoy. Y eso que el día no había hecho más que empezar.

Mareaxe.

Una historia del campo.

2009-02-19T11:48:00.001-08:00

La aldea no estaba tal y como la había dejado hace tantos años atrás, ni mucho menos, estaba peor. La falta de gente joven se hacía notar incluso en los pequeños detalles, exceptuando la calle mayor las demás callejuelas estaban atestadas de hierbajos y arbustos que se abrían paso por falta de quién les pusiese freno, la mayoría de las cancelas estaban rotas o medio rotas y no era raro ver adoquines fuera de su sitio o bancos de madera que resistían en pie más por inercia que por otra cosa. Tampoco se libraban de tan mal estado las casas, la mayoría ya deshabitadas desde hacía años, era milagroso que algunas se mantuvieran en pie, pero la piedra era buena como buenos fueron los maestros que las edificaron, las personas caíamos antes pensó y aún así algunos locos se atreven a seguir viviendo aquí, algunos locos como ahora yo apostilló para sí mismo.
Se presentó en casa del tío Teo a la hora en punto de la cena, sentados ya en torno a la mesa se encontraba toda la familia, su tío, su mujer y una sobrina de esta que vivía con ellos desde hace unos años, Rosalía se llamaba, la familia no daba para más y gracias.
Nadie le dijo nada, apenas le miraron y si lo hicieron fue más por fastidio que por otra cosa, Rosalía en un gesto casi de cierta educación le indicó con unas bruscas palabras el sitio en donde sentarse-Puedes sentarte ahí si quieres- Y ya no abrió más la boca salvo para ingerir la suculenta cena a base de pan, chorizo crudo, morcillas y queso, para el tío Teo si había un par de huevos escalfados que devoró con ganas más que con apetito.
La cosa estaba cruda, se podría decir que éramos pocos y parió la abuela, seguro que al día siguiente cuando le entregara a su tío la bolsa con el dinero que su padre le había confiado para él las caras cambiarían, de momento se conformaba con que lo acogieran, aquel lugar era tan lúgubre y siniestro que no le hacía gracia tener que dormir en soledad en la vieja casa de sus padres. Al terminar la cena y con la excusa de estar muy cansado por el viaje le preguntó a su tío en qué habitación dormiría , el viejo hombre al escuchar semejante pregunta lo miró de una forma tan despectiva que le heló la sangre- Tú dormirás en la habitación de invitados, o lo que es lo mismo……. En la cuadra de los animales con Rosalía, y ya de paso mira de empezar con buen pie y le echas a la zagala un par de polvos que yo ya estoy mayor para esas cosas, haber si por fin se cría algo en este asqueroso lugar que no sea miseria- La cosa no iba de guasa a pesar de la sonrisita de su tía, empezó a darse cuenta que la idea de irse a vivir al pueblo para tener tranquilidad y escribir por fin su novela no era tan buena, lo mismo la novela era él y sus aventuras pero la cosa no empezaba nada bien, no señor.
Sin rechistar cogió su macuto y se fue camino de la cuadra, antes de salir de la casa escuchó a su tío que le decía- A las cabras no, que esas ya tienen buen macho que las monte, tú dale a la Rosalía que buena falta le hace a la pobre un buen picholazo- Aquello era de locos, salió y camino a su suite encendió un cigarro, miró al cielo y en silencio empezó a reconocer que su padre tenía razón, aquello no era para gentes de ciudad y su tío estaba peor que como se lo había descrito. Se fumó tranquilo el cigarro y entró en la cuadra, olía por supuesto a ganado que tiraba para atrás y los animales lo recibieron casi con más expectación que su propia familia, intentó buscar un interruptor pero una voz a sus espaldas le persuadió de su idea-aquí no hay luz eléctrica si eso es lo que buscas- Era Rosalía que además portaba un farolillo de gas, por lo menos algo verían se dijo. La muchacha abrió el camino con la tranquilidad de quién conoce por dónde pasa, él la siguió a sus espaldas, al final de la cuadra unas escaleras llevaban a una estancia superior, allí la muchacha tenía su habitación, una cama y dos sillas viejas era todo el mobiliario, le tocaría dormir en el suelo se dijo pero una vez más la voz de Rosalía retumbó en sus oídos -¿Qué parte de la cama te gusta más, la derecha o la izquierda?- La miró con sorpresa pero vio en el rostro de ella que no bromeaba- Tranquilo, a mi no me molesta y si el tío dice que unos polvos pues unos polvos, el pobre hace más de dos años que no puede hacer nada y yo de tirarme a los animales ya estoy harta, necesito un hombre, así que dejémonos de perder el tiempo que una servidora mañana se levanta a las cinco de la madrugada para ir con los animales al campo- Ahora sí que lo de parir la abuela era cierto, parece que el primer capítulo de su novela ya estaba escrito y sin necesidad de papel y bolígrafo.
Si el tío decía que unos polvos pues unos polvos, un par en concreto. Esa noche aunque quisiera no podía más, pero eso sí ¡Qué dos polvos!
Su novela transcurría en el campo, quería que fuera algo de misterio o de terror pero empezaba a pensar que el género erótico campestre también tenía su aquel, y más cuando por la mañana lo despertó su tía y sin cortarse un pelo se metió en la cama con él y la muy zorrona le hizo una paja en toda regla, solo quería comprobar si la munición estaba en regla para disparar le dijo la señora antes de advertirle que su tío le esperaría a medio día para comer y hablar de ciertos asuntos, ella tenía cosas que hacer pero que no dudase de que tras la comprobación de que la pólvora estaba en perfecto estado ya llegaría el momento de pegar unos tiros.
El acabose…..

Mareaxe.

Poema de dolor. (y que conste que no estoy triste)

2009-02-19T02:46:00.000-08:00

Se fue el ruiseñor buscando tu penitencia,
Sus cánticos ya no sonaban ayer en la hora en la que partías de mi alma.
Se fue y el silencio te escucha,
Háblame pues ahora despacio de tus palabras,
Y si no es con voz, exprésate con las miradas ciegas del destino.
¡Habla mujer! No te calles nada,
No dejes para otro momento el decir que ya no me quieres.

Mareaxe.

Historias del ángel caido (XII)

2009-02-17T08:46:00.000-08:00

Se sintió solo, terriblemente solo en un mundo lleno de personas, procuró recordar por un instante las palabras de sus padres, todas aquellas enseñanzas sobre un mundo bueno, pero no encontró el sentido de la bondad en si mismo, intentó buscar en su sinrazón pero no halló más que dolor en toda su alma, había nacido para el mal y ni siquiera eso hacía que le remordiera la conciencia, sea pues se dijo y apretó el botón del mecanismo, al instante la explosión se escuchó en media ciudad, hecho estaba y ya no había marcha atrás, por las buenas o por las malas aprenderían.
Los noticiarios echaban humo, la explosión en un colegio del centro de la capital de España era primera página en más de medio mundo, la masacre dejaba perplejos a propios y extraños, más de setecientos muertos entre alumnos y docentes, una barbaridad en toda regla. El siguió las noticias desde un bar cercano a su obra, observando las caras de los clientes, escuchando sus coléricos arrebatos hacia los hijos de puta asesinos que se habían atrevido a semejante brutalidad, escuchó varias veces preguntar el por qué, no hay un por qué se dijo para sí mismo tranquilamente, orgulloso ahora sí de sí mismo, solo hay un hasta la próxima. Preguntó al camarero cuanto era la cuenta y pagó feliz la consumición, salió del establecimiento y respiró hondo, aquello solo era el principio y lo sabía, sonrió tímidamente y caminó tranquilo entre la masa de transeúntes, se preguntó a cuántos de ellos mataría la próxima vez. De momento la fiesta había comenzado, ¡Danzad malditos, danzad!

Mareaxe.

Mariposas.

2009-02-16T07:37:00.000-08:00

Que las orcas cazan focas lo sabe todo el mundo, pero a Elisa lo que más le interesaba eran las mariposas, le fascinaba su vuelo tan grácil y hermoso, su belleza multicolor y su elegancia.

Se pasaba las horas enteras erguida en su atalaya oceánica observando al cielo, las cosas de la mar le importaban poco, su obsesión era contemplar como aquellos seres voladores describían mágicas piruetas en torno suyo, quería a toda costa metamorfearse en una gran mariposa, quería escapar de su propio cuerpo gigantón y volar grácilmente con unas alas llenas de colores. Su sueño era un imposible.
Al finalizar el verano, Elisa caía en una profunda depresión, las mariposas desaparecían de su vista hasta la primavera siguiente, en esos momentos no le quedaba consuelo, solo el imaginar que algún día volverían sus amadas voladoras le hacía mantener cierta esperanza, ciertas ilusiones, ni siquiera los paseantes que se detenían a ver su hermosura en la fuente le aliviaban el dolor de la espera.

Porque que las orcas cazan focas lo sabe todo el mundo, pero a Elisa, que vive como fuente de piedra en la plaza del pueblo solo le interesan las mariposas.

Mareaxe.

Reflexión política de un idiota que soy yo mismo y mi misma mismidad.

2009-02-15T17:08:00.000-08:00

Para variar un poco quiero hoy hacer hincapié en un tema que está de moda estos días, me refiero a la polémica expulsión del ciudadano español que se atrevió a criticar el sistema electoral de Venezuela, así como que en su calidad de no se sabe qué, dedicó unas palabras al presidente electo de ese país llamándole dictador (sic).
No es mi intención entrar en polémicas, pero visto ciertas reacciones expongo en mi blog una serie de opiniones tanto de otras personas como la mía. Todo empezó al leer un comentario en un blog que por supuesto y por respeto no nombraré ya que me parece una opinión como poco más respetable que la mía, a raíz de ahí yo contesté y como suele ser habitual otro forero al que tampoco nombraré por considerar que su razón es mayor que la de un servidor, me dedicó un comentario que eso sí, debo decir y lo comprobaréis es de lo más respetuoso. Finalmente y hasta el presente yo terminé exponiendo una última opinión.
Aquí os dejo la secuencia de los escritos por considerarlos interesantes. De ante mano manifiesto mis dudas sobre mi verdad pero es que por naturaleza dudo de las verdades supremas, incluso de las mías.
Opinión de otro blogero/a:
Hugo el Tarugo
Sé que debería hacer una entrada especial por el asesinato de Marta, pero es un tema que inmediatamente me transportaría a lo que habría podido pasar si hubiera sido mi hija y resultaría hasta obsceno leerme por la cantidad de barbaridades por centímetro cuadrado que podría soltar. Siguen existiendo padres y madres que no se dan cuenta que están educando a hijos e hijas, bajo frases como: "o mía o de nadie", "no me dejes que soy capaz de cualquier cosa", perpetuándose la barbarie per secula, seculorum y no conseguiremos desterrar esta lacra tan deleznable. Pero no quería tratar ese tema. Hay que ser muy cuidadosos con el dolor de su familia.
También podría darle un nuevo enfoque al tema: Cazamos juntos la fiscal, el juez, el jefe de la policía judicial y el ministro, pero es que yo el tema lo veo desde otro prisma. El Juez, que para que nos vamos a engañar, le gusta un puesto más que un caramelo a un niño, lo intentó con Felipe González y no llegó más allá de Secretario de Estado y eso tiene poco "relumbrón". Al permanente candidato a Rey Mago, a falta de otras cosas, había oteado en lontananza, la posibilidad de conseguir que le nombraran presidente de la Audiencia Nacional y s'ha cabreao más que un mono. Le avisaron que el candidato del PP iba por otro lado y se ha lanzado a las yugulares de unos pintas que llevaban mucho tiempo en el ojo del huracán, pero del mismo modo que ese alcalde del PSOE que hemos visto en la tele, como cogía 30.000 euros del ala y ni tan siquiera hemos empezado con la causa y por supuesto el PSOE no le ha echado del partido. Pero tampoco quería hablar de esto.
Prefiero hablar de un hijo de puta, que me perdone Doña Elena Frías y Don Hugo de los Reyes Chávez, pero es de los que se supera día a día. Quiere llegar a ser el peor tipo que se pueda uno cruzar en la vida y aquí puedo descargar mi mala baba, y al que no le guste que le eche azúcar.
El "lisensiado" en Ciencias y Artes Militares, se está convirtiendo en el peor estorbo para que América Latina emerja de su pobreza. Ahora está de moda que los presidentes de los países cercanos, sigan punto por punto, la política de este mequetrefe que, no contento con haber hecho el suficiente daño, ahora quiere perpetuarse en el poder, después de haber dicho, en sus inicios, que nunca sería así. En castellano cervantino, donde dije digo, digo diego.
Este encanto de persona, que se entrenaba con las artes militares con su segunda ex-mujer, sigue amenazándola si va a votar, porque evidentemente mejor que su mujer, no lo conoce nadie y ambos se temen más que a un "nublado". Así que han llegado a un medio acuerdo, yo no te muelo a palos y te dejo a nuestra hija Rosines, y tu no le cuentas a Rosines como es su padre.
Doña Elena Frías, que debería hablar con cordura a su hijo, se limita a ver como sus hijos son debidamente "posicionados" por su Huguito Rafael. Papa es el gobernador del Estado de Barinas. Adan Chávez, el hermano mayor, es el actual ministro de Educación pero anteriormente fue embajador y quiere Hugo que sustituya a papá como gobernador de Barinas (lo mismo nos vale pa un roto que pa un descosido, que apañao es el sujeto). Excepto Enzo,fallecido, el resto, son una caterva de petardos que ni al peso tendrían valor: Narciso, Argenis, Adeliz y Aníbal. Todos muy queridos en su país natal por encargarse de, como diría yo para que sonara medianamente fino, la reordenación de las grandes fincas del país.
Su trabajo consiste en quedarse con todo y así está todo mejor organizado. No hay que hacer ni listados de propietarios en Venezuela, todo es de ellos y punto pelota.
Pues este engendro vestido de rojo, que se cartea con Fidel (anda que el bagaje cultural es para nota), ha expulsado a un eurodiputado español de muy malas maneras. Porque ni se contempla que diputados o políticos de otros países, apoyen a los contrincantes de Huguito Rafael. De eso, ni hablar del peluquín.
Allí se va a pasarle la mano por el lomo, al descerebrado locutor de radio y presidente del país, o sobras.
Lo peor de todo es lo mucho que nos queda por ver a este "mameluco" y la senda peligrosa que están siguendo personajes como Evo Morales, Rafael Correa, etcétera, sin olvidarme de Cristina Fernández de Kirchner, que mientras su país se muere por la sequía, ella viaja y viaja sin parar para estrenar modelitos, porque mucho más no hace.
Esto podría ser un comentario guasón si no fuera porque hay millones de seres humanos sufriendo porque siguen naciendo personas con deficiencias en las neuronas y sobre todo en las células gliales, que no obsta para que lleguen a la presidencia de algunos países y los dejen como la superficie lunar.
¿Se nota que le tengo un cariño especial a Huguito Rafael, verdad? Es que entre Fidel, Hugo, Evo, Rafael y Cristina, no se decidirme por uno, todos me producen las mismas sensaciones. Lo siento pero no puedo ser más explícita porque las imágenes de google no contienen una sola que compendie: olor a huevo podrido, carroña, serpientes, sanguijuelas, dengue, jenjenes, hienas, quebrantahuesos, basura, y varias cosas más.
Ruego ejercitéis la imaginación que no creo os sea muy complicado. Sois personas que poseéis la capacidad de raciocinio, bien entrenada.

Mi comentario de respuesta:
Si discrepo lo siento. A mi Hugo me importa bien poco, a fin de cuentas le votan los Venezolanos, pero lo que no entiendo es la manía que hay en zurrarle a Evo, la verdad no lo entiendo, me gustaría saber que grandes males lo son por su culpa, él por lo menos deja que el pueblo decida y no que sean los caciques quienes hablen en nombre de "todos".Personalmente la política me asquea, pero no menos que ciertas personas que se creen son los únicos a la hora de decir verdades, Herrero es como poco primo hermano de Chávez en cuanto a sus formas e idearios, al igual que la mayoría de peperos y socialistas, por eso procuro en la medida que me sea posible no opinar sobre temas dejándome llevar por el calor de las emociones, a mí con que se fueran todos a la mierda ya me sería suficiente, será por eso que hace ya mucho que no creo en la humanidad y mucho menos en esa parte de la humanidad que reside en España, país con la cantidad de hipócritas más grande del orbe, en donde cualquier ciudadano se cree con más principios morales que cualquier otro, en donde ver la paja en ojo ajeno se ha convertido en toda una especialización, en donde el tú más es como el padre nuestro que se ha de rezarse todos los días.Seguramente Chávez no es ni de lejos el ejemplo de demócrata que yo quisiera, ¡pero coño! que en España tenemos un jefe del estado impuesto por un dictador y la "clase" política más corrupta junto con Italia de los países vecinos y desarrollados.El día que nos dediquemos a derribar este sistema político-financiero que tanto nos come la sesera igual nos llevamos un pasmo al descubrir lo de imbéciles que somos siguiendo la corriente de tanto mangante, y lo dicho, creo que lecciones de moralidad pocas, yo al menos todavía no he conocido a nadie que me inspire esa confianza como para aceptarle dichas lecciones, porque al final todos son malos menos nosotros mismos.Repito que si molesto no es mi intención, lo que ocurre es que cuando sigo un blog lo suelo hacer por su creación y por lo que pueda enseñarme, de política y moralidades ya se encargan los poderes de que nos entre por los ojos las verdades que les son más convenientes.Un saludo.

La contestación de otro bloguero:
¡Vaya, Vaya, vaya !. Entrada interesante, al igual que los comentarios. Veamos Mareaxe, lo primero es que no hay que pedir perdón por discrepar. Lo segundo, comentar temas tan internos de otro pais es arriesgado, al no tener un conocimiento directo de ello. De cualquier forma, vayan unas generalidades que, espero, podamos compartir.1.- El sistema democrático, es el "menos malo" de todos los sistemas.2.- Venezuela es una República con un sistema democrático instaurado hace muchos años.3.- El pueblo venezolano, si así lo desea, debe remover a sus dirigentes y luchar -en pleno ejercicio de libertad y sin coacción- por que sus Instituciones funcionen acorde a la legalidad y, si es necesario, modificarlas.4.- No creer en la humanidad ( y menos en esa parte de la humanidad que vive en España) es una divagación a la que, respetándola, no le encuentro ningún sentido.Por otro lado, coincido en la opinión que todo tipo de concentración casi absoluta de poder produce, además de provocación, abuso.Quisiera terminar por conocerlo de forma muy directa, dado que vivo en Marbella, con una pequeña comparación. Venezuela vs Marbella. Chávez vs Jesús Gil. Le soportamos y sufrimos durante muchos años y ahora, entre todos, pagamos las consecuencias. ¿Qué pasaba por la cabeza de todos sus votantes?. Por mucho que luchaba por que así no fuera, era incapaz de entenderlo. ¿Tiene el pueblo lo que se merece?. En nuestro caso, por suerte, eso acabó. Deseo lo mismo para el pueblo venezolano. Ellos tienen ahora la palabra.Salud ciudadanos,

Mi contestación final:
Al final y sin quererlo me ratifico. Primero no entiendo el comentario de...., si es hacia mi persona pienso que se equivoca, creo que soy lo suficientemente equilibrado como para saber ciertas cosas, segundo; lo de Venezuela y Marbella es un paralelismo como poco apoteósico ya que da por sentado que ambas realidades son una sola, o cuando menos realidades paralelas, lo cual me deja perplejo, como me deja alucinado la sabiduría de ciertos españoles con los temas de Venezuela y la capacidad de dar consejos, en fin, es difícil explicar cómo se puede definir el no encontrarle sentido a una "divagación" personal pero a la vez intentar sentar cátedra en un tema por el cual se reconoce no tener conocimiento directo, salvo eso sí, que reconozcas de antemano que yo soy un profano en la materia y tú un erudito, lo cual me deja perplejo pues ya casi sabes más que yo mismo de mi persona.
Entiendo que todos lo aquí opinantes sois grandes conocedores de la "auténtica" realidad Venezolana, os felicito por ello, de verdad, yo que difícilmente podría discernir la realidad de mi vida y eso que soy el actor principal de ella me maravillo de las excelencias ajenas, ¡Qué capacidad Dios mío! y todo esto sin salir de casa, ¡Fantástico! Derroquemos pues al enemigo, pero al enemigo de nuestras fantasías, porque creer que nuestro mundo es el ideal, que vivimos en la mejor de las versiones es como poco delirante. Sigo opinando que lo de la paja en ojo ajeno nos viene al pelo a los Españoles, sigo errado pues según la mayoría, quizás deva revisar mi ADN en busca de fallos genéticos, lo mismo solo soy medio Español o un mal Español, quien sabe. El caso es que el mundo no es más que una ratonera, o lo que nos dé la gana, quizás sea un compendio de banalidades, en todo caso asumo si es necesario mi condición de paria mundial si eso me lleva a que me dejen en paz, y entiendo con que me dejen en paz con que no me quieran hacer comulgar con ruedas de molino, ni Chávez, ni ningún otro iluso que se encuentre en posesión de la verdad suprema. Nos ilumina el mismo sol a todos, que la luna nos acompañe pues ninguno de los astros nos diferencia, ergo no somos nada más que nuestra propia muerte.

Nota final:
Esto es ante todo un error por mi parte, asumo mi idiotez y reconozco ser un memo, acepto pues mi castigo de tener que vivir alejado del redil, ya no formo parte del rebaño, ¡Pero qué cojones! A mi no me pastorea nadie, estaré errado pero yo no veo la excelencia de nuestra sociedad como para dar lecciones a nadie. La hoguera me espera, ¡Madera, más madera......!

Regreso blanco papel en tu busca.

2009-02-14T09:44:00.000-08:00

Vuelvo a la poesía,
Regreso a mi portal de magia,
Regreso a ti.
No dudé ni por un instante el camino,
Que me indicaron tus palabras,
Ellas me susurraban tu voz en la lejanía,
Ellas me acompañaron siempre a tu lado,
Me hicieron poeta de nuevo, solo para verte,
Y todo para amarte.
Vuelvo poeta a mi casa,
Regreso blanco papel en tu busca,
Venid entonces musas certeras a mí,
Escuchad en un momento los versos que me invaden,
Hoy ya sé que quiero vivir siendo poeta.
Y todo para amarte.

Mareaxe.

Para todos los enamorados y para los que no lo estáis

2009-02-14T07:27:00.000-08:00

La tarde se le haría pesada, eso seguro. Odiaba más que nunca a su ex mujer, ella que sabía de su animadversión hacia la figura de la profesora Noriega no se le había ocurrido otra cosa que encargarles un trabajo en conjunto sobre las viejas religiones de la tierra, lo había hecho a propósito, no tenía ninguna duda.
Habían quedado a las cinco en la ciber biblioteca municipal, ¡Ojalá que no venga el lorito ese! Se dijo en voz alta sin saber que “el lorito” acababa de llegar y estaba justo a su espalda, ¿decía algo profesor Cánovas? ¡Joder, profesora Noriega, qué susto! ¿No sabe Vd. Llegar sin tanto sigilo, casi me mata del susto? La profesora se le quedó mirando con carita de melón dulce, todos sabían en la facultad que no hacía otra cosa que suspirar por los huesos de Cánovas, pero este, hombre altivo y de buen parecido entre las mujeres solo mostraba una actitud despectiva hacia ella, quizás hoy cambiase todo, era 14 de Febrero, día en que los arcanos celebraban San Valentín, el día de los enamorados, ¿Quién sabe lo que el destino nos depara?
Sin miramientos Ernesto, que así se llama el profesor, se encaminó hacia la puerta del edificio sin importarle lo más mínimo si la señorita Elena, la profesora Noriega, le seguía o no, entró y se colocó rápidamente en el lugar más visible de toda la estancia, algunas miradas escondieron risas burlonas, el bello Cánovas compartiendo su tiempo con la Mujer más recatada y extraña de la facultad, eso daría para muchos comentarios.
Y bueno, ¿Por dónde quiere que empecemos profesor? Preguntó Elena a nuestro desgraciado protagonista mientras ocupaba un lugar enfrente de él. No lo sé, contestó Ernesto secamente, además, todo esto de las religiones arcanas me parece una majadería, un entretenimiento inútil que nos han encargado con no sé qué intenciones, ¿a quién le importa hoy en día lo que nuestros tatarabuelos creían o dejaban de creer? Está demostrado que la humanidad no es obra de ningún ser superior, el profesor Menéndez lo dejó claro hace ochenta años con el descubrimiento de la materia madre, no sé la verdad a qué viene esta pamplina. Elena lo miró con ternura, no escondía sus sentimientos hacia él aún a pesar de las muestras de desprecio que constantemente le regalaba, sabía que el trabajo lo tendría que hacer ella sola pero le reconfortaba que por lo menos Ernesto estuviera allí, a su lado.
Con la excusa de buscar algunos apuntes Ernesto empezó a deambular entre las ciber estanterías, fue así como descubrió que alguien le seguía sus pasos, al principio pensó incluso que Elena lo perseguía con algún fin turbio pero la idea le sonó a risa, aquella mujer que vestía como una señora del siglo XXI y que soportaba estoicamente todas las puyas en contra no le merecía el menor síntoma de peligro, es más, era del todo ridículo sentirse víctima de una persona como ella, pero el caso es que fuese Elena u otra persona alguien le seguía y cada vez notaba más cerca su presencia.
Fue al terminar de recorrer una de las ciber galerías de libros sobre el siglo XX cuando Ernesto lo vio por primera vez y se quedó atónito ante su presencia, sin duda, la infusión de marihuana que se había tomado le estaba haciendo un efecto devastador, no podía ser lo que sus ojos transmitían a su cerebro, allí arriba, sentado sobre un de los paneles informativos, un niño pequeño de no más de cinco años y vestido solamente con una especie de túnica pírrica lo observaba con una carita risueña llena de coloretes color rosa, ¡era imposible! Su imaginación le estaba jugando una mala pasada, se frotó los ojos con violencia pero aquel mocoso seguía allí, con su sonrisita bondadosa. El profesor se dio la media vuelta y sin disimular su aturdimiento se dirigió hacia donde la profesora Noriega se encontraba, al llegar se sentó de golpe haciendo un ruido que no fue indiferente para quienes ocupaban la sala en ese momento, Elena se asustó de ver la cara de muerto que traía el profesor, ¿Qué le pasa, ha visto Vd. Un fantasma? Ernesto se quedó mirando esa cara que tantas veces habían sido objeto de sus chanzas y por primera vez se sintió aliviado de ver esas gafas de culo de botella, esa cara angulada, esa sonrisita tonta, quiso decir algo pero su incredulidad no se lo permitía, allí mismo, al lado de la profesora, ese niñito de cara rolliza le apuntaba directamente con un arma prehistórica, un pequeño arco que le amenazaba con una flecha cuya punta tenía descaradamente la forma de un corazón, quiso huir pero ya era demasiado tarde, el mocoso había disparado y acertado en el blanco.
Ernesto se despertó como de un sueño, creyó recordar que había estado en la ciber biblioteca y que un niño armado con flechas de corazones le perseguía, tardó unos segundos en reconocer que no se hallaba en su habitación, ¿entonces? Miró a su lado y la vio, la profesora Elena estaba tumbada en la cama, desnuda, Ernesto sintió un deseo irrefrenable de despertarla y hacerle el amor, ahora lo recordaba todo, habían pasado la noche juntos en casa de ella, gozando de sus cuerpos con una lujuria que jamás había experimentado con otra mujer, por muy extraño que pareciese la amaba, la deseaba tanto que se preguntaba cómo era que nunca antes se había dado cuenta de su belleza.
Se levantó para ir al aseo, no le hizo falta cubrir su cuerpo con el albornoz que ella le había dejado en una silla, quería que si se despertaba en eses momentos lo viera así, desnudo caminando como un Don Juan que solo tiene ojos para ella, al pasar por el salón vio colgado un cuadro antiquísimo de un pequeño ángel que portaba un arco y una flecha en forma de corazón, recordó que a Elena le encantaban las antigüedades, se acercó para ver la inscripción del óleo y entonces fue cuando comprendió; San Valentín, patrón de los enamorados, escena de Cupido revoloteando entre ninfas del bosque. Levantó la mirada al cuadro y vio como aquel niñito era el mismo que creía recordar de su sueño, ¿entonces….?
Cupido le guiñó un ojo a Ernesto y este supo que lo del día anterior en la ciber biblioteca había sido real, quiso acercarse al cuadro lo suficiente como para depositar un beso en la cara de aquel angelote justo en el momento que los brazos de Elena lo rodeaban por la espalda y era ella quien lo besaba a él, solo le dio tiempo a devolverle el guiño a su nuevo amigo antes de caer en la cama con aquella mujer que no abandonaría hasta el fin de sus días.

Mareaxe.

Relatos del ángel caido (XII)

2009-02-12T16:08:00.000-08:00

Sé que os gustaría seguir el relato de forma que los mismos se relacionasen directamente, pero por el momento prefiero ir mostrando retazos a mi libre albedrio.

El trozo de acero entró en su cuerpo con tal violencia que traspasó de lado a lado su cuerpo perforando su pulmón izquierdo, sintió un frio intenso a la vez que un dolor insoportable, Fruela sentía la sangre escapar de su cuerpo mientras el corazón aumentaba su ritmo hasta llegar a una frecuencia alocada, su nuevo enemigo lo miró con cara de incredulidad quizás motivada por lo fácil que le había resultado abatir a la más codiciada de las presas, Fruela lo vio sonreír pensando ya en la victoria, ¡Iluso!
Tomándose unos segundos de reposo clavó sus ojos en los de aquel individuo tan extravagante, este lo miró a su vez con una mezcla de miedo y orgullo, quizás pensando en que ya estaba todo hecho, mal pensado. Sujetó la lanza con ambas manos y soportando el dolor la extrajo de un tirón, su cuerpo al verse libre de ese elemento extraño se sintió aliviado, el dolor se mitigó instantáneamente y la sangre perdida inició el camino de retorno, el hombre de la cara tatuada dio un par de pasos atrás incrédulo, le habían dicho que aquel no era un hombre normal, que tomase precauciones, pero no le habían advertido que Fruela no era un hombre, no al menos un hombre mortal, demasiado tarde ya para lamentaciones, el hijo de Breso, el ángel caído no dio opciones a preguntas y respuestas. A la mañana siguiente el hombre de la cara tatuada apareció empalado por su propia lanza de acero en medio de la plaza de los Fonseca, el lugar en donde los miembros más destacados de la curia en la ciudad solían reunirse como pastores antes del sacrificio de alguna de sus ovejas, el mensaje estaba claro pero por si tuvieran alguna duda una inscripción hecha en el suelo con la sangre del difunto les aclararía las ideas. “Y EL ÁNGEL RETORNÓ ASÍ DE ENTRE LOS DEMONIOS, VENCEDOR UNA VEZ MÁS PARA RECLAMAR A SU SEÑOR LO QUE LE FUE PROMETIDO”…

Mareaxe.

Relatos del Ángel caido (II)

2009-02-11T11:19:00.000-08:00

Ave María Purísima. Sin pecado concebida. Dígame hermano ¿qué le trae por aquí? Verá padre…. No sé cómo explicárselo pero la verdad es que no he venido a confesarme de mis pecados, sino más bien a tener una conversación privada con Vd.
El padre Fruela frunció el ceño enseguida, intuía que el hombre que se parapetaba al otro lado del confesionario le traería problemas. –Vd. Dirá entonces- Mire padre, la cosa es la siguiente, unos amigos y yo queríamos tener una pequeña charla con su persona al respecto de la masacre del otro día en el bosque, ya sabe, esa que salió en todos los medios de comunicación, la de la secta satánica -¿y?- Preguntó el padre en clara actitud de recelo. El caso es que algunos sabemos lo que ha pasado realmente y nos preguntábamos si sería tan amable de sacarnos de dudas…-¿De qué dudas queréis que os saque hijo mío?- pero antes de seguir el extraño sujeto lo interrumpió en seco,- ¡Padre! que lo tenemos todo grabado, no me pregunte cómo lo hemos hecho pero la realidad es que está todo registrado y a buen recaudo.
Durante unos breves segundos el silencio se hizo entre los dos hombres, tiempo en el que el padre Fruela aprovechó para reclinarse en el interior del confesionario y analizar rápidamente la nueva situación, aunque no había mucha gente en la iglesia ese no era el lugar adecuado para averiguar si lo que decía aquel miserable individuo era cierto, así que mejor seguirle la corriente de momento-Y dime hijo mío ¿qué es exactamente lo que queréis de mi?- Poca cosa padre, solo que nos instruya en sus artes y que nos deje ser sus fieles…, entienda que le hemos visto tal y como es en verdad y no nos vendrá ahora a decir que Vd. No es el diablo ¿verdad?
Los colmillos de Fruenla rechinaron de rabia, con gusto aplastaría ahora mismo a ese gusano, sabía que de proponérselo no le sería difícil leer en la mente de semejante primate, podría saber todo lo que ocultaba, quienes eran sus amigos y sus intenciones, sus ojos llameaban de la ira pero por el momento era mejor esperar, así que haciendo un alarde teatral fingió sentirse alagado por el ofrecimiento, más tarde pondría cada pieza en su lugar, ahora solo quedaba continuar el juego.-Bueno, bueno, si eso es lo realmente queréis, no me vendría mal tener algo de compañía, esta noche, a las doce en punto esperarme en la puerta del cementerio, ahora vete, no es lugar para levantar sospechas, ya hablaremos esta noche…
El hombre se marchó dejando a Fruenla pensativo, ¿se estaría volviendo descuidado? Ni siquiera le preguntó el nombre, daba igual, esta noche lo sabría, lo sabría todo…..

Mareaxe.

Mi libertad

2009-02-11T08:43:00.000-08:00

La constitución Española del año 1978 dice lo siguiente en el artículo 16: Se garantiza la libertad ideológica, religiosa y de culto de los individuos y las comunidades, sin más limitación, en sus manifestaciones, que la necesaria para el mantenimiento del orden público protegido por la ley.

En las últimas fechas y a raíz de un comentario en uno de los varios blog que sigo,(María Jesús Almendro) me encuentro en la situación triste de recibir mensajes por parte de un blogero que al parecer tiene a bien llevar por bandera su cristianismo, su nombre es Néstor y su blog Arcana Mundi. Dice este señor que en su libertad para opinar tiene derecho ya no solo a criticar por su condición de cristiano, sino que además se vale de la misma para imponernos a los demás su doctrina aún y cuando se le manifieste por parte de de la otra persona su NO condición de CRISTIANO.
Yo No soy CRISTIANO, puede sonar raro pero así es, tampoco soy beneficiario de ninguna otra religión, ni buena ni mala, simplemente creo en un orden natural de las cosas en donde no tiene cabida la figura o figuras de DIOSES o DIOSAS a los que rendir culto u homenaje.
Después de un primer cruce de misivas aparentemente normal, me encuentro con mensajes de este personaje con el fin de adoctrinarme, pues siempre según él yo soy cristiano sí o sí, naturalmente le hago ver que mi condición de fe nada tiene que ver con la suya y para ello le indico que rindo tributo a mis antepasados y a las creencias familiares de mi persona, le indico además pidiéndole e incluso rogándole que se abstenga de seguir con su actitud pues me está ofendiendo al no respetar mis deseos y que no estoy dispuesto a que deshonre la memoria de una persona muy querida por mí como es mi padre, huelga decir que a todo esto mi molestia hacia esta situación ya era manifiesta.

Me encuentro a lo poco con que este señor me dedica una serie de comentarios en su blog no solo irrespetuosos sino manifiestamente mofantes, tanto hacia mis creencias como hacia mis antepasados, le pido una vez más encarecidamente que detenga esta situación y ahora resulta que me acusa de ser un mal perdedor, de rasgarme las vestiduras e utilizar la memoria de mis familiares fallecidos en beneficio mío.

Advierto pues de esta situación a todos aquellos que me siguen y apelo a la constitución para materializar mis creencias de la forma que estime oportuno sin ofender a nadie y espero que esta locura cese por parte de este señor, de igual forma no me hago responsable de los comentarios de terceras personas hacia Néstor, ese no es mi problema y me gustaría que se le respetase en la medida de lo racional, de no terminar este esperpento me veré en la obligación de restringir la entrada a mi blog a toda aquella persona que no sea invitada, desde luego es una lástima que no se respete ni lo más mínimo los deseos de los demás y que ciertas personas no sepan vivir sus vidas sin hacer daño a sus semejantes.

Un saludo de Mareaxe.

Relatos del Ángel caido

2009-02-09T09:25:00.000-08:00

Sonaba una canción de Ramstein que le encantaba, Du hast, eso le ponía a cien, le motivaba. Esperó tranquilo a que escenificasen todo el ritual de estupideces que tantas veces había visto a otras congregaciones, ni se inmutó cuando los sacerdotes violaron a la chica que servía de sacrificio a su dios macabro, la musiquilla machacona los mantenía a todos en un estado de trance, parecían un grupo de zombis, unos idiotas que adoraban a un dios que no existía, “El maligno”.
Les gustaba adorar al mal, se creían duros, pues hoy verían más de lo que podrían esperar. Hoy verían el día del fin para ellos.
Fruela avanzó unos pasos entre la marea de atontados adoradores en el momento en que el sacerdote de mayor rango se disponía a ensartar a la joven víctima del sacrificio una estaca de madera en su vagina, el éxtasis de los asistentes llegaba al momento álgido, murmuraban una letanía que invocaba a Satán, en el momento que el sacerdote intentó culminar su ignominia Fruela dio un salto adelante y asestó un golpe en la espalda del individuo con su puño derecho que le atravesó la caja torácica, le arrancó la columna vertebral al retirar su brazo del cuerpo, aquel hombre murió con la expresión en su rostro de haber visto por fin al maligno, los demás……

Las crónicas periodísticas no daban crédito: Más de cien personas asesinadas en un rito satánico, todos los cuerpos hallados fueron brutalmente mutilados y la policía no se explica cómo pudo suceder un hecho así. La única superviviente, una joven con indicios de haber sido violada está recluida en un centro especializado, las fuentes de la investigación más cercanas a ella informan de que sufre un trauma pos traumático severo, lo único que acierta a decir es; El Ángel negro, el Ángel caído está aquí y viene a juzgarnos….

El domingo, Fruela, en su habitual sermón a sus fieles, se dedicó a recordarles los males que acechaban al mundo, pero gracias a la fe en el señor y al arcángel Gabriel los adoradores del mal se mantenían alejados de los hombres. Recemos pues…. Y todos rezaron.

Mareaxe.

Una historia de lo más normal

2009-02-08T13:15:00.001-08:00

Esta es una historia que escribí para una revista, no está como el original exactamente pero casi, pertenece a una serie de cuentos que pienso publicar algún día, de momento espero que os guste.

El tanatorio estaba a reventar y seguía llegando gente, todos querían estar ahí, nadie se quería perder el acontecimiento y eso que Blas solo se había muerto cuatro horas antes, incluso antes de que el cadáver llegase al edificio ya había una cola de personas que querían estar en primera línea del acontecimiento.
Blas se había muerto de un infarto fulminante, su corazón no pudo soportar más el llevar el ritmo de una masa de ciento ochenta kilos de grasa, no hizo falta ni autopsia, muerte natural y a otra cosa.
La familia tenía claro el procedimiento, llamaron al primo Nicolás para transportar el cuerpo del finado hasta el tanatorio, la camioneta isotérmica que se utilizaba para el reparto de la carne era lo más idóneo y además Blas siempre se había manifestado a favor de que su cuerpo después de muerto fuese trasportado haciendo honor a su trabajo de carnicero, la furgoneta de Cárnicas Blas era lo ideal, ni se discutió.
Al llegar el cuerpo al tanatorio fue depositado con mucho esfuerzo debido al peso en la sala especial, la reservada a las personas importantes, Blas lo era.
Era el alcalde de Villa Esperanza, el único alcalde que la villa había conocido desde la democracia y con todas las elecciones ganadas por mayoría aplastante, pero ante todo, Blas era el séptimo miembro consecutivo de una familia de carniceros, el séptimo Blas que regentaba Cárnicas Blas, la más famosa carnicería de la comarca y de la provincia, de hecho, todos los años la misma familia real encargaba unos lotes de sus embutidos, los chorizos según se decía eran la debilidad del monarca mientras que la chistorra hacía las delicias de la soberana. La verdad es que Cárnicas Blas era la envidia de todos los carniceros, el espejo en donde mirarse y la fórmula de sus embutidos era casi o más secreta que la de la misma Coca Cola. Ahora, una vez muerto Blas séptimo todos se preguntaban ya si su hijo Blas octavo sería capaz de seguir con la tradición, en pocos días saldrían de dudas.
Como ya informé, el cuerpo de Blas fue depositado en la sala especial, a cero grados de temperatura protegido por una mampara para mantener el cuerpo en perfectas condiciones y evitar ser manoseado por los asistentes al velatorio. Se colocaron unos sofás justo en frente de la mampara para que su mujer Mercedes y los miembros más allegados de la familia pudieran ver de frente al finado y al mismo tiempo se encontrasen de lo más cómodo, la cosa iba para largo.
Llegaban cada vez más personas y como es natural todos los miembros del consistorio estaban presentes, habían decidido decretar cinco días de luto oficial pero Blas octavo les disuadió de tal idea, con un par de días era suficiente, luego, el negocio tendría que seguir en funcionamiento y era consciente de la expectación que generaba el hecho de que por primera vez en más de cuarenta años alguien que no fuera su padre se encargara de la elaboración de los embutidos, todos estuvieron de acuerdo.
En la calle, las hermanas de Blas octavo ya organizaban la rifa. La rifa consistía en un premio con los primeros embutidos que se hacían después de la muerte de un Blas, todos querían participar. La aportación era voluntaria pero los billetes gordos caían en la cesta que Juana, la hermana mayor había dispuesto para tal fin, cuanto más dinero más boletos se llevaban los donantes. Fernanda, la hermana pequeña se encargaba del reparto de los números de la suerte, aquello parecía más una romería que un velatorio pero a la familia Blas eso les importaba poco, la tradición era la tradición y ya que nadie vivía para siempre que menos que hacer un poco de dinero a cuenta de la desgracia.
Pasaron así las horas en el tanatorio y como en cualquier velatorio que se precie la figura de la persona finada era lo de menos por muy importante que esta fuera. Las conversaciones giraban únicamente en la capacidad de Blas octavo para continuar con la tradición familiar, eso importaba más que el valor de los méritos del difunto. Como alcalde sería recordado, por supuesto, gracias a él la delincuencia en el pueblo no existía, ni había prostitución ni vagabundos, él se había encargado de limpiar las calles de mala gente, si alguien osaba delinquir o aparecían por el pueblo pedigüeños Blas se encargaba de hacerlos desaparecer, nadie se preguntó nunca como lo hacía pero la eficacia de sus métodos era total, incluso gatos y perros callejeros parecía que tenían miedo para dejarse ver por las calles. Otro tema de conversación que transcendía entre los presentes era quién se llevaría los primeros embutidos hechos por Blas octavo, aunque en este caso y por respeto todo se llevaba entre murmullos, la verdad se sabría a las ocho de la mañana, hora en que las hermanas procederían al sorteo entre las papeletas repartidas.
Como quiera que mi papel en esta historia sea de simple narrador y que mi intención no es aburrir a los lectores, separaré la paja del trigo para no caer en narraciones sin importancia para los hechos que aquí os cuento.
Prosigo pues.
A la mañana siguiente, justo cinco minutos antes de las ocho de la mañana la asistencia de personas tanto en el interior del tanatorio como en sus aledaños era tal, que a punto estuvo de producirse algún altercado entre los que querían estar justo al lado de las hermanas Juana y Fernanda en el momento en que procediesen a extraer el número ganador del sorteo. Del muerto a esas horas ya casi nadie se acordaba, tal que es así la vida, que por mucho que uno haga el bien le dura poco la primera plana en las noticias, incluso su mujer estaba más pendiente de que todo transcurriese sin problemas que de velar a su marido, ahora lo importante era el sorteo y como la expectación era tal, Blas octavo aprovechó para dirigir unas breves palabras a los asistentes, tan breves fueron que solo dijo que por motivos estrictamente familiares el cuerpo de su padre sería conducido a un lugar indeterminado para ser incinerado, tal como era la tradición familiar desde el primer Blas, los asistentes casi ni le hicieron caso, incluso se escuchó alguna voz que decía-Al lio, al lio, que saquen ya la papeleta- A esas horas estaba claro que el muerto era lo de menos y lo importante era quién sería el privilegiado/a en llevarse el premio.
Procedamos pues dijo Blas octavo, y sin más preámbulos las hermanas mostraron la urna en donde se depositaron todos los resguardos con los números repartidos, la verdad es que había tantos que estaba a reventar hasta tal punto que acordaron depositar todo su contenido en un gran saco, con el fin de que se pudiesen revolver bien los resguardos y que nadie les acusase de hacer trampas. La tensión se cortaba, la atención de todos hacia las hermanas era tal que si en ese momento Blas séptimo se levantase y se uniese a la congregación ni dios le haría caso.
El momento había llegado, Juana se remangó y metió la mano en el fondo del saco, extrajo un papelito que mostró a todos con su mano alzada. El setecientos cuarenta y cinco gritó la muchacha, repito, el setecientos cuarenta y cinco, y en eso que las caras de la mayoría de los presentes se hicieron poemas, todas menos una que chillando iba apartando a los asistentes que le estorbaban para acercarse a donde estaban los miembros de la familia Blas.-Mío, es mío, el setecientos cuarenta y cinco, yo lo tengo, yo, jajajajajaja, a mí, a mí me ha tocado, apartaos todos, no estorbéis- Y a empujones se acercó con el boleto ganador el único enemigo que se le conocía a Blas séptimo, su íntimo enemigo Ernesto García, un viejo carnicero que no soportaba vivir a la sombra de los Blas, el único que cuestionó la formula con la que los Blas elaboraban sus productos, la cara de estos mudaron de blancas a verdes, pasando por un rojo ira que tiraba para atrás, pero el boleto era correcto, el setecientos cuarenta y cinco, nada que objetar.
Así terminó el velatorio de Blas séptimo, todos los asistentes se diluyeron por entre las distintas calles para dejar vacío el tanatorio, el muerto, lo de menos.
¡Qué ironía! Una vida entera de enemistad para llevarse al final lo más preciado por todos y terminar haciendo la puñeta a quienes tanto se ha odiado.
Al cabo de unos días el viejo Ernesto se encaminó a recoger su premio, Blas octavo lo esperaba con cara de resignación, al viejo le correspondía por derecho ser el primero en llevarse sus primeros embutidos de elaboración propia, esos que tanta ilusión le hacía desde que su padre años atrás le enseñara el oficio y el secreto mejor guardado de la familia, hizo de tripas corazón y sin apenas mirar a Ernesto ni dirigirle la palabra le entregó un hatillo con un surtido de lo más diverso de sus productos; chorizos, butifarra, chistorra, morcillas….
El viejo se lo llevó todo para su casa, estaba orgulloso de ser el primero en comer la primera obra de Blas octavo, pero no porque le gustasen especialmente, sino por saber del daño que asestaba a la familia que tanto odiaba. No se demoró nada, al llegar a su casa puso una sartén al fuego con aceite, desató el hatillo que ya rezumaba una grasilla de olor delicioso, eran sin duda embutidos de Cárnicas Blas pensó Ernesto, el hijo había aprendido bien el oficio. Colocó primero sobre la sartén un par de chorizos y una longaniza blanca, estas eran sus preferidas. Mientras el aceite caliente hacía su trabajo de dispuso a colocar el resto del contenido del hatillo en el lugar correspondiente a cada cosa, así, llegó a desempaquetar una morcilla de sangre, de estas gordas que se cuelgan sobre la chimenea para que al calor del fuego y ayudada por el humo tomase su mejor cuerpo. Esta estaba embutida en tripa natural y para darle más consistencia al envoltorio se solía utilizar piel del animal sacrificado, al elevar la morcilla para colgarla Ernesto se dio cuenta que en la piel se podía ver una especie de inscripción, eso lo desconcertó un poco, normalmente se era muy cuidadoso para no utilizar pieles marcadas, ese detalle le entusiasmó, sería una prueba de que Blas octavo no tenía el mismo conocimiento del oficio que sus antepasados. Buscó una lupa que solía guardar en el desván, pues su afición por la numismática le hacía pasarse horas mirando viejas monedas, para eso la utilizaba y ahora le serviría para descifrar la inscripción de la piel de la morcilla, acercó el pellejo a la luz de una bombilla para ver mejor y a través de la lupa observó nítidamente los que la inscripción escondía: V Del 46, eso no tenía mucho sentido, hasta que de repente un fogonazo le cruzó la memoria, subió al cuarto de aseo, se despojó de la camisa y ante el espejo comprobó lo que ya era un hecho. QUINTO DEL 46, NOVIO DE LA MUERTE, TERCIO DE MELILLA.
Blas y él habían hecho juntos la mili y tenían los dos el mismo tatuaje, Ernesto comprendió entonces y ya no le hizo falta preguntar la fórmula secreta de los embutidos de los Blas, lejos de asquearle su descubrimiento corrió a probar los chorizos y la longaniza, ¡UHHH! Exquisito, los ciento ochenta kilos de grasa habían hecho bien su trabajo, ahora se daba cuenta de porque en el pueblo no había delincuentes ni vagabundos, todo en su mente tomó forma. Al día siguiente se presentó a primera hora en la carnicería, Blas octavo lo recibió con extrañeza, ¿Qué quiere Ud.? Le preguntó secamente. Pues mira, la verdad es que me han gustado tanto los embutidos, que por miedo a que se terminen los que has hecho siendo tu primera vez en solitario vengo a comprarte más. Blas octavo lo miró de arriba abajo con desdén pero se propuso satisfacer a su nuevo e inesperado cliente, ¿Qué quieres en concreto? Le preguntó, sobre todo morcilla de sangre, es lo que más me ha impresionado, se nota que has utilizado parte del hígado en su elaboración….. ¿Cómo lo sabe? Le preguntó esta vez con cara de sorprendido. Hombre, se nota porque tiene ese aroma y ese saborcillo a coñac Carlos V, que es precisamente la marca que bebía tu padre si mal no recuerdo…….. Pero tranquilo, el secreto está en buenas manos, no te apures, pero si te quedan sesos podías ponerme cuarto y mitad para probar.
Cárnicas Blas sigue siendo un negocio próspero hoy en día, solo una vez tuvieron ciertas quejas por la dureza de la carne, algunas mujeres protestaron porque pensaron que era de un animal muy viejo, lástima que coincidiera con la muerte de Ernesto, ¡Cuánto se mofaría el hombre al ver que por una vez alguien se quejaba de las carnes de “sus enemigos”!

Mareaxe.

La leyenda del hombre árbol(III)

2009-02-06T16:12:00.000-08:00

Torgas no estaba del todo convencido de que dormir en lo más alto de la litera no supusiese ningún peligro, sentía el miedo en el cuerpo solo de pensar qué pasaría si en uno de sus sueños alterados su cuerpo voltease y fuese a parar al suelo, pero él era el más joven de los tres hombres pájaro que habían entrado de guardia ese día en la atalaya del norte y las leyes lo dejaban claro, el más viejo ejercía el mando y el más viejo ahora mismo resultaba ser la persona que más odio sentía hacia él y seguro que haría todo lo posible para que la semana se le hiciese larga. El otro hombre que los acompañaba era Xurxo, gran amigo de su padre y que tendría unos cuarenta y cinco años, él ocuparía la plaza de en medio, y la de abajo, como no, ya se la había adjudicado Santos, su peor pesadilla. En vista del panorama desechó rápidamente la idea de acomodarse en el suelo y se encomendó a los dioses, no era cuestión de darle motivos al viejo para iniciar una bronca. A pesar de que la niebla no dejaba ver nada a dos palmos de distancia, salió del recinto y guiándose por su memoria se encaminó hacia un cobertizo anexo en donde se supone encontraría leña para encender el fuego, todo parecía estar en orden y cada cosa en su sitio, menos claro está, la luz del sol que no aparecía por ningún lado, lo que le hizo recordar que no sabía el por qué los habían mandado a hacer guardia si pasase lo que pasase por delante de ellos no lo verían. Recogió de un montón de leña varios troncos al azar y se encaminó de vuelta, pensó por un momento en Uri y se preguntó que estaría haciendo ahora, seguro que estará preparando su vestimenta para la noche de las siete lunas, ¡pero qué carajo! a este ritmo, si la niebla no se evaporaba o los hombres magos no hacen nada, este año no habrá noche de siete lunas ni ninguna otra, la comida escaseaba y todos intuían que más pronto que tarde de no mejorar la situación tendrían que irse a otro lugar, pero ¿a dónde? Procuró disipar sus temores antes de entrar, no quería que Santos intuyese su angustia, el viejo sabría cómo sacar provecho de la situación, era un cabrón de cuidado. Entró y se sorprendió del silencio que reinaba, pensó que los otros dos estarían acostados, ya que sin luz y sin nada que hacer lo mejor era eso, no hacer nada, colocó los troncos en la chimenea y con el pedernal se dispuso para encender el fuego, por lo menos tendremos algo de luz y estaremos calientes pensó, ya que aquí, a diferencia del pueblo los rayos solares no llegan nunca y parece la noche eterna, en pocos segundos una llamita dibujó algo de luz en la estancia, en pocos minutos los troncos arderían con vigor y se verían las caras los unos a los otros, quiso entonces apagar el fuego para no tener que cruzar la mirada con Santos pero desechó la idea al instante por absurda, además, Xurxo era buena persona y seguro que de buen grado le daría algo de conversación, se giró convencido de que el fuego ya no se apagaría y de que sus acompañantes estaban a su espalda en la litera, iría a por la cafetera y prepararía café, cuando de repente se dio cuenta, sus compañeros no estaban allí adentro, un escalofrío de terror recorrió de abajo a arriba todo su cuerpo, en un instante supo que algo pasaba, en el suelo un gran charco de sangre empezaba a brillar a la luz del fuego…..

Cri,cri.

2009-02-04T13:52:00.000-08:00

El cri,cri empezó como algo inaudible, un sonido nocturno casi imperceptible para los oídos de Aurora, por eso las primeras noches apenas le inquietó lo suficiente como para desvelarla.
Al cabo de cierto tiempo el cri,cri nocturno fue aumentando de decibelios, la cosa empezaba a ser ciertamente molesta, como ese sonido de grifo mal cerrado que deja escapar una insignificante gota de agua que termina por desquiciar al más templado. Dormir al tirón ya no era cosa fácil y el caso es que Aurora no se imaginaba de donde podía salir ese sonsonete, era evidente que no provenía de los grillos que solían emitir sus peculiares sonidos en las noches de verano, este era un cri,cri más sutil y constante, un auténtico cri,cri por culero.
Con el paso de las semanas y ante la evidencia de que la cosa empeoraba Aurora decidió hablar con su hermana para que le dejase pasar unos días en su casa, la imposibilidad de dormir le estaba pasando factura y ella ya tenía una edad más que respetable para soportar largas temporadas de insomnio, naturalmente su hermana accedió encantada.
Su cuñado, preocupado por la historia del cri,cri que les contaba Aurora decidió pasar una noche en la casa de la cuñada, eso fue mano de santo. El cri,cri famoso tenía solución, solo eran unas termitas masticando la madera de las viejas vigas, el cuñado ya había avisado a un especialista para fumigar y terminar con tan molestas inquilinas, Aurora recibió la noticia con visible alivio y más al saber que por culpa de los productos necesarios para terminar con las termitas no podría entrar en su casa en una semana, así pasaría más tiempo con su hermana.
Pasada la semana Aurora regresó a su morada, tenía curiosidad por saber si el tratamiento había surgido el efecto deseado, la primera noche no escucho ni rastro del cri,cri molesto, durmió aliviada, a pierna suelta.
Pasados tres días Aurora se sentía extraña, ya no le molestaba el cri,cri de las termitas pero tenía la sensación de que la observaban, era una estupidez pero la inquietud cada vez era mayor. Al cuarto día se despertó sobresaltada por un mal sueño, al abrir los ojos vió claramente como miles de lucecillas, o quizás millones la observaban desde las vigas del techo, quizás cada una de esa luces por si solas no significasen nada, pero la suma de tantos ojillos de termita fijos en ella daban la sensación de una masa luminosa realmente uniforme. Aurora ahogó un grito mordiendo el edredón de su cama, cerró los ojos como para negar la evidencia, las termitas no solo no se habían muerto sino que estaban ahí para cobrar su venganza. Aquella noche lo último que escucho Aurora fue un cri,cri constante y voraz,un cri,cri caníbal…….. cri,cri,cri,cri.

Mareaxe

El Cobrador

2009-02-03T09:44:00.000-08:00

El cobrador no faltaba jamás a ninguna de sus citas con los clientes de la compañía eléctrica, era imperturbable al desaliento, con lluvia, con nieve, a pleno sol, él jamás dejaba de acudir a sus visitas de primeros de mes, era su obligación y la cumplía sin demora, implacable, todos tenían que pagar, era la norma y la norma estaba por encima de todos.
Llegaba a una casa, llamaba a la puerta, ¿fulanito de tal? son dos mil pesetas, llamaba a otra puerta, ¿menganita? son dos mil pesetas y así hasta completar el recorrido. Nadie lo recibía con agrado, todos lo detestaban ya que ni una sola vez, ni siquiera en los casos más extremos hacía la vista gorda y dejaba pasar una mensualidad a quien sabía no podía pagar. Su sonrisa, desconocida por inexistente era un misterio incluso para su mujer e hijos, “La obligación es la obligación, y con las obligaciones no se juega” repetía siempre que su mujer le pedía un poco más de dulzura en el trato ajeno, “es mi trabajo y punto” sentenciaba.
Un día, como a todos los primeros de mes, el cobrador se dispuso para realizar su tarea, recogió los recibos en la oficina central, los colocó por orden de recorrido y con la determinación de años de oficio quiso empezar su trabajo, pero he aquí que una mano fría y huesuda lo detuvo en seco nada más poner un pié en la calle, el cobrador confundido le preguntó a la figura que le obstaculizaba el paso- ¿Qué quiere Ud. acaso no ve que llevo prisa? He de realizar mi trabajo-, entonces la figura lo miró fijamente y el cobrador asustado comprendió. Yo también realizo el mío le contestó de forma seca aquella presencia, yo también debo ser implacable en mis cobros, tengo obligaciones y como Ud. sabe las obligaciones son sagradas y en su caso más. La figura sonrió burlonamente y eso fue lo último que el cobrador vio en su vida, su cuerpo yacía tendido en plena calle y por primera vez en años los vecinos pagaron gustosos sus recibos, al fin y al cabo las obligaciones son las obligaciones, y estas son sagradas se repitieron los unos a los otros….

Mareaxe.

Para Nano. Que se te levante el ánimo.

2009-02-03T08:31:00.000-08:00

Mañana quizás retorne,
Hoy ya no puedo huir de tu mirada,
No puedo ser hoy pájaro que vuela libre
No puedo,
No lo deseo.
Mañana quizás sea más grande el día,
Quizás vuele infinito en el océano de tus ojos,
Quizás me abras tú la jaula,
Hoy no puedo,
No lo deseo….
Mañana será el gran día,
Quizás mañana ya no me mires y huya,
Mañana seré pájaro en libertad,
Quizás mañana ya lo desee,
Mañana, mañana….
Hoy solo quiero que sea eterno.

Mareaxe.

Hoy.

2009-02-03T04:09:00.000-08:00

Hoy he querido escribir unos versos pero no he podido. Hay días en que las musas no aparecen y así es imposible. Así no puedo decirte que eres maravillosa, que mi corazón latente vive solo para impulsar la sangre que me mantiene feliz a tu lado, que mis días son años de gozo solo contemplando tu rostro cuando te despiertas, que el sin sentido de las cosas adquiere valor si tú me las explicas susurrándome al oído palabras de aliento…
Así no se puede no.
Aguardo mientras tanto a las ninfas poéticas que me anuncien los versos que he de dedicarte, entre tanto te admiro, no puedo hacer más que eso, que te amo ya lo sabes pero ¿Cómo decírtelo con palabras hermosas? Hoy no puedo, no puedo ver más allá de tu inmenso jardín, no puedo oler más que tú aroma a jazmines, no escucho más que tu dulce voz……..

Hoy quiero escribirte unos versos y no puedo, mientras tanto, TE QUIERO….

Mareaxe.

La Autopsia

2009-02-01T12:55:00.000-08:00

Fermín sabía perfectamente que los muertos no son peligrosos para los vivos, las películas de terror en las cuales se contaban historias de zombis o de muertos vivientes solo eran eso, películas, además estaba mal visto que un médico forense fuese por ahí contando no se qué cosas acerca de ciertos cadáveres….
Aquella noche estaba de guardia, no había trabajo lo cual era bueno, estaba un poco harto de hacer autopsias de jóvenes que morían en accidentes de coche o de drogadictos que se pasaban con la dosis. Su compañero había salido un momento a la cafetería del hospital, decidió entonces hacer algo distinto para variar pero, ¿qué hacer en una sala de autopsias aparte de autopsias?
Se fue entonces hacia una mesilla, ya tenía algo pensado. Encendió las cámaras de grabación, dispuso de los micrófonos tal y como si se tratase de una autopsia de verdad, se tumbó boca arriba mirando una de las pantallas de seguimiento y con mano firme empezó a cortar su propio cuerpo……
Menos mal que los muertos no sufren, que no sienten dolor, porque el suyo era insoportable. Tranquilo, le dijo el viejo al que había practicado la autopsia hace unas semanas, el zombi que le acompañaba desde entonces a todas partes, tranquilo y piensa que en poco estarás como yo y entonces sabrás de que has muerto, tú sigue con tu autopsia…

Mareaxe.

breves versos que no son poema

2009-02-01T08:39:00.000-08:00

Quisiera grabar con letras de viento tu nombre en una veleta,
Quisiera ser norte para tu mirada,
Quisiera…

Mareaxe.

A mi mujer

2009-02-01T07:11:00.000-08:00

Porque sé que la vida sin ti no es más que una montaña vestida de árboles ausentes,
Porque sé que esa montaña no puede ser la cima de nuestros sueños,
Porque sé que eres tú a quien amo y no necesito de nadie más,
Porque lo que sé tú me lo enseñaste,
Por eso mujer, por eso yo te amo.

Mareaxe.

INMÓVIL

2009-01-30T07:49:00.000-08:00

Hoy corro inmóvil hacia ti,
Soy agua de rio que se busca,
Que fluye libertaria hacia la muerte marina.
Corro rio abajo portando montañas en mi interior,
Mirando al cielo cuando me miras.
Me sumerjo en tierras fértiles que llevan tu nombre
Pero nadie sabe cómo llamarte.
Corro majestuosa a tu orilla de regazos somnolientos,
Y me sonríen al paso los árboles madrugadores de otros tiempos,
Soy suerte navegando en tus ojos, azules, verdes….
Desemboco tranquila en mareas intermitentes,
En oleadas certeras de tu cuerpo y tú sangre.
Desemboco y me muero,
Y soy vida otra vez, soy una nube, soy cielo,
Y lloro y me lloras, soy lágrimas entonces,
Y al fin lo soy todo para ser solo de ti.
Soy agua de rio que se busca,
inmóvil en constante movimiento.

Mareaxe.