Retratos de un cadáver

El espejo es más amplio que mi mirada y al otro lado mi alma se refleja en soledad. Nunca el vacio ocupó tanto espacio.

Morirme me fue grato por hacerlo en tus brazos, lo malo, no poder estar contigo para celebrarlo.

Quizás un viejo reloj sea.

Solitaria en mis sueños entras/ noche pesada de luna opuesta,/ que en un rincón lastras mi vida /y yo que cancelo las horas que pasan/ arrebatándole al tiempo las manijas que concluyen inalteradas, el círculo para volver a nacer y morir/en un intento desesperado de mi conciencia por descifrarte/ y hacer mío el reflejo en el agua de esa alma mía/ que aún me falta para sentirme humano y mortal,/ y no cosa anticuada en el olvido, /detalle de orfebrería a veces barata,/en ocasiones reliquia,/ un estorbo del cual no se pueda uno desprender,/ porque así es mi presencia cuando te encuentro/ y certeras tus manos giran el destino de mi esfera que corre sobre el lamento/ y la noche solitaria que sobre mis sueños entras.

Me Duele

Me duele.
Y la carne abrasada lucha inerte
y el alma se desborda en su auxilio,
y al final la metástasis
que libera el peso de la asfixia,
y me muero,
y la liberación llega para conceder
sentido a mi yo totalmente inexistente,
pero el hueco que dejo en tu mirada
y los latidos de tu corazón delatan
que hubo cuerpo en mi presente ya moribundo.
Entonces fui...
y tu dolor lo siento como mío
presente en tus lágrimas.

Mareaxe

Bautizo/Apóstata

Quieres para mi sin preguntarme
la tierra que me cubra de sortilegios
y andares en perdida ocasión
de reclamar mi nombre al olvido
que una vez depositaron sobre el agua
los donantes de este mi cuerpo,
pero te rehúyo al no conocerte más que de oídas
y en la voz de mi conciencia,
que me impide ir más allá de este instante
a donde tú me percibes
en una estancia lejana de quien yo soy.

Gracias por el camino transcurrido
entre aquel entonces y lo que nunca ha de llegar
pero mi equipaje llevaba la carga pesada de la memoria
por eso hoy, si es que existe este momento
no quiero más que reposar de soportarme
para reparada mi presencia,
seguir solo mi camino
y disiparme en el tiempo
sin que ninguna voz me reclame
el morirme en silencio sin dioses que me acompañen.

Se nos derrotó el amor.

La mano poseedora de mi alma no se detiene
y hurga en los recovecos de la memoria para encontrarte
ignora que tu ausencia es para siempre.

Quizás se nos derrotó el amor

Haykus

La lluvia se hizo escarcha
Tus manos elaboraron las primeras nubes otoñales
Al fin descansan las mariposas.

ooooooooOOOooooooooo

El trigo espera su siega
Las palabras en tu boca lloran penas
Alimentarse no entiende de lágrimas

ooooooooOOOooooooooo

En el espejo te miras
Tu rostro inmortalizado no se queda quieto
Tampoco el olvido permanece inmóvil

El Timonel

El timonel giró sobre tu espacio
donde el azul es un rumbo
y las coordenadas de la brújula señalan un nombre.

Todos zozobramos y nos ahogamos
dichosos de morirnos en tu cuerpo.

Pd. Intentaré volver a escribir en este blog, pero desde hace un tiempo lo hago en otro, si os interesa podéis verlo pinchando AQUÍ

Hayku

El invierno cobija los deseos
en la primavera maduran los grandes sueños
otoño y verano caminan solos.

Inventarte.

Las raíces de los árboles, a trompicones,
se abren camino para encontrarte,
los gusanos, tejen la telaraña
que ha de emboscar tu retirada.

En el laberinto,
se guarda la llave de tu cautiverio.

Ya solo nos queda inventarte.

Mareaxe

A Miguel Hrenández

Han sido ellos, o sus padres, o sus abuelos, pero siempre ellos, los obispos, los galones, los señoritos de provincia, los de comunión y absolución por gracia de dios, los dueños de las armas y con ello los dueños de la razón.
En España siempre han sido ellos, aunque ahora quieran echar las culpas a los otros y renegar de su caudillo y de su causa, pero siempre con la boca pequeña mientras con la grande mascullan sus retorcidas atrocidades en contra del hermano pobre al que pretenden esclavizar con los garrotes de la ignorancia.
España aborto de una Castilla de reyes sin patria y de pueblo sin señor, España que sangra por las cunetas con sus hijos ajusticiados, no dejes España que ellos, siempre ellos, sean el martillo que golpea nuestra causa, nuestro sueño de libertad.
PD- Este escrito está dedicado a los bastardos que desde el ayuntamiento de Orihuela han utilizado la memoria de este gran poeta para meter cizaña política en contra de sus adversarios, a esos hijos de perra mi asco, ya no les basta con no reconocer el error de la dictadura, sino que además ahora pretenden utilizar la memoria de los que sus abuelos asesinaron vilmente, o exiliaron, o dejaron morir como perros, pera erigirse en estandartes de la libertad, pero la memoria nunca se extingue allí en donde el viento sopla y al viento no se le pueden poner puertas que lo detengan.

Mareaxenaterra.

MANIFIESTO EN DEFENSA DE LOS DERECHOS FUNDAMENTALES EN NTERNET

1.- Los derechos de autor no pueden situarse por encima de los derechos fundamentales de los ciudadanos, como el derecho a la privacidad, a la seguridad, a la presunción de inocencia, a la tutela judicial efectiva y a la libertad de expresión.
2.- La suspensión de derechos fundamentales es y debe seguir siendo competencia exclusiva del poder judicial. Ni un cierre sin sentencia. Este anteproyecto, en contra de lo establecido en el artículo 20.5 de la Constitución, pone en manos de un órgano no judicial -un organismo dependiente del ministerio de Cultura-, la potestad de impedir a los ciudadanos españoles el acceso a cualquier página web.
3.- La nueva legislación creará inseguridad jurídica en todo el sector tecnológico español, perjudicando uno de los pocos campos de desarrollo y futuro de nuestra economía, entorpeciendo la creación de empresas, introduciendo trabas a la libre competencia y ralentizando su proyección internacional.
4.- La nueva legislación propuesta amenaza a los nuevos creadores y entorpece la creación cultural. Con Internet y los sucesivos avances tecnológicos se ha democratizado extraordinariamente la creación y emisión de contenidos de todo tipo, que ya no provienen prevalentemente de las industrias culturales tradicionales, sino de multitud de fuentes diferentes.
5.- Los autores, como todos los trabajadores, tienen derecho a vivir de su trabajo con nuevas ideas creativas, modelos de negocio y actividades asociadas a sus creaciones. Intentar sostener con cambios legislativos a una industria obsoleta que no sabe adaptarse a este nuevo entorno no es ni justo ni realista. Si su modelo de negocio se basaba en el control de las copias de las obras y en Internet no es posible sin vulnerar derechos fundamentales, deberían buscar otro modelo.
6.- Consideramos que las industrias culturales necesitan para sobrevivir alternativas modernas, eficaces, creíbles y asequibles y que se adecuen a los nuevos usos sociales, en lugar de limitaciones tan desproporcionadas como ineficaces para el fin que dicen perseguir.
7.- Internet debe funcionar de forma libre y sin interferencias políticas auspiciadas por sectores que pretenden perpetuar obsoletos modelos de negocio e imposibilitar que el saber humano siga siendo libre.
8.- Exigimos que el Gobierno garantice por ley la neutralidad de la Red en España, ante cualquier presión que pueda producirse, como marco para el desarrollo de una economía sostenible y realista de cara al futuro.
9.- Proponemos una verdadera reforma del derecho de propiedad intelectual orientada a su fin: devolver a la sociedad el conocimiento, promover el dominio público y limitar los abusos de las entidades gestoras.
10.- En democracia las leyes y sus modificaciones deben aprobarse tras el oportuno debate público y habiendo consultado previamente a todas las partes implicadas. No es de recibo que se realicen cambios legislativos que afectan a derechos fundamentales en una ley no orgánica y que versa sobre otra materia.

Para Ella.

En ocasiones sigo sintiendo el deseo de escribir, pero mi tiempo ya ha pasado, soy esa brizna de viento que hace años acarició tu rostro una vez, quizás incluso nunca...

Mareaxe a María Jesús.

COMENCEMOS

Decaen las horas, muere el tiempo, vosotros no lo sabéis pero estáis ahí, al otro lado del reloj, sois las manijas que todo lo mueven en ese círculo sin final, sois los granos de arena que nos faltan para concluir el desierto dentro del habitáculo del tiempo, sois al fin innecesarios, segundos trascurridos de una hora muerta, sois el pasado que regresa para pasar de nuevo ante nosotros, pero nosotros no os vemos, no sois nada, nosotros tampoco somos nada, tic tac, tic tac, el tiempo se agota, comencemos…

Mareaxe.

Epitafio

Escribiremos algún día los versos que nos hagan de epitafio en nuestra tumba, seremos si o no el recuerdo de nosotros mismos, la memoria subversiva que nos hará perennes hasta el día del olvido total, nuestras tumbas alimentarán las flores de un jardín sin plantas, yermos de toda esperanza por reconocernos, un jardín sin nada.
Algún día escribiremos un pasaje en la biblia de los inocentes, para engañarlos, para saber que dios existe aún sabiendo que es mentira, seremos si o no los escribas del futuro en un futuro sin nada que decir, sin nada que leer y sin esa nada ya nada tendrá sentido.
Me voy pues a morir tranquilo, mi epitafio está escrito en el futuro, en mi tumba escrito está; aquí yace un hombre inocente de sí mismo, tal vez era una mujer….

Mareaxe.

Sin límite

Aquí en estas horas muertas pasamos pero no vivimos,
Lloramos pero no reímos
Y nos consolamos de pérdidas invisibles en la nada más absoluta.
Somos ya un pasado para nosotros mismos.
Una duda nos atrae al abismo
Y la certeza de no saber nada nos eleva a la quietud del silencio.
Somos nada,
Somos la materia olvidada por los dioses y sin embargo….
A mí me atrae la idea de vivir.

Mareaxe.

Las cartas olvidadas.

Dormir en aquella habitación siempre había evocado en mí sentimientos muy profundos, no era una gran estancia, más bien pequeña y desde luego bastante austera, pero el hecho de que la gran chimenea cortase una de sus esquinas y que por la pequeña ventana se pudiese ver tanto el hórreo como la cruz de piedra que marcaba el linde con lo desconocido me hacían sentir como un ser mágico cuando al visitar a mis abuelos me acomodaban allí por las noches. Recuerdo con intensidad el olor de las viejas sábanas de la cama, con sus colchas de gruesa lana y sus edredones de lino, veo aún en mis recuerdos al viejo moro, nuestro fiel perro que a sabiendas de mi presencia se pasaba la noche tumbado sobre su caseta mirando por la ventana como guardia y custodio de mis desvelos. Ahora todo es más viejo y ya no están las personas que dieron calor a mi vieja casa familiar, pero yo regreso siempre que puedo y me sigo acomodando en mi pequeña habitación de la chimenea. Siempre llueve cuando decido volver, me gusta evocar mis recuerdos con el repiqueteo de las gotas de lluvia sobre la ventana y si hay suerte y sopla fuerte el viento, escuchar el run run de los viejos árboles que rodean la casa. En ocasiones siento una profunda tristeza en lo que queda de mi ser y la soledad me abruma, sé que mis parientes descansan seguros en algún lugar al que yo renuncié a viajar en el futuro y eso me reconforta un poco, mi destino se selló aquella noche de verano, cuando despechado por amor rasgué mi alma que prendió colgada por una soga al cuello, ahí rompí los sueños, los míos y los de mi familia. Ahora vago de aquí para allá sin sentido, acompañados por otros como yo en busca de quienes quieran leer estas cartas olvidadas y abrirme así sus mentes débiles en las cuales introducirme, porque este escalofrío helado que recorre tu cuerpo ahora es mi presencia a tu lado y he venido para quedarme un rato, los muertos atormentados no tenemos mejor cosa que hacer y tu miedo es ahora mi compañía.

Mareaxe.

Los cachorros de Pozuelo.

Vivimos tiempos realmente sorprendentes. Sobre los hechos acecidos días atrás en Pozuelo de Alarcón (Madrid) solo puedo añadir un caso que refleja hasta qué punto este país se ha convertido en una cloaca de los valores más importantes. El periódico llamado Público me censura este comentario que como podéis leer es altamente peligroso, pero no obstante permite otros que caminan en una línea más o menos igual, eso sí, yo cometo como podéis leer el pecado de comparar a los hijos de papá con los cachorros de ETA, craso error, en este país nada es tan molesto como ciertas verdades. En el País Vasco los jóvenes que cometen este tipo de actos vandálicos son delincuentes peligrosos, en el resto de España a tenor de la censura de Público y la condena judicial, solo unos pobres muchachos con un par de litronas de más.
Comentario censurado:
Vivimos en tiempos realmente sorprendentes, sobre los hechos acaecidos
Si aplicamos el principio constitucional de que todos los españoles somos iguales ante la ley, a estos señoritos cabría aplicarles las mismas penas que a los cachorros de ETA que queman contenedores etc, pero claro, los desgraciados del País Vasco no se encuentran con la fortuna de ser nietos de un marqués, ni que sus papás sean personas de bien de las de toda la vida, por lo tanto, los destrozos los pagaremos a escote, los policías brutalmente agredidos tendrán que pedir perdón a tan insignes jovenzuelos por el atrevimiento de interrumpirles la fiesta y Rajoy hablando de recuperar el Ud en las aulas. De verdad que este país es de pena.

Otros comentarios más acordes al palurdismo de este periódico:

· Me imagino cómo deben sentirse los policías heridos graves y sus compañeros comprobando que su vida vale tanto como unos cuantos fines de semana de esa pandilla de vándalos. Es verdaderamente obsceno que encima de las heridas, tengan que soportar tamaña aberración moral. Esto parece el mundo al revés. MI SOLIDARIDAD PARA CON ELLOS
· Pues el mensaje que lanza el juez, creo que jueza en este caso, a los jóvenes de Pozuelo es alto y claro, el vandalismo urbano sale gratis para quien lo comete, que ya pagaran los demás sus destrozos. No sé en qué noticias decían que en la vergüenza de verse señalados por sus compañeros llevan la condena ... y yo que me los imagino mas de risas y vacilando de lo chulitos que son ...

Mareaxe.

Historias de verdades verdaderas de Galicia y +

Decididamente he tomado la decisión de no morirme nunca, me produce hastío pensar que pasaré el resto de la eternidad vagando por ahí de un lado para otro con una cadena al cuello asustando a las viejas y a los niños, definitivamente no, la muerte para quien la quiera.- ¡Pero Pepiño, si la muerte es lo mejor de todo!- ¿no me digas?- Hombre, ¿no pensarás pasar todo el tiempo vivo dando por saco de aquí para allá sin pegar palo al agua? Eso sería incluso peor que lo de la muerte y la cofradía de la santa compaña, porque una servidora ya sabe que todos nos moriremos algún día que si no… -¿Que si no qué?- Nada, nada, que dios se apiade de quien tenga que soportar sobre sus hombros semejante rueda de molino, pero yo por si las moscas le encenderé a San Eustaquio una vela para que no permita que te aguante para los restos, que no está una para tantas tonterías. –Pues nada mujer, tú muérete cuando quieras, yo aguardaré a mejores tiempos si es que decido que algún día me llegue la hora, por lo de pronto tráeme otro vasito de aguardiente, que este frío no hay ni vivo ni muerto que lo aguante…

Mareaxe...

Historias de verdades verdaderas de Galicia.

La lluvia sacudía con fuerza el tejado de la casa, en la calle, los charcos iban acumulando en su espacio los futuros océanos que surcarían los bucaneros imaginarios de nuestros hijos. Los perros y las aves de corral se acurrucaban como podían en sus guaridas artificiales, las vacas rumiaban con lentitud los bocados de hierba “na corte”*, a sabiendas de que la lluvia había llegado para quedarse unos días y las prisas no eran necesarias. Mi mujer horneaba pan, olía a rico, hoy quizás comeríamos un buen cocido con su caldo y beberíamos un buen trago de vino de nuestra cosecha. El otoño había llegado y eso que solo estábamos a finales de agosto, pero el abuelo Pedro y la abuela Dolores nunca se equivocaban en su predicción, este año se hará largo el mal tiempo decían sin parar y todos sabíamos que si los más viejos lo decían entonces sería cierto.
Por la corredoira* subía la tía Josefa con un cesto de millo* sobre su cabeza, la lluvia parecía no importarle mucho a esa mujer que en el fondo era lo que más había visto en toda su vida, ver llover. A la altura “do cabás”*se detuvo un instante para rezar su letanía enfrente “do cruceiro” *, allí se decía que el mismo diablo había intentado seducir a una joven doncella y que esta al rechazarlo, juró permanecer allí eternamente para espantar a los caminantes en venganza por la afrenta, por eso los curas jesuitas habían puesto allí esa cruz de piedra, para proteger a los caminantes del peligro del hombre del rabo, yo creo que la historia no es más que mitología pero callo, a los viejos no les gusta que se dude de sus cuentos.
Los quicos* que tenemos por la casa parece que se han percatado de la llegada de la tía con el cesto de millo* y no es porque el hambre les apriete mucho el estómago, sino más bien porque saben que la tía siempre les deja una ración de regalo. ¡ animaliños*!, se podría decir que menos por el habla son tan listos como las personas.
Un relámpago cruza el cielo que a estas horas ya es más negro que gris, la tormenta buena de momento está lejos pues los truenos no se dejan oír, los árboles se retuercen preocupados ante lo inminente de los acontecimientos , o quizás solo lo hagan para desperezarse de tanto sopor veraniego, ¿Quién sabe? En Galicia todo puede ocurrir, incluso que la Santa Compaña se te cruce en el camino, pero hoy tal como está el día no creo que a los muertos se les dé por andar por ahí tocando sus campanillas y asustando a los incautos que se cruzan por los caminos, hoy es día de lareira* y de contar historias al calor de una buena lumbre y eso a los muertos también les gusta.
Continuará...

Na corte- La palabra corte se utiliza en Galicia para definir el lugar en donde se guarda a las vacas, na sería traducible como en la.
Corredoira- En castellano calle de tierra o camino rural.
Do Cabás- Cabás se traduce al castellano como hórreo, pero esta es una palabra que solo se utiliza en determinadas zonas de Galicia, por lo tanto esto se traduciría como; A la altura del hórreo.
Millo- Maíz.
Cruceiro- Cruz de piedra que se coloca en cruces de camino o en aquellos lugares en dónde se cree que se aparece el demonio o que algo desgraciado ocurrió en el pasado.
Animaliños. Animalitos.
Quicos- especie de gallina pero mucho más pequeña.
Lareira- Parte de las casas gallegas en donde se mantenía el fuego y que hace las veces de cocina y lugar en donde las personas se juntaban al calor del fuego para contar historias, etc.

Mareaxe

Nada

Esta pretende ser la entrada más solitaria de todo el firmamento de internet. Aquí, arrinconada y sola permanece mi esperanza, ella es lo que tú lees, lo que tú sientes, lo que tú…
Una y sola, porque los pares solo son pareja y nada más, o si un caso, una familia de más de uno.
Solitariamente abstracta, sin contenido que llene el vacio pero con la plenitud de lo satisfactoriamente lleno.
En fin…
Es verano aquí en nuestro sol calenturiento, en otras latitudes no brilla el sol, señal inequívoca de lo traicionero del tiempo.
No pasa nada.
No importa.
Si se me permite el comentario, a mí me gusta más el invierno.
Si lees esto y se te arruga la frente… ¡Buf! O eres viejo/a o revisa la vista.
Todo se comprende excepto para los ciegos, ellos no entienden pero se hablan entre señas.
A partir de ahora os hablaré mediante señales de humo.
Como no tengo cigarros me voy, ¿Qué tú me das fuego? No gracias, no fumo.
Esta es mi carta abierta al director de mi centro de internamiento y siento comunicarle que me encuentro demasiadamente bien. La cordura es para los necios y yo estoy un poco loco, lo suficiente quizás para que deje de llamarme cuerdo.
Aquí se come bien, incluso tres veces al día, un día al año.
STOP a este telegrama.
¡AH! ¿Pero no era una entrada de blog? ¡Qué va! Esto es un delirio del mes de agosto.
Entonces es que tus vacaciones se acaban. Sí, por fin vuelvo para no hacer nada.

Mareaxe.